Рама окна. Взгляд в поле:
люди, цветы и ветер.
Я так мечтал о лете.
Лета коснулось горе.

Время моё немое.
Моет дождем недели.
Двое в своей постели,
Небо их - голубое.

С нами на связи Москва.
Поэт Индира Зубаирова читает Мандельштама

И всему чужое имя
Босоного бродит, бродит.
Кем забыто, кем любимо?
Стороной какой восходит

Лунный свет. Толкая в спину,
Подвиг мне какой пророчит?
Вырой узнику могилу,
Нож отчаянья заточен:

Имя в саван. Вот и "Здравствуй.
Я вернулся в отчий дом
Властвуй надо мною. Властвуй.
Я смирен теперь. Я твой".

детям лучше за углом колоться , чем постановками заниматься и поэзию декламировать. Ничегошеньки не оценивается и не принимается без ревности. Через голову не прыгайте талантом и будет вам сладкая речь и в упряжке повезут как некоторых к лаврам в кандалах )