Теперь не умирают от любви —
насмешливая трезвая эпоха.
Лишь падает гемоглобин в крови,
лишь без причины человеку плохо.

Теперь не умирают от любви —
лишь сердце что-то барахлит ночами.
Но «неотложку», мама, не зови,
врачи пожмут беспомощно плечами:
«Теперь не умирают от любви…»

Юлия Друнина

#лм_поэзия

- Я научил тебя Закону Джунглей - общему для всех народов джунглей, кроме Обезьяньего Народа, который живет на деревьях. У них нет Закона. У них нет своего языка, одни только краденные слова, которые они перенимают у других, когда подслушивают, и подсматривают, и подстерегают, сидя на деревьях. Их обычаи - не наши обычаи. Они живут без вожака. Они ни о чем не помнят. Они болтают и хвастают, будто они великий народ и задумали великие дела в джунглях, но вот упадет орех, и они уже смеются и все позабыли. Никто в джунглях не водится с ними.

Редьярд Киплинг "Маугли"

#лм_вайб

Дон-Кихот

Годы многих веков
Надо мной цепенеют.
Это так тяжело,
Если прожил балуясь…
Я один —
Я оставил свою Дульцинею,
Санчо-Пансо в Германии
Лечит свой люэс…
Гамбург,
Мадрид,
Сан-Франциско,
Одесса —
Всюду я побывал,
Я остался без денег…
Дело дрянь.
Сознаюсь:
Я надул Сервантеса,
Я — крупнейший и истории
Плут и мошенник…
Кровь текла меж рубцами
Земных операций,
Стала слава повальной
И храбрость банальной,
Но никто не додумался
С мельницей драться, —
Это было бы очень
Оригинально!
Я безумно труслив,
Но в спокойное время
Почему бы не выйти
В тяжелых доспехах?
Я уселся на клячу.
Тихо звякнуло стремя,
Мне земля под копытом
Желала успеха…
Годы многих веков
Надо мной цепенеют.
Я умру —
Холостой,
Одинокий
И слабый…
Сервантес! Ты ошибся:
Свою Дульцинею
Никогда не считал я
Порядочной бабой.
Разве с девкой такой
Мне возиться пристало?
Это лишнее,
Это ошибка, конечно…
После мнимых побед
Я ложился устало
На огромные груди,
Большие, как вечность.
Дело вкуса, конечно…
Но я недоволен —
Мне в испанских просторах
Мечталось иное…
Я один…
Санчо-Пансо хронически болен.
Слава грустной собакой
Плетется за мною.

Михаил Светлов

#лм_поэзия

Мы как братья, товарищ Иван!
В подтвержденье
Я сказать тебе вот что хочу:
Пусть чужими считаемся мы по рожденью,
Мы родные по Ильичу!

Только тот, кто умел говорить по-татарски,
Раньше был мне товарищ и брат,
А теперь – мои родичи разной окраски
И на всех языках говорят.

Ветер странствий подул на меня, непоседу
(Я ведь, Ваня браток, из бродяг!)
И пошёл я разыскивать дружбу по свету,
Как искал своё счастье бедняк.

Я к забитому, тёмному, нищему люду
Шёл, минуя страны рубежи,
И у самого тёмного спрашивал всюду:
Знаешь, кто это Ленин? Скажи…

- Ленин – друг.
Ленин – брат.
Ленин – вестник свободы и хлеба.
Ленин – щит бедняков, -
отвечали мне, где бы я ни был.
Каждый Ленина в сердце хранил,
Лишь афганец немой показал мне на небо:
Молча Ленина с солнцем сравнил.

Всем он близок – без национальных делений,
Всем, кто пробовал пота вкус.
Да, кого я ни спрашивал: - Кто это Ленин? –
Ни один не ответил – урус.

Хасан Туфан

#лм_поэзия

Ленин - гриб.

Фрагмент легендарной передачи Сергея Курёхина и Сергея Шолохова.
Январь 1991 года.

#лм_вайб

РЕВАНШ

Ночью на стене
Прокламаций блажь
Злачных фонарей
Обличает фальшь:

"В играх злых теней
Красных армий марш!"
И кричит во мне:
"Реванш! Реванш! Реванш!"

Хохот мертвецов
Слышу молодых.
Сталь своих штыков
Колют мне под дых.

Спрятан в тайный грот
Динамит идей.
Снова ждёт Балтфлот
Заводских детей.

Войны и конфликты,
Прибыль и раздор
Понижать убытки
Позовут террор.

Скалит фиксу череп
На седой луне:
"Что, браток, проверил б
Возглас на стене?

Веришь ли, что будет
Город-вернисаж?
Ты всего лишь блюдо.
Неприметный фарш."

Новостроек джунгли,
Каменный муляж,
Мне, на что могли,
Выдали карт-бланш.

Гонит волчья похоть.
Ты, Отчизна, дашь
Из себя исторгнуть
Реванш! Реванш! Реванш!

Средь крикливых улиц
Надпись ждёт в тиши.
В подворотню сунься.
Там и поищи.

Будущего вызов
Придаёт кураж:
Сколько разных мыслей,
Если чуть поддашь!

Чую пьяным духом,
Попустив мандраж,
Шёпот мёртвых в ухо:
"Левой! Шагом марш!"

Дмитрий Фламин

#лм_поэзия

#лм_вайб

Разговор с товарищем Лениным

Грудой дел,
      суматохой явлений
день отошел,
      постепенно стемнев.
Двое в комнате.
        Я
         и Ленин —
фотографией
       на белой стене.
Рот открыт
      в напряженной речи,
усов
   щетинка
        вздернулась ввысь,
в складках лба
       зажата
           человечья,
в огромный лоб
        огромная мысль.
Должно быть,
       под ним
           проходят тысячи…
Лес флагов…
      рук трава…
Я встал со стула,
        радостью высвечен,
хочется —
     идти,
        приветствовать,
‎рапортовать!
«Товарищ Ленин,
        я вам докладываю
не по службе,
       а по душе.
Товарищ Ленин,
        работа адовая
будет
   сделана
       и делается уже.
Освещаем,
      одеваем нищь и о́голь,
ширится
     добыча
         угля и руды…
А рядом с этим,
        конешно,
             много,
много
   разной
       дряни и ерунды.
Устаешь
    отбиваться и отгрызаться.
Многие
    без вас
        отбились от рук.
Очень
   много
      разных мерзавцев
ходят
   по нашей земле
           и вокруг.
Нету
   им
     ни числа,
          ни клички,
целая
   лента типов
         тянется.
Кулаки
    и волокитчики,
подхалимы,
      сектанты
           и пьяницы, —
ходят,
   гордо
      выпятив груди,
в ручках сплошь
        и в значках нагрудных…
Мы их
   всех,
      конешно, скрутим,
но всех
    скрутить
         ужасно трудно.
Товарищ Ленин,
        по фабрикам дымным,
по землям,
     покрытым
          и снегом
               и жнивьём,
вашим,
    товарищ,
         сердцем
             и именем
думаем,
    дышим,
        боремся
             и живем!..»
Грудой дел,
      суматохой явлений
день отошел,
      постепенно стемнев.
Двое в комнате.
        Я
         и Ленин —
фотографией
       на белой стене.

Владимир Маяковский

#лм_поэзия

Владимиру Ильичу Ленину сегодня исполняется 155 лет!

#лм_вайб

Также мы хотели бы проанонсировать серию стримов по наследию Толкина.
Исследователь язычества и культуролог Аркадий Юм вместе с поэтом Дмитрием Фламиным будут беседовать о германистике, переплетении христианского и языческого в наследии профессора и о влиянии "Властелина колец", главного эпоса 20 века, на наш современный мир.
Первый стрим будет в четверг 24 апреля в 20 00 по мск.

"Тот народ был куда проще народа нынешнего, грубее и честнее. Большинство тех людей видели смерть во многих видах. Проверенные на зуб войной, они знали, что они не фальшивка, но люди…"

Эдуард Лимонов "У нас была великая эпоха"

#лм_вайб

Горнист

Когда бутылку подношу к губам,
чтоб чисто выпить, похмелиться чисто,
я становлюсь похожим на горниста
из гипса, что стояли тут и там
по разным пионерским лагерям,
где по ночам — рассказы про садистов,
куренье,
чтенье «Графов Монте-Кристов»...
Куда теперь девать весь этот хлам,
всё это детство с муками и кровью
из носу, чёрт-те знает чьё
лицо с надломленною бровью,
вонзённое в перила лезвиё,
всё это обделённое любовью,
всё это одиночество моё?

Борис Рыжий

#лм_поэзия

#лм_музыка

#лм_музыка

Разведка

Простирались лестницы, рассыпались матрицы
Пулеметной лентой двигались столбы.
Нарушались правила, вороны летали нам
Ветряные мельницы против ветра шли.
По огню да посолонь, по траве некошеной
Сквозь одежды кожаные - мертвым не узнать,
Что за топи пройдены по пути на Родину
И для чего орлята учатся летать.

А зори здесь тихие, да царства количества
Бесы-контрразведчики, камни-города...
Но ладошка теплая, да краюха общая -
Значит не найдет в степи пуля казака.
А благополучный мир раздает бесплатный сыр
И мораль с лапшой. Но кончен брифинг - нас не взять.
Холодна, черна, без дна, глубока Урал-река,
Посему орлята учатся летать.

Ну а если крест не спас, и найдет кого из нас
Где-то на семнадцатом мгновении весны
Пуля - все же есть второй - до родной передовой
Доползет, а это значит вместе будем мы.
Грязные, немытые, всюду виноватые -
Если не слажает песня - нас там будут ждать.
Мир-доска кончается, маятник качается -
Это час, когда орлята учатся летать.

Александр Непомнящий

#лм_поэзия

#лм_музыка

"Если кто-то из-за моих песен возьмет автомат ради хорошего дела, значит — не зря я их писал."

Александр Непомнящий

#лм_вайб

Магдалина

У людей пред праздником уборка.
В стороне от этой толчеи
Обмываю миром из ведерка
Я стопы пречистые твои.

Шарю и не нахожу сандалий.
Ничего не вижу из-за слез.
На глаза мне пеленой упали
Пряди распустившихся волос.

Ноги я твои в подол уперла,
Их слезами облила, Исус,
Ниткой бус их обмотала с горла,
В волосы зарыла, как в бурнус.

Будущее вижу так подробно,
Словно ты его остановил.
Я сейчас предсказывать способна
Вещим ясновиденьем сивилл.

Завтра упадет завеса в храме,
Мы в кружок собьемся в стороне,
И земля качнется под ногами,
Может быть, из жалости ко мне.

Перестроятся ряды конвоя,
И начнется всадников разъезд.
Словно в бурю смерч, над головою
Будет к небу рваться этот крест.

Брошусь на землю у ног распятья,
Обомру и закушу уста.
Слишком многим руки для объятья
Ты раскинешь по концам креста.

Для кого на свете столько шири,
Столько муки и такая мощь?
Есть ли столько душ и жизней в мире?
Столько поселений, рек и рощ?

Но пройдут такие трое суток
И столкнут в такую пустоту,
Что за этот страшный промежуток
Я до воскресенья дорасту.

Борис Пастернак

#лм_поэзия

20 апреля 2007 года этот мир покинул Александр Непомнящий.
Выдающийся русский поэт и музыкант.

Сегодня этот день совпадает с Пасхой.
А это как и всегда значит, что смерти нет.

"И чище утренней росы с травы, что скосят на рассвете,
И прозрачнее ручьев из стран, что снятся только детям,
Безымяннее солдата, что с последнею гранатой
Уже не ждал подмоги, просто помнил он о Боге,

И вернее рук, тянувшихся навстречу миллион миль бездны
Космических морозов без надежды, бесполезно,
Мы останемся счастливыми, останемся счастливыми,
Даже в земле счастливыми под соснами и ивами

И встретимся, мы встретимся, мы встретимся, все встретимся..."

Наш канал Лимоновские чтения | Москва поздравляет своих дорогих подписчиков со светлым праздником Пасхи!
Христос воскресе!

Смерть, где твое жало? Ад, где твоя победа?

А воздух жаркий, и липкий, и так его мало.
Пропустите, говорит, пропустите, я Его мама,
но ее, конечно, не пропускают,
ад хохочет, трясется, и зубы скалит,
торжествует.

А она говорит: дайте мне хоть ручку Его неживую,
подержать за ручку, как в детстве,
я же мама, куда мне деться.
Вот она стоит, смерть перед ней, в глаза ей смеется,
Пасть у смерти вонючая, зрачки-колодцы,
Смерть идет по земле, истирает гранит и крошит,

А она отвечает:
Маленький мой, хороший,
Ты уж там, где ты есть, победи, пожалуйста, эту дрянь.
Ты вот ради этого, пожалуйста, встань,
Открывай глаза свои, неживые, незрячие.

И плачет, сильно-пресильно плачет.

Он войдет в ее дом через три дня.
Мама, скажет, мама, послушай, это и правда я,
Не плачь, родная, слушай, что тебе говорят:
Мама, я спустился в ад, и я победил ад,
Мама, я сделал все, как ты мне сказала.
Смерть, где твое жало?

Анна Долгарева

#лм_поэзия

"Знаете, в чём моё главное расхождение с церковью? Я говорю, что это человек Бога придумал, а они — что наоборот."

Сергей Капица

#лм_вайб

Мать говорит Христу:
— Ты мой сын или мой
Бог? Ты прибит к кресту.
Как я пойду домой?

Как ступлю на порог,
не поняв, не решив:
ты мой сын или Бог?
То есть, мертв или жив?

Он говорит в ответ:
— Мертвый или живой,
разницы, жено, нет.
Сын или Бог, я твой.

Иосиф Бродский

#лм_поэзия

Они накинулись, неистовы,
Могильным холодом грозя,
Но есть такое слово «выстоять»,
Когда и выстоять нельзя,
И есть душа — она все вытерпит,
И есть земля — она одна,
Большая, добрая, сердитая,
Как кровь, тепла и солона.

Илья Эренбург

#лм_поэзия

Концерт на Первомай в Москве

Первое мая, день рабочей борьбы - большой праздник для каждого нацбола. В этот день мы приглашаем вас на концерт групп Новые Варвары и Красные Кхмеры, организованный Комитетом Свободы Культуры Партии Лимонова. Вас ждëт настоящий панк-рок: независимый, русский и разрывающий.

Когда мы начинали делать Лимоновские чтения, мы хотели не только организовать площадку для патриотической культуры, но и эту самую культуру развивать. Теперь мы выходим на новый уровень. Комитет Свободы Культуры — новый проект московского отделения Партии Лимонова, направленный на продвижение настоящего русского искусства. Это объединение творцов, которые не хотят продаваться ни внешним врагам нашей родины, ни охранителям!

Мы против коммерциализации проекта и не берем плату за вход. Однако ваши пожертвования для нас крайне важны. Без них, увы, наш концерт провести будет безумно сложно. Для организации нам в общей сложности надо 77500. Эта сумма пойдет на аренду площадки, звукового оборудования и барабанной установки. Сейчас мы уже внесли предоплату 24 тысячи рублей. Осталось собрать всего 53 500. С вашей помощью мы легко можем это сделать. Сделать пожертвование можно легко, просто и приятно по следующим реквизитам:

2200701362241561 Т-Банк
(Арина Г.)

Мы ждëм вас по адресу: г. Москва, ул. Станиславского, 16/27

Время: 1 мая, 19.00

Вход свободный, но необходима регистрация по ссылке.

Культура или Смерть!

Только один класс думает о деньгах больше, чем богатые. И это – бедные.

Эдуард Лимонов "Палач."

#лм_Вождь

Формула бурь социальных
значит: из века в век;
один из многострадальных –
великий человек.

Значит: лишь Сильс-Мария,
молчанье за ветром вслед,
Полная ран стихия
невозможных побед.

Значит: всё это схоже.
Мертвец побежденный тих,
мертв победитель тоже.
Зачем Ты создал их?

Значит: страшней перелома
для бивней змеиный яд;
ужас Ecce-Homo
людские жилы таят.

Значит: хотят покоя
расы среди руин,
подвиг – и после боя
не бояться глубин –

и значит, когда примета
распада видней в ночи, –
перед концом света
крепче держать мечи.

Готфрид Бенн

пер. В Микушевича

#лм_поэзия

Silentium!

Молчи, скрывайся и таи
И чувства и мечты свои —
Пускай в душевной глубине
Встают и заходят оне

Безмолвно, как звезды в ночи, —
Любуйся ими — и молчи.
Как сердцу высказать себя?
Другому как понять тебя?

Поймет ли он, чем ты живешь?
Мысль изреченная есть ложь —
Взрывая, возмутишь ключи,
Питайся ими — и молчи…

Лишь жить в себе самом умей —
Есть целый мир в душе твоей
Таинственно-волшебных дум —
Их оглушит наружный шум,
Дневные разгонят лучи —
Внимай их пенью — и молчи!..

Фёдор Тютчев

#лм_поэзия

"Да ведь мы не злые, мы просто потусторонние."

Юрий Мамлеев "Шатуны."

#лм_вайб

Дракон

Из-за кругов небес незримых
Дракон явил свое чело, —
И мглою бед неотразимых
Грядущий день заволокло.

Ужель не смолкнут ликованья
И миру вечному хвала,
Беспечный смех и восклицанья:
«Жизнь хороша, и нет в ней зла!»

Наследник меченосной рати!
Ты верен знамени креста,
Христов огонь в твоем булате,
И речь грозящая свята.

Полно любовью Божье лоно,
Оно зовет нас всех равно. . .
Но перед пастию дракона
Ты понял: крест и меч — одно.

Владимир Соловьёв

#лм_поэзия

Поэтарка — 200

Не прошло и двух дней с окончания спецвыпуска М200.95, как двухсотнулась и сама «Поэтарка»

Подготовили для вас список каналов, поддержавших наше молодое издание:

грань
Веркут
Тургайский Богдан
ЯРМАДОВ
Застольные беседы Павла Мицкевича
Totalis
падовщина || анатолий падов
Саша Сон
Экклезиаст от Дуче
Субкоманданте Веракса
Р3ЙВ-П8ДП8Л63
ЗПВО (грустинист)
Имя рек в свете Сумерек
Голова Мисимы
Фламинариум
Говорливый ящик
Лимоновские чтения - Москва

Продолжаем работу.
Завтра будет весело.

Поэтарка

Сказка

Встарь, во время оно,
В сказочном краю
Пробирался конный
Степью по репью.

Он спешил на сечу,
А в степной пыли
Тёмный лес навстречу
Вырастал вдали.

Ныло ретиво́е,
На́ сердце скребло:
Бойся водопоя,
Подтяни седло.

Не послушал конный
И во весь опор
Залетел с разгону
На лесной бугор.

Повернул с кургана,
Въехал в суходол,
Миновал поляну,
Гору перешёл.

И забрёл в ложбину,
И лесной тропой
Вышел на звериный
След и водопой.

И глухой к призыву
И не вняв чутью,
Свёл коня с обрыва
Попоить к ручью.

У ручья пещера.
Пред пещерой брод.
Как бы пламя серы
Озаряло вход.

И в дыму багровом,
Застилавшем взор,
Отдалённым зовом
Огласился бор.

И тогда оврагом,
Вздрогнув, напрямик
Тронул конный шагом
На призывный крик.

И увидел конный,
И приник к копью,
Голову дракона,
Хвост и чешую.

Пламенем из зева
Рассевал он свет,
В три кольца вкруг девы
Обмотав хребет.

Туловище змея,
Как концом бича,
Поводило шеей
У её плеча.

Той страны обычай
Пленницу-красу
Отдавал в добычу
Чудищу в лесу.

Края населенье
Хижины свои
Выкупало пеней
Этой от змеи.

Змей обвил ей руку
И оплёл гортань,
Получив на муку
В жертву эту дань.

Посмотрел с мольбою
Bсадник в высь небес
И копьё для боя
Взял наперевес.

Сомкнутые веки.
Bыси. Облака.
Воды. Броды. Реки.
Годы и века.

Конный в шлеме сбитом,
Сшибленный в бою.
Верный конь, копытом
Топчущий змею.

Конь и труп дракона
Рядом на песке.
В обмороке конный,
Дева в столбняке.

Светел свод полдневный,
Синева нежна.
Кто она? Царевна?
Дочь земли? Княжна?

То, в избытке счастья,
Слёзы в три ручья.
То душа во власти
Сна и забытья.

То возврат здоровья,
То недвижность жил
От потери крови
И упадка сил.

Но сердца их бьются.
То она, то он
Силятся очнуться
И впадают в сон.

Сомкнутые веки.
Выси. Облака.
Воды. Броды. Реки.
Годы и века.

Борис Пастернак

#лм_поэзия

"Чтобы ненавидеть фашистов, вовсе не обязательно быть евреем. Надо просто быть нормальным человеком."

16 апреля 1889 года родился Чарли Чаплин.

#лм_вайб

Портрет Гумилева

В бетонных джунглях ликует эхо,
Гумилев был навечно прав.
В груди он носил драгоценный сплав
Из атрибутов сверхчеловека.

Если высказать мысль резче,
Прямо в лоб все как есть сказать -
Лучше всего русский может две вещи:
Писать сонеты и убивать.

Как хорошо прочитать двустишие,
Нарушая статьи УК.
Как хорошо цитировать Ницше
С помощью выстрела дробовика.

Как хорошо получается селфи,
Когда происходит военный путч.
Как хорошо в оружейном сейфе
Душу свою закрывать на ключ.

Как хорошо, что в начале Слово,
Как хорошо, что в земле фугас.
Я смотрю на портрет Гумилева
И я верю, что он за нас.

Павел Мицкевич

#лм_поэзия

"Через несколько дней в одно прекрасное, даже не холодное утро свершилось долгожданное. Эскадронный командир собрал унтер-офицеров и прочел приказ о нашем наступлении по всему фронту. Наступать — всегда радость, но наступать по неприятельской земле, это — радость, удесятеренная гордостью, любопытством и каким-то непреложным ощущением победы. Люди молодцевато усаживаются в седлах. Лошади прибавляют шаг."

Николай Гумилёв "Записки кавалериста"

#лм_вайб

#лм_музыка

#лм_музыка

СЕРДЦЕ БЕЗ ВСЯКОЙ БРОНИ

БОРИС УСОВ И "СОЛОМЕННЫЕ ЕНОТЫ"

Теряется на фоне других событий тихая годовщина ухода Бориса Усова 11 апреля 2019 года. Быстро летит время .

Кинокритик, рок-журналист, умный, особенный человек. Но гораздо важнее всех этих амплуа, его звание одного из самых самобытных поэтов и музыкантов 90-х годов.

Борис Усов оказался обладателем удивительно беззащитного, и одновременно бескомпромиссного взгляда на мир.

Его буйный нрав и стремление к подполью, подчас агрессивное поведение, нарочитая "антимузыка" удивительно контрастировали с палитрой используемых образов в стихах и песнях, контрастировали с "правдорубием" и искренне детским восприятием мира.

Он вызывал огонь на себя, порождая недоброжелателей, которые хотели увидеть в нём толику позерства и попытку лепить "Егора Летова для бедных."

Однако всё в его жизни было максимально настоящим. И дух Московского Коньково, и его главный проект "Соломенные Еноты", и другие проекты - всё имело странную смесь радости, щемящей грусти по чему-то безвозвратно ушедшему и категорического нежелания подстраиваться под холодный, беспощадный мир рекламного суррогата и прочей дряни.

Возможно отдельным трогательным акцентом его творчества остался проект "Утро над Вавилоном" с прекрасным голосом Арины Строгановой.

Усов умел сочетать несочетаемое.

Он умел соединить космическую тоску "сверхновой звезды" с нежным уютом, в котором "спит сурок в комфорте ковыля". Его увлечение образами зверей было проявлением человека очень тонких душевных струн. При таком строении сердца "жизненной брони" у него было мало: недуг алкогольной зависимости сильно подорвал его здоровье, и его музыкально-поэтическая карьера завершилась достаточно рано.

После музыки были годы интересных интеллектуальных статей, анализов классического кино. Усов увлёкся Индией и выпустил яркую книгу про Болливуд. Под конец жизни вёл передачи на Ютубе о ямайской музыкальной культуре.

Так он и остался с нами, с теми, кто любит его песни, хранит его поэзию, как противоядие от отчаяния, где-то там в заповедной глубине души.

Мы храним его наследие, как волшебный Фиал Галадриэли, который излучал далёкий свет вечерней звезды Эарендил.

#фламин_тексты

"Мне нравилось любить некоторых людей, не особенно сближаясь с ними, тогда в них оставалось нечто недосказанное, и, хотя я знал, что это недосказанное должно быть просто и обыкновенно, я все же невольно создавал себе иллюзии, которые не появились бы, если бы ничего недосказанного не осталось."

Гайто Газданов "Вечер у Клэр."

#лм_вайб

#лм_музыка

Товарищ Песня

Остался дом за дымкою степною,
не скоро я к нему вернусь обратно.
Ты только будь, пожалуйста, со мною.
товарищ Правда,
товарищ Правда!

Я все смогу, я клятвы не нарушу,
своим дыханьем землю обогрею.
Ты только прикажи — и я не струшу,
товарищ Время,
товарищ Время!

Я снова поднимаюсь по тревоге.
И снова бой, такой, что пулям тесно!
Ты только не взорвись на полдороге,
товарищ Сердце,
товарищ Сердце!

В большом дыму и полночи, и полдни.
А я хочу от дыма их избавить.
ты только все, пожалуйста, запомни,
товарищ Память,
товарищ Память.

Роберт Рождественский

#лм_поэзия

Это вам —
упитанные баритоны —
от Адама
до наших лет,
потрясающие театрами именуемые притоны
ариями Ромеов и Джульетт.

Это вам —
пентры,
раздобревшие как кони,
жрущая и ржущая России краса,
прячущаяся мастерскими,
по-старому драконя
цветочки и телеса.
Это вам —
прикрывшиеся листиками мистики,
лбы морщинками изрыв —
футуристики,
имажинистики,
акмеистики,
запутавшиеся в паутине рифм.

Это вам —
на растрепанные сменившим
гладкие прически,
на лапти — лак,
пролеткультцы,
кладущие заплатки
на вылинявший пушкинский фрак.

Это вам —
пляшущие, в дуду дующие,
и открыто предающиеся,
и грешащие тайком,
рисующие себе грядущее
огромным академическим пайком.

Вам говорю
я —
гениален я или не гениален,
бросивший безделушки
и работающий в Росте,
говорю вам —
пока вас прикладами не прогнали:
Бросьте!

Бросьте!
Забудьте,
плюньте
и на рифмы,
и на арии,
и на розовый куст,
и на прочие мелехлюндии
из арсеналов искусств.
Кому это интересно,
что — «Ах, вот бедненький!
Как он любил
и каким он был несчастным…»?
Мастера,
а не длинноволосые проповедники
нужны сейчас нам.

Слушайте!
Паровозы стонут,
дует в щели и в пол:
«Дайте уголь с Дону!
Слесарей,
механиков в депо!»

У каждой реки на истоке,
лежа с дырой в боку,
пароходы провыли доки:
«Дайте нефть из Баку!»
Пока канителим, спорим,
смысл сокровенный ища:
«Дайте нам новые формы!» —
несется вопль по вещам.

Нет дураков,
ждя, что выйдет из уст его,
стоять перед «маэстрами» толпой разинь.

Товарищи,
дайте новое искусство —
такое,
чтобы выволочь республику из грязи.

Владимир Маяковский

#лм_поэзия

Литературу, настоящую литературу, не стоит глотать залпом, как снадобье, полезное для сердца или ума, этого «желудка» души. Литературу надо принимать мелкими дозами, раздробив, раскрошив, размолов, — тогда вы почувствуете ее сладостное благоухание в глубине ладоней; ее нужно разгрызать, с наслаждением перекатывая языком во рту — тогда и только тогда вы оцените по достоинству ее редкостный аромат, и раздробленные, размельченные частицы вновь соединятся воедино в вашем сознании и обретут красоту целого, к которому вы подмешали чуточку собственной крови.

Владимир Набоков

#лм_вайб

Разворачивайтесь в марше!
Словесной не место кляузе.
Тише, ораторы!
Ваше
слово,
товарищ маузер.
Довольно жить законом,
данным Адамом и Евой.
Клячу историю загоним.
Левой!
Левой!
Левой!

Эй, синеблузые!
Рейте!
За океаны!
Или
у броненосцев на рейде
ступлены острые кили?!
Пусть,
оскалясь короной,
вздымает британский лев вой.
Коммуне не быть покорённой.
Левой!
Левой!
Левой!

Там
за горами горя
солнечный край непочатый.
За голод,
за мора море
шаг миллионный печатай!
Пусть бандой окружат нанятой,
стальной изливаются леевой, —
России не быть под Антантой.
Левой!
Левой!
Левой!

Глаз ли померкнет орлий?
В старое ль станем пялиться?
Крепи
у мира на горле
пролетариата пальцы!
Грудью вперёд бравой!
Флагами небо оклеивай!
Кто там шагает правой?
Левой!
Левой!
Левой!

Владимир Маяковский

#лм_поэзия

Незнакомка

По вечерам над ресторанами
Горячий воздух дик и глух,
И правит окриками пьяными
Весенний и тлетворный дух.

Вдали над пылью переулочной,
Над скукой загородных дач,
Чуть золотится крендель булочной,
И раздается детский плач.

И каждый вечер, за шлагбаумами,
Заламывая котелки,
Среди канав гуляют с дамами
Испытанные остряки.

Над озером скрипят уключины
И раздается женский визг,
А в небе, ко всему приученный
Бессмысленно кривится диск.

И каждый вечер друг единственный
В моем стакане отражен
И влагой терпкой и таинственной,
Как я, смирен и оглушен.

А рядом у соседних столиков
Лакеи сонные торчат,
И пьяницы с глазами кроликов
«In vino veritas!» кричат.

И каждый вечер, в час назначенный
(Иль это только снится мне?),
Девичий стан, шелками схваченный,
В туманном движется окне.

И медленно, пройдя меж пьяными,
Всегда без спутников, одна
Дыша духами и туманами,
Она садится у окна.

И веют древними поверьями
Ее упругие шелка,
И шляпа с траурными перьями,
И в кольцах узкая рука.

И странной близостью закованный,
Смотрю за темную вуаль,
И вижу берег очарованный
И очарованную даль.

Глухие тайны мне поручены,
Мне чье-то солнце вручено,
И все души моей излучины
Пронзило терпкое вино.

И перья страуса склоненные
В моем качаются мозгу,
И очи синие бездонные
Цветут на дальнем берегу.

В моей душе лежит сокровище,
И ключ поручен только мне!
Ты право, пьяное чудовище!
Я знаю: истина в вине.

Александр Блок

#лм_поэзия

"Я мог выдумать что-нибудь вроде счастья, а от душевного смысла улучшилась бы производительность."

Андрей Платонов "Котлован"

#лм_вайб

Вечный пост

Засучи мне, Господи, рукава!
Подари мне посох на верный путь!
Я пойду смотреть, как твоя вдова
В кулаке скрутила сухую грудь.
В кулаке скрутила сухую грудь.
Уронила кружево до зари.
Подари мне посох на верный путь!
Отнесу ей постные сухари.
Отнесу ей черные сухари.
Раскрошу да брошу до самых звезд.
Гори-гори ясно! Гори…
По Руси, по матушке — Вечный пост.

Хлебом с болью встретят златые дни.
Завернут в три шкуры да все ребром.
Не собрать гостей на твои огни.
Храни нас, Господи!
Храни нас, покуда не грянет Гром!

Завяжи мой влас песней на ветру!
Положи ей властью на имена!
Я пойду смотреть, как твою сестру
Кроют сваты в темную, в три бревна.
Как венчают в сраме, приняв пинком.
Синяком суди, да ряди в ремни.
Но сегодня вечером я тайком
Отнесу ей сердце, летящее с яблони.

Пусть возьмет на зуб, да не в квас, а в кровь.
Коротки причастия на Руси.
Не суди ты нас! На Руси любовь
Испокон сродни всякой ереси.
Испокон сродни черной ереси.
На клинках клялись. Пели до петли.
Да с кем не куролесь, где не колеси,
А живи, как есть — в три погибели.

Как в глухом лесу плачет черный дрозд.
Как присело солнце с пустым ведром.
Русую косу правит Вечный пост.
Храни нас, Господи, покуда не грянет Гром!

Как искали искры в сыром бору.
Как писали вилами на Роду.
Пусть пребудет всякому по нутру.
Да воздастся каждому по стыду.

Но не слепишь крест, если клином клин.
Если месть — как место на звон мечом.
Если все вершины на свой аршин.
Если в том, что есть, видишь, что почем.

Но серпы в ребре да серебро в ведре
Я узрел, не зря. Я — боль яблока
Господи, смотри! Видишь? На заре
Дочь твоя ведет к роднику быка.

Молнию замолви, благослови!
Кто бы нас не пас, Худом ли, Добром…
Вечный пост, умойся в моей любви!
Небо с общину.
Все небо с общину.
Мы празднуем первый Гром!

Александр Башлачев

#лм_поэзия

Бог говорит Гагарину: Юра, теперь ты в курсе:
нет никакого разложения с гнилостным вкусом,
нет внутри человека угасания никакого,
а только мороженое на площади на руках у папы,
запах травы да горячей железной подковы,
березовые сережки, еловые лапы,
только вот это мы носим в себе, Юра,
смотри, я по небу рассыпал красные звезды,
швырнул от Калининграда и до Амура,
исключительно для радости, Юра,
ты же всегда понимал, как все это просто.
Мы с тобой, Юра, потому-то здесь и болтаем
о том, что спрятано у человека внутри.
Никакого секрета у этого, никаких тайн,
прямо как вернешься – так всем сразу и говори,
что не смерть, а яблонев цвет у человека в дыхании,
что человек – это дух небесный, а не шакалий,
так им и рассказывай, Юра, а про меня не надо.
И еще, когда будешь падать –
не бойся падать.

Анна Долгарева

#лм_поэзия

#лм_вайб

#лм_музыка

Сердцебиение стихает
По счету "три" на всей планете.
Сегодня город отдыхает.
Одни лишь мы за всё в ответе.

А звезды, те что по соседству
Горят, как будто васильки.
Ведь это вечное наследство.
Мы по сравнению с ним -- щенки

Москва - Кассиопея для простых ребят из нашего района!
Москва - Кассиопея для простых ребят из нашего района!

Ты пробухал свою водяру,
Веселый пьяный офицерик.
А я купил себе котяру
Размером больше всех Америк.

На нем гоняют, проникая
Сквозь материальные препоны,
Мои друзья в задворках рая
Разбитых на микрорайоны!

Москва - Кассиопея для простых ребят из нашего района!
Москва - Кассиопея для простых ребят из нашего района!

Сердцебиение стихает
По счету "три" на всей планете.
Сегодня город отдыхает.
Одни лишь мы за всё в ответе.

Огни за каждого и гневно
Сияют только для своих.
А солнце ебнулось на землю,
Чтоб стать частицей нас двоих.

Чтоб стать началом новой сферы
Взаимодействия с Москвой,
Тигровой шкурою химеры
Под прошлогоднею листвой.

Москва - Кассиопея для простых ребят из нашего района!
Москва - Кассиопея для простых ребят из нашего района!

Борис Усов

#лм_поэзия

БЕРЕГ ВСЕЛЕННОЙ

Товарищи! Советская земля
Отныне стала берегом Вселенной.
Нас известил об этом запуск корабля,
Произошедший между раем и геенной.

Межзвёздный лимб, пристанище мытарств -
Добраться до него желали души!
Размах энергетических пространств
И нефилимов гордый дух разбуженный

Познали мы! И семя от ракет
Упало в черноты бездонной лоно.
Наш русский паренёк, вчерашний шкет
Провозгласил так просто и знакомо:

"Поехали!" Вот мчимся мы теперь
Куда не знаем: здесь на бездорожье
Среди приобретений и потерь
Торжественно, но вместе с тем тревожно.

Так узники гадают свой удел.
Мы шутка Прометея Богоборца.
О, где ж тот берег, что в умах воспел
Построить идеальный "город-солнце"...

Кругом колдобины. Какие-то обломки.
Слепой и седовласый чернокнижник
Опять мечтает, затянув махорку,
Добраться до небес, где спит Всевышний.

Дмитрий Фламин

#лм_поэзия

«Я обыкновенный русский человек, каких у нас в Союзе очень много. Такой же, как десятки и сотни тысяч советских юношей и девушек».

Юрий Гагарин

#лм_вайб

Редакция канала Лимоновские чтения | Москва поздравляет своих читателей с днём космонавтики!
Русские советские люди первые соприкоснулись с необъятной бездной космоса. Тем и спасаемся.

Смерти Космос молчаливый
Где угрюмые планеты
Вытянуты, словно сливы,
Совершают пируэты.

Где в кладбищенском метане,
Омываемы эфиром
В хроме, никеле, титане
Носятся вокруг пунктиром.

Замурованы в граниты
Бледные метеориты.

Астероиды в повязках
С маской ужаса на коже
Сотрясаясь в страшных плясках
Ищут в злобе свое ложе.

На боку земли зеленом
В лунном свете на поляны
Им помочь быть приземленным
Выбегают великаны.

Полифемы краснокожи
Астероидов скликают
И глаза их среди рожи
Одинокие пылают.

Эдуард Лимонов

#лм_поэзия

"Он опасный человек - он действительно верит в то, что говорит".

Оноре Мирабо о Максимилиане Робеспьере

#лм_вайб

Я не знаю, как и когда, но это случится.
Может, усталый после работы,
буду хлебать семейные щи.
Он позвонит и войдёт
(кавалерийская выправка под рабочей спецовкой),
Такой же как я, усталый, но прогнавший усталость,
Скинувший маску безразличия с обветренного лица,
И радостно скажет:
«Поручик! Нам приказ! Мы выступаем!»
И с облегчением выдохнет: «Ну, наконец, дождались...»

Может, бродяга-дервиш, вечно под кайфом,
в пыльном, цветастом ватном халате,
знающем все дороги из Самарканда
на Север, на Юг, на Восток и на Запад,
На Сытном рынке (откуда он здесь, чёрт возьми?),
щурясь на солнце, с идиотской гримасой,
вложит мне в руку монгольскую драхму...

Может, в библиотеке или архиве,
тужась осилить смысл истории, буду сидеть допоздна.
Случайный посетитель совсем не случайно
подложит мне томик Льва Гумилёва.
Открою страницу, где карта дождей и степей —
формуляр как закладка, на нём же и шифр —
Теперь я знаю точное время и место.

Зябкое утро.
Степь, снег только сошёл, уже расцветает,
залитая солнечным ветром
(«вы понимаете, мутации, пассионарность, этногенез....»,
«а к чёрту, поручик, оставьте!»).
Радостно храпят гнедые,
будто не веря в своё лошадиное счастье,
трясут головами в траве, играют удилами.
И от края до края, насколько ты видишь,
стоят — сотни, эскадроны, полки
Азиатской конной имени
Его Императорского Величества
Государя Михаила Второго дивизии.
Сброд.
Белое отребье и невежественные варвары,
Суеверные кочевники, вчерашние пастухи,
Отверженные тысячи племён
Урала, Сибири, Дальнего Востока и всей Азии.

День настаёт.
Солнце идёт всё выше и выше,
отражается в золоте свастик на наших чёрных знамёнах
и, перекрикивая противно ревущие тибетские трубы,
троекратным «Ур-ра!» мы встречаем его.
Нет больше Веры, нет Царя и Отечества,
Нет ничего, отделяющего нас от бессмертия.
Теперь он сам император и Бог,
Самодержец пустыни и наших опустошённых сердец,
наотмашь плетью чертит горизонт — от края до края:
Нам приказ, мы выступаем, в любом направлении,
Да, смерть!

Я не знаю, как и когда, но это случится...
Чёртовы белые ночи.

Равиль Баширов

#лм_поэзия

Бессмертие коня

Любимый конь идет на эшафот
Мой новый конь, кто жив – того на плаху
Секиры ввысь палач заносит птаху
Она летит сверкает и поёт

Мне внятен звон железного пера
Мне даже дивен ветер смерти звука
Мне чудно эхо пьяное от стука
Под тяжким барабаном топора

Не так ли – но от мановений век
Исчезнет лик от бывшего мгновенья
Железный новый миг возникновенья
Живому вновь – и голову навек

Однако шар прекрасный голубой
Всегда плывёт над страшным тем помостом
Распахивая окна перед гостем
Как нищий свой роняя золотой.

Анри Волохонский

#лм_поэзия

"Красота — это правильная линия в единстве и борьбе противоположностей, та самая середина между двумя сторонами всякого явления, всякой вещи, которую видели еще древние греки и назвали аристон — наилучшим, считая синонимом этого слова меру, точнее — чувство меры. Я представляю себе эту меру чем-то крайне тонким — лезвием бритвы, потому что найти ее, осуществить, соблюсти нередко так же трудно, как пройти по лезвию бритвы, почти не видимому из-за чрезвычайной остроты."

Иван Ефремов "Лезвие бритвы"

#лм_вайб

Я люблю тебя. Можно? Похуй
На ответ, всё равно ведь буду.
Здесь вопрос только для проформы,
Просто принято так, так нужно.

Я люблю тебя. Кто ты? Похуй.
Синтаксически ты дополнение
К я люблю. Так оставь тревоги,
Ведь тревоги нужны субъектам.

Я люблю тебя. Нужно? Вряд ли.
По-другому не пишется просто.
Я привык, и мне лень меняться.
И, ныряя, не видя воду,

Я люблю тебя? Может. Ладно.
Даже думать об этом пошло.
Так останься же в этих строчках,
Моей юности вечной образ.

Иван Веркут

#лм_поэзия

Бессонница. Гомер. Тугие паруса.
Я список кораблей прочел до середины:
Сей длинный выводок, сей поезд журавлиный,
Что над Элладою когда-то поднялся.

Как журавлиный клин в чужие рубежи, —
На головах царей божественная пена, —
Куда плывете вы? Когда бы не Елена,
Что Троя вам одна, ахейские мужи?

И море, и Гомер — всё движется любовью.
Кого же слушать мне? И вот Гомер молчит,
И море черное, витийствуя, шумит
И с тяжким грохотом подходит к изголовью.

Осип Мандельштам

#лм_поэзия

#лм_вайб

#лм_музыка

"Настоящие художники не обращают внимания на современников. Они выпендриваются перед вечностью."

Шарль Бодлер

#лм_вайб

Партия бессмертна

Мы вечерами в тюрьмах ликовали!
Мы жили в напряжении страстей!
Не отмечают буллы, иль скрижали,
Иль хартии таких как мы людей...

И голодовок мы не объявляли
Мы повсеместно, стойко и всегда
Молитвенно и строго голодали
Своих не предавая никогда.

К нам за решётку мрачные закаты,
С рассветами спешили заходить,
Пытали нас зловещие солдаты,
Нас, Партию сумели запретить...

Под снегом мы героя хоронили...
Не плакали, но знали что придёт,
День мщения, придёт сезон Бастилий,
Кремль безобразный с грохотом падёт...

Да, Партия бессмертна, да бессмертна!
На шеи бычьи бледных палачей,
Горизонтально, грубо и конкретно
Опустим сталь зазубренных мечей!

Эдуард Лимонов

#лм_поэзия

кристалл замёрзшего вина
с густым сиянием лиловым
Россия в нём отражена
чудовищем мильонголовым

не нахожу что образ свеж
как в отделении смирительном
один творительный падеж
с другим увязанный творительным

по логике см. и цит.
есть колонцифер и апостроф
вмерзает в озеро Коцит
бутылок нераспитый остров

и там где белой вьюги тьма
едва ли смогут иностранцы
заледенеть в последнем трансе
застыть в сошествии с ума

вино застывшее горит
в нём славно грешникам вариться
всё это местный колорит
колёр локаль как говорится

Сергей Чудаков

#лм_поэзия

"Мужчина должен увлекаться, безумствовать, делать ошибки, страдать! Женщина простит вам и дерзость и наглость, но она никогда не простит этой вашей рассудительности."

Антон Чехов «Ариадна»

#лм_вайб

История с географией

Великой Родины сыны,
Мы путешествовали редко.
Я географию страны
Учил по винным этикеткам.

Лишь край гранёного стакана
Моих сухих коснётся уст,
От Бреста и до Магадана
Я вспомню Родину на вкус.

Пусть никогда я не был там,
Где берег Балтики туманен.
Зато я рижский пил бальзам
И пил эстонский “Вана Таллинн”.

В тревожной Западной Двине
Я не тонул, держа винтовку,
Но так приятно вспомнить мне
Про белорусскую “Зубровку”.

И так досадно мне, хоть плачь,
Что отделилась Украина,
А с ней “Горилка”, “Спотыкач”,
И Крыма всяческие вина.

Цыгане шумною толпою
В Молдове не гадали мне.
Мне помогали с перепою
Портвейн “Молдавский”, “Каберне”.

И пусть в пустыне Дагестана
Я не лежал недвижим, но
Я видел силуэт барана
На этикетках “Дагвино”.

Пускай я не был в той стране,
Пусть я всю жизнь прожил в России,
Не пей, красавица, при мне
Ты вина Грузии сухие.

Сейчас в газетных номерах
Читаю боевые сводки.
А раньше пил я “Карабах”
Для лакировки, после водки.

Хоть там сейчас царит ислам
И чтут Коран благоговейно,
Но лично для меня “Агдам”
Был и останется портвейном.

Да, не бывал я ни хера
В долинах среднеазиатских,
Но я попью вина “Сахра”,
И век бы там не появляться.

Я географию державы
Узнал, благодаря вину,
Но в чём-то были мы не правы,
Поскольку пропили страну.

Идёт война, гремят восстанья,
Горят дома, несут гробы.
Вокруг меняются названья,
Границы, флаги и гербы.

Теперь я выпиваю редко,
И цены мне не по плечу,
Зато по винным этикеткам
Сейчас историю учу.

Всеволод Емелин

#лм_поэзия

Скифы

Панмонголизм! Хоть имя дико,
Но нам ласкает слух оно…
"Владимир Соловьев"

Мильоны — вас. Нас — тьмы, и тьмы, и тьмы.
Попробуйте, сразитесь с нами!
Да, скифы — мы! Да, азиаты — мы,
С раскосыми и жадными очами!

Для вас — века, для нас — единый час.
Мы, как послушные холопы,
Держали щит меж двух враждебных рас
Монголов и Европы!

Века, века ваш старый горн ковал
И заглушал грома, лавины,
И дикой сказкой был для вас провал
И Лиссабона, и Мессины!

Вы сотни лет глядели на Восток
Копя и плавя наши перлы,
И вы, глумясь, считали только срок,
Когда наставить пушек жерла!

Вот — срок настал. Крылами бьет беда,
И каждый день обиды множит,
И день придет — не будет и следа
От ваших Пестумов, быть может!

О, старый мир! Пока ты не погиб,
Пока томишься мукой сладкой,
Остановись, премудрый, как Эдип,
Пред Сфинксом с древнею загадкой!

Россия — Сфинкс. Ликуя и скорбя,
И обливаясь черной кровью,
Она глядит, глядит, глядит в тебя
И с ненавистью, и с любовью!..

Да, так любить, как любит наша кровь,
Никто из вас давно не любит!
Забыли вы, что в мире есть любовь,
Которая и жжет, и губит!

Мы любим все — и жар холодных числ,
И дар божественных видений,
Нам внятно всё — и острый галльский смысл,
И сумрачный германский гений…

Мы помним всё — парижских улиц ад,
И венецьянские прохлады,
Лимонных рощ далекий аромат,
И Кельна дымные громады…

Мы любим плоть — и вкус ее, и цвет,
И душный, смертный плоти запах…
Виновны ль мы, коль хрустнет ваш скелет
В тяжелых, нежных наших лапах?

Привыкли мы, хватая под уздцы
Играющих коней ретивых,
Ломать коням тяжелые крестцы,
И усмирять рабынь строптивых…

Придите к нам! От ужасов войны
Придите в мирные объятья!
Пока не поздно — старый меч в ножны,
Товарищи! Мы станем — братья!

А если нет — нам нечего терять,
И нам доступно вероломство!
Века, века вас будет проклинать
Больное позднее потомство!

Мы широко по дебрям и лесам
Перед Европою пригожей
Расступимся! Мы обернемся к вам
Своею азиатской рожей!

Идите все, идите на Урал!
Мы очищаем место бою
Стальных машин, где дышит интеграл,
С монгольской дикою ордою!

Но сами мы — отныне вам не щит,
Отныне в бой не вступим сами,
Мы поглядим, как смертный бой кипит,
Своими узкими глазами.

Не сдвинемся, когда свирепый гунн
В карманах трупов будет шарить,
Жечь города, и в церковь гнать табун,
И мясо белых братьев жарить!..

В последний раз — опомнись, старый мир!
На братский пир труда и мира,
В последний раз на светлый братский пир
Сзывает варварская лира!

Александр Блок

#лм_поэзия

7 апреля 2014 года была провозглашена
Донецкая Народная Республика.

ГЕРОЯМ ДОНБАССА

Героям Донбасса улицы
Мы посвятим, ребята!
Синего неба границы
Павшим открыли врата.

Насмерть стояли молодцы,
Когда душегубов отряды
Над русскими стали глумиться
С пеной животной у рта.

Вспышкой лишающий плоти,
Жар огнедышащей арты,
Будто драконову ярость,
Двинул на край храбрецов.

В каждом несломленном городе
Свои оказались солдаты,
Выдав бессмертную стойкость,
Достойную дедов, отцов.

Героям Донбасса улицы
Мы посвятим, ребята!
Бьётся народное сердце,
За счастье могучей страны

Однажды спокойно проснуться,
Чтоб в битве не гибли проклятой
За мирное русское детство
Лучшие наши сыны.

(с) Дмитрий Фламин | Подписаться

#фламин_стихи

Не жди приказа!
Не сиди, ссылаясь на покой!
Вперед! Сквозь ветры и дожди
И вьюги волчий вой!

Оставь удобства и уют —
Пока ты молод — в путь!
Когда отходную споют,
Успеешь отдохнуть!

Будь честен, смел, не замечай
Насмешек и помех.
А будешь старшим — отвечай
Не за себя — за всех!

Тот, кто ошибок не имел, —
В безделии зачах —
Он груза жизни не посмел
Примерить на плечах!

Каков бы ни был твой удел —
Удачен или плох,
Запомни: меру твоих дел
Оценит только Бог!

Игорь Стрелков

#лм_поэзия

7 апреля 2014 года была провозглашена
Донецкая Народная Республика.

"Спусковой крючок войны всё-таки нажал я. Если бы наш отряд не перешёл границу, в итоге всё бы кончилось, как в Харькове, как в Одессе. Было бы несколько десятков убитых, обожженных, арестованных. И на этом бы кончилось."

Игорь Стрелков

#лм_вайб

Мужество

Мы знаем, что ныне лежит на весах
И что совершается ныне.
Час мужества пробил на наших часах,
И мужество нас не покинет.

Не страшно под пулями мертвыми лечь,
Не горько остаться без крова,
И мы сохраним тебя, русская речь,
Великое русское слово.

Свободным и чистым тебя пронесем,
И внукам дадим, и от плена спасем
Навеки.

Анна Ахматова

#лм_поэзия

Старые раны

Я привык к тому, что всю жизнь мне везло,
Но я поставил на двойку, а вышел "зеро",
И вот самоубийца берется за перо
И пишет…

И скрип пера по бумаге, как предсмертный хрип,
Мой евнух был героем, но он тоже погиб,
Я кричу, но ты не слышишь мой крик
И никто не слышит…

Я встаю и подхожу к открытому окну,
Вызывая тем самым весь мир на войну,
Я взрываю мосты, но я никак не пойму
Кто их строил?

И последний автобус ушел уже давно,
И денег на такси мне не хватит все равно,
Я видел все это когда-то в кино,
И все равно я расстроен…

Но не пугайся, если вдруг
Ты услышишь ночью странный звук,
Все в порядке, просто у меня открылись
Старые раны!

И я пишу стихи всю ночь напролет,
Зная наперед, что их никто не прочтет,
Зачем я жду рассвета, рассвет не придет,
Кому он нужен…

Слава Богу, осталась бутылка вина,
Но, как-то странно, ползет на стену стена
И я посередине, но я сам виноват,
И, к тому же, простужен…

Но не пугайся, если вдруг
Ты услышишь ночью странный звук,
Все в порядке, просто у меня открылись
Старые раны!

И даже тишина звенит в моих ушах,
И стрелки, почему-то, застыли в часах,
И дым в глазах, и цепь на руках,
И нечего есть…

Но все будет не так, как оно быть должно,
Все будет именно так - другого не дано,
И все же, как бы я хотел,
Что бы ты была здесь,
Но на завтра ожидается странный прогноз,
К тому же я остался без папирос,
И в каждой клетке нервов горит свой вопрос,
Но ответ не найти,

Но так ли я уверен, что мне нужен ответ,
Я просто часть мира, которого нет,
Мой последний шедевр - бессмысленный бред,
Мой последний куплет давно уже спет…

Но не пугайся, если вдруг
Ты услышишь ночью странный звук,
Все в порядке, просто у меня открылись
Старые раны!

Майк Науменко

#лм_поэзия

Не в силах оборвать свою речь, русский, раз начав говорить, говорит до конца — это поток слов, доходящий в конце концов до истощающего саморазрушения.

Дмитрий Галковский

#лм_вайб

И взглянул, как в первые раза
Не глядят.
Черные глаза глотнули взгляд.
Вскинула ресницы и стою.
— Что, — светла? —
Не скажу, что выпита до тла.
Всё до капли поглотил зрачок.
И стою.
И течет твоя душа в мою.

Марина Цветаева

#лм_поэзия

В России расстаются навсегда.
В России друг от друга города
столь далеки,
что вздрагиваю я, шепнув «прощай».
Рукой своей касаюсь невзначай
ее руки.

Длиною в жизнь любая из дорог.
Скажите, что такое русский Бог?
«Конечно, я
приеду». Не приеду никогда.
В России расстаются навсегда.
«Душа моя, приеду».

Через сотни лет вернусь.
Какая малость, милость, что за грусть —
мы насовсем
прощаемся. «Дай капельку сотру».
Да, не приеду. Видимо, умру
скорее, чем.

В России расстаются навсегда.
Еще один подкинь кусочек льда
в холодный стих.
…И поезда уходят под откос,
…И самолёты, долетев до звёзд,
сгорают в них.

Борис Рыжий

#лм_поэзия

#лм_музыка

Умом Россию не понять,
Аршином общим не измерить:
У ней особенная стать —
В Россию можно только верить.

Фёдор Тютчев

#лм_поэзия

РОДИНА

Родина – это слово
С ярким начальным звуком,
Твёрдая стать, основа,
Если слывёшь ей другом.

Родина – путь по льдам,
Костёр, где сумел согреться,
Услышав её: “Не предам.”
И сам не оставив сердцем.

Родина - тайный знак.
Малый початок глаз,
Тебе подмигнёт: "Пустяк.
Прорвёмся. Не в первый раз..."

Родина – это весь
Выстраданный итог,
После того как взвесь
Выйдет сквозь пар в свисток.

Я берегу простой
Родины шёпот ночей.
Русское "р" - звук зычный, густой
И ласковый, как ручей.

(с) Дмитрий Фламин | Подписаться

#фламин_стихи

#лм_музыка

С чего начинается Родина?
С картинки в твоем букваре,
С хороших и верных товарищей,
Живущих в соседнем дворе.
А может, она начинается
С той песни, что пела нам мать,
С того, что в любых испытаниях
У нас никому не отнять.

С чего начинается Родина?
С заветной скамьи у ворот,
С той самой березки, что во поле,
Под ветром склоняясь, растет.
А может, она начинается
С весенней запевки скворца
И с этой дороги проселочной,
Которой не видно конца.

С чего начинается Родина?
С окошек горящих вдали,
Со старой отцовской буденовки,
Что где-то в шкафу мы нашли,
А может, она начинается
Со стука вагонных колес,
И с клятвы, которую в юности
Ты ей в своем сердце принес.

С чего начинается Родина...

Михаил Матусовский

#лм_поэзия