Я всё ещё здесь.
Для нас, для меня, для моей семьи, для других семей, для всех, кто выжил после бойни — этот бесконечный геноцид не заканчивается на теле. Он начинается после него.
Он проникает в сердце и разум, оседает глубоко внутри нашего изнуренного человеческого естества, в наших хрупких чувствах и разумах, натянутых до пределов их прочности.
Это геноцид всего, что было внутри нас — всего, с чем мы родились: любви, чувства принадлежности, и всего, чему нас учила Газа: терпению, достоинству, стойкости.
Это нечто, что высасывало из нас всё до капли — эмоции, мечты, воспоминания, даже последнюю искру надежды, которая для нас была равна жизни. Это истощило нас до самой кости, до последнего проблеска света внутри нас. Это была война на уничтожение нашего существования, нашего естества, всего, что делало нас — нами.
Это живёт в наших отчаянных, безнадёжных попытках связаться с миром, который отказывается слышать нас или выбирает не слышать. Все крики о помощи, все вопли — ничто из этого так и не пробудило совесть этого мира.
Однообразие наших бойнь усыпило этот мир. Тысячи жизней, отнятых снова и снова, так часто, что это стало обыденностью, нормой. Для кого-то это уже кажется обычным, даже приемлемым — до тех пор, пока не касается их домов и не мешает спать их детям.
Даже тот геноцид, который ещё не пролил нашу кровь, уже отнял у нас кое-что большее: способность чувствовать, как чувствуют другие. Способность быть «нормальными». Жить, не доказывая ежеминутно, что мы достойны жить. Утешать тех, кто нас любит, уверяя их, что они нас не потеряют — даже если мы сами в этом не уверены.
Он лишил нас уверенности, заменив её тихим, постоянным ужасом. Жизнь, где даже любовь пронизана тревогой. Он сделал из нас вечных жертв — вызывающих жалость, хотя мы её не просили. Он обременил нас постоянной нуждой доказывать, что мы достойны жизни, что мы достойны человеческого достоинства. Словно само наше выживание — преступление, за которое нужно оправдываться.
Наше сознание стало столь искалеченным, что даже сама жизнь — в своей простоте, в своём абсурде — кажется уже недосягаемой, будто жестокая шутка, которая больше не смешит, а только издевается.
Наши внутренние миры стали тихими бойнями, где каждое мгновение покоя, каждый потенциал для радости — забивается ещё до рождения.
Мы страдаем в тишине. И даже когда кричим, с этой невыносимой болью — нас никто не слышит. Никто не прикасается к этой боли так, как она требует. Мы чувствуем всё, но никто по-настоящему, полностью не чувствует нас. Никто не способен понять глубину нашей боли так, как это можем мы, сколько бы они ни старались.
Мы — острова, изолированные в страдании, неспособные преодолеть ту пропасть, что отделяет наши сердца от их сердец.
И потому мы остаёмся подвешенными между тишиной и криком, между яростью и беспомощностью, в поисках хотя бы одного человека, кто по-настоящему поймёт. Но чаще всего мы не находим никого. Мы остаёмся запертыми — в своих голосах, в своей тишине. Даже когда Газа в центре мирового внимания, в самом сердце его осознания — жители Газа всё равно остаются одни.
Мы впитали в себя столько боли, что наши лица и тела теперь пульсируют ею — так явно, что никто, кто нас видит, не может этого не заметить, не почувствовать.
Мы все одинаковы. Мы — это вы.
Но мы здесь, а вы — там. Для нас вы такие же, как мы, только с меньшей болью и с большей жизнью.
Нет стыда в том, чтобы иметь больше жизни — это естественно.
И нет стыда в том, чтобы иметь больше боли — это просто наша реальность.
Мы несём свою боль не только в молчании, но и с достоинством.
Мы смотрим на тех, кто её нам причинил, с презрением и отвращением — не от слабости, а потому, что они утратили свою человечность.
Они больше не люди — лишь обезображенные существа, стремящиеся разрушить само понятие человечности.
И мы — несмотря на всё, что нам навязали — всё ещё умеем любить, чувствовать, страдать.
И это само по себе — уже победа.
ali.gazandoctor