* * *
Всё дальше разносятся слухи,
Всё громче кричит вороньё,
Слетаясь как чёрные мухи
В родное селение моё.
И в тихом молчании власти
Они всё сильнее галдят,
И рвут нашу землю на части,
И в стороны щепки летят.
Иль видится мне через слёзы
Дождя загрустивших небес,
Как соком последней берёзы
Рыдает поруганный лес.
Иль слышится в крике прощальном
В закат улетающих стай,
Как травами шепчет печально
И стонет родимый мой край.
Кричит, что под натиском грозным,
В асфальт и бетон, как в гробы,
Легли корабельные сосны,
Могучие пали дубы...
Но если опустятся руки,
И лес не сумеем сберечь,
То вряд ли потом наши внуки
Услышат здесь русскую речь.
Не смогут увидеть в оконце
Ни рек, ни полей, ни садов.
Лишь только как вечное солнце
Садится за крыши складов.
Но словно дитя верю в чудо
И в светлый Покров надо мной,
Просить и молиться я буду,
Чтоб выстоял в схватке Лесной.
6 апреля 2025 г. В.В. Старков