Это хорошая проза — сказано в блербе ко «Вдовушке»
Чухлебовой. И я соглашусь. Она даже будто и не проза, а монолог, заговор деревенский, молитва, плач современный с зумом, кабаками, матами, маленькими радостями (вроде переспать с кем попало, потому что иначе натурально взвоешь), и большим горем, про которое можно только рассказать. Рассказывает женщина, как в той песне. Навеяло, извините:
И глянет мгла из всех болот, из всех теснин,
И засвистит весёлый кнут над пегой парою.
Ты запоёшь свою тоску, летя во тьму один,
А я одна заплачу песню старую.
По сюжету, Оля живет в Ростове-на-Дону и как-то между ковидом и войной встречает любовь. Он высокий, худой, болезный, яркоокрашенный, глубокий, музыкальный, обреченный. Там еще есть но, не буду спойлерить, не оно главное. Хотя вроде поэтому она «вдовушка», а не «вдова». На мой взгляд, не поэтому. Героиня как-то сразу над формальностями, она глубже, она тоньше. Там есть замечательный пассаж, которому я кивала, как сумасшедшая, мол, все эти ваши «как дела?» пустые, даже отвечать не хочется. Тьфу на ваши «приветы», в самом деле. А хочется, на глубину уйти, чтобы Разговор. Чтобы СЛОВО.
И вот с читателем Оля (и сама Чухлебова) слово использует как надо. Образы, метафоры, смешение разговорных фразочек с какой-то высокой лирикой и даже южный говорок, вроде смеялись с этого и с того (вместо над этим и над тем). Пожалуй, исповедь и есть главный герой. Как жила после него, с ним, и что помнишь из того, что было до (тут даже Мастером булгаковским повеяло: «Манечка, музей, платье полосатое, впрочем, я не помню»).
Я верю в эту утрату, и в боль, и в то что можно вдруг усмехнуться на второй день после его смерти. И хотеть передавить всех букашек под ногами. Как они смеют…
В финале книги появляется что-то вроде гоголевской птицы-тройки, вдовы-России — в текущих обстоятельствах это актуально, но мне показалось излишним. Читатель и так сопоставит стрекот беспилотников, и приграничное это житье, и даты, и новости, и название, и тему текста, чтобы задуматься о вдовах и вдовушках. Не знаю. Я бы закончила текст раньше. Вот тут:
Что разлучит нас теперь? Моя долгая и трудная жизнь будет петлять и бежать вперед, уводя меня от тебя всё дальше. Но в конечном счете — всё равно приближая к тебе, к неизбежности. Кости тянутся к костям, и я ощупываю свои скулы, чувствуя, какие они белые и крепкие внутри.
Это цитата автора очень меня согрела. Она и про быть может нам не размыкать счастливых рук... И про то, в чем найти утешение. Ведь действительно, я ухожу от даты твоей смерти, но ведь иду в вечность, к тебе. Просто мой земной путь оказался длиннее.
Читается за сутки. Оторваться сложно. Ане Чухлебовой — мои объятия за прозу, искренность и голос🤝