Музыка — это кровь, которую я добровольно сливаю в звук
Я пишу её не потому, что могу. Я пишу потому, что не могу не писать.
это язык, которого нет
В ней нет слов, но она говорит всё. Она — крик без голоса, молитва без бога, исповедь без священника. Когда ты пишешь её, ты разговариваешь с пустотой, и пустота вдруг отвечает.
1. Она не принадлежит тебе
Ты думаешь, что сочиняешь её? Нет. Она проходит сквозь тебя, как ветер сквозь щели. Ты просто проводник, дрожащая струна между мирами. Иногда она рвётся — и тогда боль становится нотой.
2. Это единственная валюта, которой я готов платить за существование
Деньги — иллюзия. Слава — мираж. Но эта хуета, которую ты записал в три часа ночи, — единственное, что останется, когда тебя не станет.
Музыка не спасёт мир. Она даже тебя не спасёт.
Но она даёт смысл падению.
И если однажды кто-то услышит в твоих нотах то же безумие, что горело в тебе — значит, ты уже победил 🥁