Подпишись на Пасика��

Беломор

Когда пишу стихи — курю Беломор,
Морщусь от смол, продолжаю гадать,
Какую же строчку сейчас написать?
Рифм подходящих не вижу в упор.

Не прекращаю курить Беломор.

Водка Архангельская, Беломор —
Мои боевые товарищи.
От них развивается кариес,
Но не бросил я до сих пор.

Когда пишу стихи — курю Беломор.

Стихи заполняют прокуренный лист,
Вечер растаял за мутным стеклом.
И думы клубами плывут под столом.
Табачный уют — добр и чист.

Не прекращаю курить Беломор.

А потом не останется рта,
чтобы курить,
Не останется рук,
чтобы пачку открыть.
И лёгкие будут пропитаны
чёрной смолой...
До гроба с тобой, Беломор дорогой!

13.04.2025

Подпишись на Пасика��

Подпишись на Пасика��

Наша молодость

Наша молодость пахнет плюшками,
водярой из круглосуточного.
Неважно,
был ты пацаном или девушкой,
спрятанным в доме,
удушливо-одиночном.

Наша молодость пахнет еблей
на квартирах чужих людей,
с облеванной, грязной мебелью,
и с присутствием мерзких друзей.

Наша молодость — это яблоко,
смешанное с гарью ашки.
Подружки шлют фото с кровью,
говоря: "Мне плохо и страшно".

Наша молодость — это таблетки,
что судорожно употребляли.
Тянулись за сигареткой,
и всё, что могли, — проебали.

Наша молодость — это лето,
то старое, забытое лето,
мы все слушали Летова.
Зачем я напомнил про это?

Наша молодость — на крышах панелек,
смотря на рассвет, чуя выстрелы
в спину.
Полные кровавых стрелок,
мы доставали нож — без причины.

Наша молодость пролетела внезапно.
Наша молодость — стыд и слёзы.
Бесчестна. Проклята. Забыта.
И к ней остаются вопросы.

Наша молодость была опасной,
с залётами, глупой, но радостной.
Мы все вспоминаем —
и в шутку, и с лаской. Ту жизнь…
Что была — такой сладостной!

08.04.2025

Подпишись на Пасика��

Бедные художники

У художников нет маникюра —
они руками творят прекрасное,
а эти торчки,
что кричат всему миру:
«Мы творцы, у нас ногти красные!»

— не художники вовсе.

Красными должны быть только
Стертые руки художника.
Вам не понять, насколько
работа у них сложная!

Просыпаясь холодным утром,
затянув сигарету туго,
макароны — неделю ужином,
вкус привычный, но всё же дюжинный.

Пить кофе до ужаса горький,
страдать от хрипоты...
Каждый из них одинокий,
но, несмотря на жизнь, их

— Творят!

В коммуналках, на чердаках,

— Творят!

Под мостами, в полях,

— Творят!

Утопая в сомнениях и страхах!

— творят…

Из их рук нелепых,
худых и бедных,
холодных, бледных,
трясущихся — чудо рождается.

Из их голосов бессмертных,
хриплых и нежных,
хрупких, нервных
слышатся — эхо страдания

Так придите домой к художнику,
похвалите его картины.
На каждую — мазали душу.
Кровь замешалась в палитры…

24.03.2025

Подпишись на Пасика��

с днём поэзии, друзья!

читайте стихи, пишите стихи, любите стихи!

бессмертный вид искусства🕊️

Первая рецензия, мило)

Я уже написал 79 стихов, и некоторые из них может даже и не плохи, надо задуматься над сборником

Опубликовал все новые стихи на стихи.ру

Наконец то занялся этим)

https://stihi.ru/avtor/pasikpahomov

Почему я не употребляю наркотики?

Если бы не законы России,
Я бы занюхнул кокаина горсть,
Я бы отдал все свои деньги и силы,
Я бы даже продал фамильную трость.

Если бы не законы России,
Я бы скурил все поля ганжубаса,
Я бы стал тупым и бессильным,
Не стесняясь тупого анфаса.

Если бы не законы России,
Я бы по вене пустил героин,
Я бы стал ебучим пассивом,
Несмотря на открытый мне мир.

Если бы не законы России…
Да плевать на законы, братан!
Просто жить, как сломавшийся двигатель —
Это медленный, глупый капкан.

Не в страхе законов причина —
Я вижу, где свет, а где тьма.
Зачем мне тюрьма из дурмана?
Когда есть…

—небо, и я!

17.03.2025

Я смотрю в разбитое окно,
С самого детства вглядываюсь.
Цветы на подоконнике,
Что каждую весну исчезают.

Я смотрю в разбитое окно,
Москвичи сменили на иномарки.
Десять лет не смотрел кино,
Десять лет я смотрел в ебучее окно.

Я видел, как угасают,
Как угасает земля моя.
Я видел, как расцветают
Цветы, что снова погибают, и те, что твои.

То, что тебя терзает…
И то, что тебя искушает,
Пришло осознание:
Что ты и я угасаем.

Даты нету…
Редактировано:16.03.2025

Казахстанский план

В порыве эпилепсии
От Казахстанского плана
Я ахуел от этой экспрессии —
Так не накуривались
даже мои бывшие дамы.

Ты сидел за столом в баре
С каким-то дохуя известным поэтом.
Он поставил вопрос ребром —
Достал косяк и накурил потом.

Косяк Казахстанский,
Забитый без табака,
Привезённый в Москву —
внутри жопы Питерской,
А владельца он накурил лишь слегка.

Садясь за стол, ты провалился в астрал —
Пиздец, ты тогда всех напугал.
Мы втроём спускались в подвал,
Чтобы ты из себя всё выблевал.

И когда я тебя обнял,
Я точно понял:
Брать косяк у поэта —
Плохая примета.

Даты нету…
Редактировано:15.03.2025

Алкоголь и немного травы
Прожирают разум до корки.
Если бы знали цену игры,
Вы бы сразу прочли её сводки.

Алкоголь размывает грань,
Трава замедляет падение.
«Друзья» ночью заводят в тупик,
Где нет ни страха, ни сожаления.

В уставе прописано чёрным по белому:
«Курить косяк — дело грешное».
Но тонете в этой усладе,
Вам плевать на правила здешние.

Вы бредёте по тёмным улицам,
Где фонари уже не спасут.
Где звёзды мигают, как искры,
А ноги несут, несут и несут…

Завернув за последний поворот,
И снова, завернув траву,
Вы вдруг поймёте, как всё прошло:
ночь сменила зарю.

Даты нету…
Редактировано:15.03.2025

Фотографии не имеют значения,
И смысла — пересечения.
Только текст способен рассказать
о том,
Как ты накурился в говно.

На фотографии в инстаграме
Тебя выдаст лишь томный взгляд.
Мысли, записанные на бумаге,
Гораздо больше о тебе говорят.

Ты оправдываешь себя, мол:
«Не торчок, я своего рода философ».
Задаёшь накуренному себе —
миллионы вопросов.

Думаешь — рефлексируешь,
Но я-то знаю, что, когда ты скандируешь
О том, что — «мы все пидорасы»,
В глубине души
ты ждёшь машину на трассе…

Которая довезёт до дома,
Которая пледом модным
Окутает тебя, маленького,
Окутает и избавит
От пороков молодости.

И лишь дорога исправит…

Даты нету…
Редактировано:15.03.2025

Сейчас будет три стихотворения связанные одной темой.

Хочу подметить —
Я против наркотиков, и большинство моих текстов на эту тему

Хороший матч, мы проебали,
еду домой)

Сегодня здесь!

Афиша матча 18 марта

18 марта команда Жемчужные принимает на нейтральном стадионе, в баре «Фальстарт», команду Шатуны

Будет очень живой и насыщенный матч, всех ждём!

Место и время:

⚫️18 марта в 20.00
⚫️Бар «Фальстарт», Большой Путинковский пер, д.5.

Вход свободный!

Когда-нибудь мой сын сожжет мои стихи,
И пепел их развеет, оставив без ответа.
Когда-нибудь затихнут голоса,
И не останется любви к поэтам.

А может, сын, на чердаке,
В пыли найдет тетрадь
с моими мыслями,
И, перечтя их в тихом уголке,
Откроет мир во фразах недописанных.

Или внук, блуждая среди книг,
В моих словах найдет спасенье тайное,
И смысл строчек, сорванных с души,
Вдруг оживет, как эхо неслучайное.

Быть может, друг, уставший от всего,
Положит лишь блокнот у моей могилы,
Оставив шанс случайному прохожему,
Кто, пусть бесчестно, выдав за свои,
Мир встревожит строкой негромкой, прожитой.

Я не знаю, где окажутся слова,
И чья рука коснется их однажды,
Но что-то шепчет — тлеть еще нельзя.
Я напишу… возможно, для тебя…
И точку не поставлю
Заменю на ударение!
Я всему миру расскажу —
Про свое сердцебиение

Даты нету...
Редактировано:16.03.2025

Дом

Стоит Дом.
Ствол, упавший давно,
Предвестник тьмы.
В живых остались только мы.

Смерть

Идет Смерть.
Холод выглядывает из окон.
В каждом доме ковры,
В этом доме ты сдохнешь.

Даты нету…
Редактировано:16.03.2025

Все сходят с ума
У всех едет крыша.
Забыл, зачем дышишь?
Забыл — и не вспомнишь.
Ни хрена ты не слышишь.

Все сходят с ума.

Бляди и наркоманы,
Философы, работяги,
Мои друзья-лентяи,
Хиппи и алконавты.

Все сходят с ума.

Ваши родители не выдерживают.
Ваш работодатель думает о петле.
Психологи не поддерживают.
Нету счастья на ебучей земле.

Все сходят с ума.

Посчитай, сколько денег в кармане.
Разве хватит дожить до завтра?
Ты убеждаешь себя, что — нормально.

Все сходят с ума…

Даты нету…
Редактировано:16.03.2025

Удел мефедроновых красавиц —
ебаться в падике за дозу.
Их подзовет к себе мерзавец,
они будут сосать отбросу.

Наполняя свою папиросу
Коноплей противной - воздастся
Она дрочит рукой кавказца —
ей всего лишь тринадцать.

Насилуют, блядь, по кругу,
она подзывает подругу.
Хватит читать им нотации —
все, что здесь есть — деградация.

Даты нету…
Редактировано:16.03.2025

(Его прозвали моим самым худшим стихом, его осуждали так часто, что он стал именем нарицательным, когда речь заходит о хуевой поэзии)

Послушай, солнце, какие на небе красивые звезды…
Луна тихонько пролетала над нами, предвещая беду.
В наших головах, может, и мелькали дурные помыслы,
Перебирая аспекты молодости, не хотелось начать вражду.

И вот стемнело.
Небо покрылось мраком, чувства смешались в труху.
Звезды надежды искали
не там, где надо…
Я был уверен — доверился тому.

Зачем я разыгрывал эти драмы?
Зачем пьяным кричал в небеса?
Зачем тебя повстречал однажды?
Быть может, это все не обман?…

Ты говорила: "Останусь,
Не брошу, любого приму."
Вспоминая слова, начал думать…
Я осознал — доверился не тому.

А может, все это ложь?
А может, и не было счастья?
Мое тело пробирает дрожь…
Я верю и жду.
Я хочу под солнцем остаться.

посвященное Александре Яковлевой

Даты нету…
Редактировано:16.03.2025

Вечно не успеваю, я опять опоздал.
По выходным выпиваю, утром проспал.
Сегодня снова — дела нагрузят.
Всем, конечно, хуёво,
но что же меня так кантузит?

Каждый из нас идет,
проклиная систему,
Задавая вопрос: кто бы спас?
В ответ получает: миру похуй на вас,
Никто так и не решил дилемму.

Из электронных коробочек слышно —
Зачем торопимся? Всем нам пизда.
Давайте в воде утопимся,
чтоб никогда…

Хм…?

Вы уверены, что готовы?
Больше не чувствовать запах тепла,
Не увидеть глаз любящих?
Все счастье — в никуда?

Не объездить мир прекрасный,
Не сходить в великий музей.
Мы с вами в грязи увязнем,

Зачем верим пидорасам и словам падших блядей?

Даты нету…
Редактировано:16.03.2025

Не загнулся кстати,
пока что…

скоро буду выкладывать
свои старые стихи и (не очень стихи)
Отредактированные но без даты 👀

Аж 10-11 стихов нашел!

Ура! теперь я точно знаю что —смогу зарабатывать на стихах🤪

Если вы не знаете что такое
быть поэтом —
то это выглядит так:

Автор видео

С 8 марта прекрасные дамы!✨

Рубрика бродячие стишки😇

Мою Любовь украли —
Оставили в аэропорту.
Мою Любовь продали,
Заключили в тюрьму.

Мою Любовь искали
По лесам и болотам России.
Мою Любовь обосали —
Её затянуло трясиной.

Мою Любовь бросали,
Курили, как сигарету.
Мою Любовь топтали
Ботинками по паркету.

Мою Любовь оставьте!
Я знаю, что дорога́.
Я знаю, что на планете
Не найдёте такой никогда.

7 марта 2025

Мирским моралям —
не стоптавших ног,
Невиданным, заблудшим душам.
Поэты гибнут между строк,
Сгорая в истинах ненужных.

Закон вселенной — прост и строг.
Лишь мертвый разум правит светом.
Надежда — это вечный рок,
Путь в никуда и без билета.

Отчаянием окутана планета…

20.02.2025

Сижу, думаю о том —
какие стишки написать✍🏻

Москва - спасибо!

ШАТУНЫ!!!

Господи…

Помоги мне. Услышь, не сдавайся.
Пусть дорога не приведет снова к бару.
Господи, я приду в воскресенье покаяться…

Если ночь — не сведёт на дно.
Если ночь — оставит надежду.
Если я — не нажрусь в гавно.
Если смогу стать прежним…

00:05 27.02.2025

А я там буду, а я там буду!
Я есть в списке!

В марте выхожу на сцену, надеюсь💀

Команда «Шатуны»

Состав:

Ваня Симак (играющий тренер)

Алексей Виниченко
Арсений Неверов
Игорь Котляров
Никита Соколов
Пасик Пахомов
Даша Чайка
Денни Садовский
Арсений Таурин

Легионеры:

Алексей Поспехов (Ярославль)
Витя Горелый (Санкт-Петербург)
Лена Стрельникова (Санкт-Петербург)
Никита Северюхин (Санкт-Петербург)
Женя Северюхина (Санкт-Петербург)
Дима Мозес (Санкт-Петербург)

Стадион: бар «Дежурная рюмочная»

ТГ-канал команды:

https://t.me/ShatyniSlam

Если не загнусь —
через недельку/вторую
вернусь с новым материалом/
измененным старым
и новостями
по поводу кубка большого слэма 🏆

Либо загнусь и сойду с ума🤪

Автор уходит в раздумья над улучшением качества поэзии на неограниченное количество времени🕰️

Меня не теряйте, когда-то вернусь😇

Бубню, кричу, творю хуйню.

Могу творить хуйню
Таков удел живых.
На сцене, позабыв о всём — бубню!
Здесь каждый звук —
вы всё поймёте:
мой дух, мой дар,
мой добрый стиль,
мой голос — срыв,
мой голос — вечный свет!

я… поэт. — МНЕ СНОСИТ КРЫШУ!
Я вызов.
Я протест без флагов и имён.
Я воздух, что сквозь стены дышит!
Я рифмы строю, как мосты,
Чтоб ты услышал: не пусты
Мой тембр, смысл, жесты.

Могу творить хуйню!
Но в этом мир, в нём боль!
На сцене, позабыв о всём — бубню!
Кричу, пока мой лик не стар.

Я ЖИВ!
И ПУСТЬ ТРЕЩИТ ВАША БАШКА!
Я вне системы — но не панк!
Стою один? — Ну да.
счастливый.

Без цепей и ваших правил,
Без ваших гнусных лживых фраз.
Вы — зрители?
А я — безжалостный оратор!
Я мишутка, растоптавший тишину!

Зачем кричу? — Вы не поймёте!
Вы так устали от меня.
Ваши глаза полны надежды.
А в моих?
Если быть честным…
только
страх…

04.02.2025

Кубок большого Слэма (Москва)

Наша команда — Шатуны

Подписываемся, вас ждет
что-то очень мощное✨

https://t.me/ShatyniSlam

Москва Подземка Выступление Клуб Ла’хесис Чистые пруды 31.01.2025 Спасибо всем огромное за этот вечер/ночь, да, это не станет моим лучшим выступлением но я получил очень много комплиментов и советов по поводу техники. А команда шатуны — это именно…

Много великих дел меня ждет,
жизнь крайне увлекательна,
спасибо что верите в меня 🙏🏻

Москва
Подземка
Выступление
Клуб Ла’хесис
Чистые пруды
31.01.2025

Спасибо всем огромное за
этот вечер/ночь, да, это не станет моим лучшим выступлением но я получил очень много комплиментов и советов по поводу техники.

А команда шатуны — это именно та команда которая заберет
кубок большого слэма!
По крайней мере —
я очень во всех верю😇

Работаю над буклетом своего по моему мнению самого интересного и не обычного стиха, вот такую картинку накалякал,
как вам?

Убрал убрал, все как просил Лёх😂

Старый добрый Лёха

Никонов, Никонов, старый шизоид,
Из-под тьмы веков вышедший лис.
В Выборге вылупился, в Питере пил,
В Москве обхуярился — кто-то простил.

Стихи писал, выступал на угаре,
Сколько его слушало в том перегаре?
Кричал, как пророк,
но порой невпопад,
Кого-то заебал, кто-то был рад.

Стихи с потолка — на стену мазал,
Как будто богему в сортире рассказывал.
Книжонки все проданы, смысла уж нет,
Он продает безумие в свет.

Вливает бухло, курит траву,
Вечно в движении, вечно в бреду.
На сцене он гуру, в толпе — маргинал,
А пока ты спал он в ванной хапал.

В каждом слове — наркота и тоска,
В каждой бутылке — немножко вина.
Старый шиз, ебанат, мастер дела,
Так много торчал, что петлю не надел.

Любит героин, обожает бардак,
Смешал анархизм и дешевый косяк.
Он выйдет на сцену — орет до небес,
Со сцены доносится: «ОН НАШ ОТЕЦ!»

Никонов, Никонов, шумный нахал,
Кого-то колол, кому-то должал.
На тусах он бог, на утро он чмо,
Но трезвый Никонов?
Нету такого, вы что!

Никонов, Никонов, эхо новых времен,
Буйство стихов и новый шаблон.
Он в этом мире бессмертный поэт —
Никонов, Никонов,
смысла
в нем
нет…

02:41 29.01.2025