Я мчался по коридору, не разбирая дороги. Плесень, пыль, гул под ногами — всё слилось в шум в ушах. Кажется, я звал кого-то. Или кричал просто так.
Повернул за угол — и врезался в дверь. Металлическая, проржавевшая. Старая, но закрыта намертво. Я рванул ручку — бесполезно. Но рядом — ещё одна бумажка. Прямо на двери, приклеена изнутри.
«Ты почти дома.»
Что это вообще значит??
Сзади скрипнул пол. Я развернулся — никого. Только пустота. Только...
На стене проявилась надпись. Не царапина — будто кровь проступила изнутри бетона.
ОН ЖДЁТ.
Я отступил назад. Стук сердца отдавался в руках, в гитаре, которую всё ещё держал. Почему я держусь за неё? Почему не выбросил?
Я поднял взгляд — и заметил вентиляционную шахту. Вариант. Единственный.
Сунул гитару в ремень за спиной, забрался внутрь. Ползти было тяжело. Металл дрожал подо мной. Казалось, стены сужаются с каждым метром.
И тогда — вспышка. В голове. Как будто сработал выключатель.
Воспоминание.
Короткое, резкое. Я в этой же комнате. Но раньше. Намного раньше. С гитарой — и с кем-то рядом. Кто-то смеётся. Я тоже.
Но потом крик. Тот же коридор. Тот же голос. Я убегаю.
Что, чёрт возьми, происходит?..
#сюжет