Я создал себе мир,
Где художником назвался.
Но мышеловка вдруг! И сыр...
И в ловушку я попался.
Называл себя "творцом"!
Думал "лучше чем они!".
Но опомнился потом...
А они все шли и шли...
Но я вдруг остановился,
И с тропинки не сошел...
Только вот... Я отдалился.
Ведь я дальше не пошел...
И вот стою я по средь леса...
Леса, названным "мечта".
"ИЗГОНИТЕ ЖЕ ВЫ БЕСА!"
А в округе пустота...
Этот Бес был не простым:
Темным, тихим, нецветным...
Как же нам его назвать?
Его пол и не понять...
А он тихонечко сидит...
И на ушко говорит:
"А ты знаешь что они,
Лучше всей твоей мазьни?
Понимаешь друг мой милый...
Твой рисунок... Некрасивый...
Ниодно твое говно,
Не стоит и скетча́ его....
И лишь по просьбе ты рисуешь...
Или на коллаб простой...
Понимаешь, ты рискуешь!
Ну на месте ж ты не стой!
Сдвинься хоть на дюйм. Скорей!
Ну себя ты не жалей!
Ато продолжишь ты стоять,
Думать много и рыдать."
Я стою. Стою и плачу.
Слишком многое я трачу.
Я на каждого смотрю...
И я просто не могу!
Слишком все они круты...
Я хочу быть как они!
Но я не смогу иначе...
Ведь я просто плачу, плачу.
Ну не могу я взять и встать!
Остается лишь мечтать...
И стоять мне посерёдке,
Этой заманчивой и пустой тропки.
Я задумался опять...
Как же Беса мне изгнать?
Но одумался я вдруг!
Бес это же мой друг!
Он приходит ко мне часто...
И не говорит напрасно!
Что-то хочет донести...
И продолжает он нести..
Понял я олицетворенье!
И что это за творенье!
А что делать... Или вдруг...
Это Разум, милый друг!
Постоянно он приходит...
И мне что-то он городит...
Пытается меня поднять!
Но не получается опять...
Получается всегда,
Рядом Разум господа!
Не сможешь ты его изгнать.
Наконец то смог понять!
Остается лишь мирится..
А может в угол мне забиться?
И ничего мне не добиться...
Сидят там, в углу пустом...