#спитеспокойновыэтозаслужили

#пустьприснитсядонецк

***

Мы никогда не встретимся с тобой,
последняя и первая навеки.
И потому навеки наша боль,
и потому банальны наши вехи.
И потому столетия летят
и плавятся во мгле необъяснимой,
и потому - страшнее во сто крат,
когда в ночи состав проходит мимо.

Но если вдруг, движением одним,
в последний миг запрыгнешь на подножку -
так сладок и приятен станет дым
отечества, оставленного в прошлом.
И впереди - все та же маета:
твое лицо во всех случайных лицах,
вчерашний хлеб и теплая вода,
и неизбежность слова на странице.


Copyright: Игорь Фарамазян, 2000 + -

#стишнаночь

Человек постоянно раскачивается на эмоциональных качелях. Любим мы это дело. А минздрав предупреждает - раскачивание вредит вашему здоровью. С другой стороны, как же без качелек-то? Наверно, надо хотя бы не стремиться крутить солнышко😊

#этосовокдетка

#пустьприснитсядонецк

* * *

По городу пройти, как будто бег
минутной стрелки на часах отцовских
забронзовел окружностью. Вовек
по городу идти по-стариковски.

По-королевски выйти со двора,
оставить Щорса, повернуть налево,
по переулку - вверх и до угла,
а там - бульвар. Без цели и без дела.

И тишина. Подумать - просто муть,
рожденная из вечных разговоров
на лавочках, в кафе... Из уговоров
купить себе в подарок что-нибудь...

Как будто смерть. На миг и навсегда.
Как будто жизнь. На годы и мгновенье.
По-королевски выйти со двора
в ближайшее земное Воскресенье.

Copyright: Игорь Фарамазян, 2000,2018

#стишнаночь

#спитеспокойновыэтозаслужили

#пустьприснитсядонецк

***

Мимо любимых, близких, знакомых, друзей, знакомых,
мимо последних, первых, встреченных только раз,
мимо последних, первых, вчерашних, новых,
мимо вчера, сегодня, сегодня, вчера, сейчас...

Утро болеет светом и раздраженьем.
Вечер болеет страхом, блюет тоской.
Ночью болеешь тенью и сновиденьем.
Мимо друзей, любимых - на звук, на бой.

Мимо проходит кто-то. Окликнешь - мимо.
Мимо несется скорый - не твой, не мой.
Мимо... а время снова дырявит спину.
Мимо... а вечер снова блюет тоской.

Будто весенней мутью летим по кругу.
Где-то застыла вечность в гнилой воде.
Мимо... Сидишь у церкви, и тянешь руку
к первой, последней, павшей - к твоей звезде.

Мимо... Проходишь мимо и вдруг у края,
вдруг обернешься, скажешь в незваный час:
"Что ж, отпустите, и я вас теперь прощаю..."
Мимо... конечно, мимо. В последний раз.

Copyright: Игорь Фарамазян, 2000 + -

#стишнаночь

Вышел, называется, на ежевечернюю прогулку. Дождь, молния, громыхнуло. Оно прикольно, конечно, в апреле-то, но пришлось возвращаться.

#спитеспокойновыэтозаслужили

#пустьприснитсядонецк

+ + +

Я люблю разговоры о жизни, которой не помню.
Я люблю сигарету и крепкий, с горчинкою, чай.
Я люблю пустоту и безмолвие замкнутых комнат,
и вещей беспорядок, и сумрак, и даже печаль.

Я люблю тротуары, когда опускается полночь
на застегнутый ряд городских постовых фонарей,
я люблю замереть у Почтамта и будто на поручни
опереться на эхо часов и окрестных камней.

Я листаю скопления парков, домов и проспектов,
занесенных историей в общую нашу тетрадь,
я читаю подстрочники к текстам живых монументов
и хочу эту вечность еще и еще осязать.

Я молюсь и надеюсь, что будет предъявлено чудо,
что последних пределов дежурный мундирный гонец
не помчится вослед, если я в отдалении буду,
но останется ждать моего возращенья в Донецк.

Copyright: Игорь Фарамазян, 2000 + -

#стишнаночь

Вот уже вечер, а у меня все не выходит из головы Толик Жаров. Господи, он был совсем не военный человек. А погиб солдатом. Вдруг накатило, что ведь никогда больше не улыбнемся друг другу. Да, люди уходят. И мы все живём с этим знанием. Но иногда вот так накатит о человеке... И тогда муторно. Очень.

Сегодня третья годовщина гибели Анатолия Жарова, донецкого журналиста и краеведа.

Коллеги и друзья часто вспоминают Анатолия, делятся фото из своих архивов.
Это яркие моменты за работой и плакат конкурса имени Анатолия Жарова.

Не оставляем надежду, что одна из улиц Донецка будет носить имя нашего журналиста и краеведа, тем более, что идею поддерживают Министерство культуры и Краеведческий музей.

#этосовокдетка

#пустьприснитсядонецк

Потерялось. Потом Алена (разлюбезная супружница моя) нашла. Написано за 14 лет до войны. Сейчас есть соблазн сказать, что оно в некотором смысле - пророческое. Но на самом деле, ничего пророческого в нем нет, конечно. Просто так совпало, что кое-что оказалось созвучно с будущей реальностью.

+ + +

Знаешь, мой друг, которого нет,
что случится через пять миллиардов лет?
Через пять миллиардов лет
мы станем названьем, которого нет.

Мы станем названьем прохладной реки
и каждого дерева над водою,
и мертвые русские боевики
будут молчать лишь о нас с тобою.

Мы оставим след в небесной лазури,
пролетая на тени «Боинга»
над победой разрушенной пирамиды
и тюрьмой победившего воина.

Нас рассудит история, потому что ее
будет некому переписывать,
и откуда-то сверху сорвется копье,
если верх еще будет наличествовать…

Но самое странное, друг, это факт,
от которого не отвертеться:
на улице Щорса, в Донецке, где я живу,
нет места, где живет мое сердце.

А это значит, что пять миллиардов лет
пролетели и, надо же, незаметно,
и мы с тобой – имя, которого нет,
эхо, которое безответно.

Мы сидим на бульваре имени Александра,
и пытаемся имя его запомнить
посредством повторения от сейчас до завтра
всего, что не нужно помнить…

Но теперь – весна. Как всегда.
Или снова ее название.
Лицом к лицу… А впрочем, без лица
Не увидать себя на расстоянии.

Но ты, мой друг, которого нет,
Растворившийся пять миллиардов лет
назад в знойном воздухе этого города,
посреди ледяной африканской весны, ты
ответь, ответь на один вопрос:
«Что тебе, кроме имени, дорого?»

Но, если не хочешь – молчи, молчи.
За тебя пускай говорят другие –
точно такие, как я, как ты,
такие же мертвые… и живые.

Copyright: Игорь Фарамазян, 2000.

#стишнаночь

#спитеспокойновыэтозаслужили

#пустьприснитсядонецк

* * *
Наше время любви совпадает со временем смерти,
словно темная ночь совпадает с присутствием света.
Это что-то в крови, это долгое наше "Не верьте!",
это адрес, однажды потерянный где-то.

Это просто печаль от избытка проклятых вопросов,
это просто тоска по ответу простому, как выстрел,
это время любви лесбиянок, монахов, матросов,
это толпы людей между небом и Папою Римским.

Я иду в небеса, но во мгле забираю левее.
Это ближе к земле, это ближе к рекламным огням.
Это что-то в крови, это долгим ответом: "Не верю...",
это все, что однажды оставлю я этим домам.

В наше время любви я не верю в отсутствие смерти,
той, которая - все, без обета нескорых побед,
той, которая - все, без ответа в почтовом конверте,
той, которой я сам не давал нерушимый обет.

Это просто тоска по забвению этого мира,
это память о том, что запомнить и вспомнить нельзя,
это что-то в крови, тишина в окончание пира,
это пьяная ночь и витрины пустые глаза.

Но для смерти души не хватает присутствия смерти.
Это время любви над железным могильным крестом.
Это что-то в крови, это круг от рождения - третий,
это вечная ночь над холодным Его Рождеством.


Copyright: Игорь Фарамазян, 2000+-

#стишнаночь

#спитеспокойновыэтозаслужили

#пустьприснитсядонецк

***

Императорскою конницей
кочевые облака
пролетают над бессонницей
через долгие века.
И летит за ними птицею,
будто к радости спеша,
увлеченная зарницами
неуемная душа.

Copyright: Игорь Фарамазян, 2000 + -
#стишнаночь

Во время моих вечерних прогулок каждый раз прохожу мимо одного окна. В нем новогодние светяшки. До сих пор. Завораживает.

Вообще, люблю смотреть на окна и представлять, как за ними живут люди, какие они, придумываю истории их жизни. С детства осталось.

Колокола на соборе отзвонили. Люблю, когда звонят. Умиротворяет.

#спитеспокойновыэтозаслужили

#пустьприснитсядонецк

***

Мой отец не любил демократию.
А я не любил коммунистов.
Мы жили в разных квартирах.
И виделись очень редко.

Потом он, как водится, умер.
Как водится, езжу на кладбище.
Мы с ним ни о чем не спорим.
Я просто стою у могилы.

Я просто стою у могилы.
И думаю всякое разное.
То думаю: "Вот бы - к морю".
А после: "Зачем мне к морю?"

Затем возвращаюсь в троллейбусе
откуда-то в настоящее.
И дела мне нет до Сталина.
И к черту всю демократию.

Copyright: Игорь Фарамазян, 2000+-

#стишнаночь

#спитеспокойновыэтозаслужили

#пустьприснитсядонецк

* * *

Под окном твоим - немолодая вишня.
За окном моим - вечернее похмелье.
Месяц опрокинулся. Мне слышно
приближающееся новоселье.

Гаутама мудрецам ответил просто:
громовым молчанием и пылью,
на которую похожи наши весны...
и мое вчерашнее бессилье.

Гаутама мудрецам ответил (Только
пыль летит над памятью земною)
громовым молчанием (А сколько
пыли под доскою гробовою?).

Сколько их смеялось и любило?
Для того ли, чтоб, в конечном счете,
рассмеяться вслед ушедшей были
и своей прижизненной заботе?

Если каждый миг не стоит свечки,
зря цветет немолодая вишня.
Месяц опрокинулся. И вечер
говорит с прохожими. Чуть слышно.


Copyright: Игорь Фарамазян, +-2000

#спитеспокойновыэтозаслужили

#пустьприснитсядонецк

* * *

Интересно, рябина запомнила или нет
гаснущий свет тихого вечера,
вечера, которому сотня лет,
в который будущее было обещано?

Обещано все - от глотка до корки,
от шага до скончания дней,
от того, что таится на самых задворках,
до случайного глупого "Эй" -

незнакомцу в темной пустой аллее
(А затем - извинения. Мол, обознался),
от той, что, наверно, тебя согреет,
до той, с которой ты согревался...

Интересно, запомнила или нет рябина
мое лицо, лицо предсказателя
всего того, что бесчувственным клином
сквозь масло пройдет обязательно?

Наверное, нет. И я не запомнил
ее (лишь помню, что она - была).
Я стоял, каменея, в самом темном,
беспросветном углу двора.

Я доподлинно знал нерожденные годы,
я уже собирал эти крохи...
Я не знал, я не думал, что лишь уроды
предугадывают эпохи.


Copyright: Игорь Фарамазян (прошлое тысячелетие).

#стишнаночь

#этосовокдетка

#пустьприснитсядонецк

***

На том конце дороги кто найдет,
кто проведет сквозь заданную тему,
кто, походя, спокойно отомкнет
дверным ключом темнеющую стену?

Кто будет рядом, будто лучший враг?
Кто обернется, если вдруг споткнешься?
Кто обминёт потусторонний страх
и не оставит, если обернешься?

На том конце, на том краю пути
ты будешь ждать, без времени и боли,
последнего ненужного "прости"
и гибели, и нежности, и воли.


Copyright: Игорь Фарамазян (+- 2000)

#cтишнаночь

#спитеспокойновыэтозаслужили

#пустьприснитсядонецк

А наша пыточная вновь гостеприимно распахивает двери. Сегодня в меню...

Истерика

Как солнечный луч, как небо
в морозный февральский день,
как место, в котором не был,
как тень;

как боль от простого слова,
как белый налет судьбы,
как бешенство, если снова -
не ты;

как серые стены зданий,
как улица в темноте,
как строки моих признаний
тебе;

как завтрашняя забота,
как запах чужой весны,
как бешенство, если кто-то -
не ты!


Сopyright: Игорь Фарамазян (2000+-)

#стишнаночь

#спитеспокойновыэтозаслужили

#пустьприснитсядонецк

***

Мне идти по осенней аллее
в непременные серые дни,
где чугунное небо алеет
над покоем гранитной тайги.

Мне молчать и таиться до срока,
равнодушно друзей провожать
и, без всякого, в общем, прока,
равнодушно кого-то встречать.

Мне ломиться в открытые двери
и в любое окно выходить,
и не верить, не верить, не верить, -
что тебя невозможно любить.

Мне чужие ненужные звезды
и ненужная в мире печаль,
мне идти, потому что не поздно
мне идти в эту серую даль.

Мне идти по осенней аллее,
мне идти, забывая себя,
и не верить, не верить, не верить, -
что, зачем-то, я верю в тебя.


Copyright: Игорь Фарамазян (2000+-)

#стишнаночь

#спитеспокойновыэтозаслужили

#пустьприснитсядонецк

Напоминаю, что выкладываю стихи по одному каждый вечер. Вне зависимости от того, лучше или хуже, корявей или отточенней тот или иной стиш. По хронологии. Старые раньше вообще старался не публиковать по своим каналам в соцсетях А теперь просто хочу успеть. Так, на всякий случай. Но не коробкой же их вываливать. Короче говоря, повторю снова, крепитесь!:-)))

***

Как поздно, как рано... Как рана.
Не вовремя как. Беспросветно.
Ноябрь. Оконная рама.
Любовь в облачении светлом.

Ноябрь. И кажется, будто
кружение мира трагично.
Но это - старинная шутка.
И это наверно комично.

Но комната гулкою ночью.
Но в комнате - сердце и тени.
Бессонница. И, разворочены,
куда-то - ступени, ступени...

Но все это - тело (и только),
которому хочется тела.
Но все это - тело (и только),
которому хочется тела.

Но комната гулкою ночью.
Ноябрь. И откуда-то, пьяно,
сквозь белую мглу потолочную -
фальшивое фортепиано.

Но Боже мой, Боже мой, Боже мой!
Как поздно. Как рано. Как рана.
Ноябрь. Иное - непрошено.
Ноябрь. Оконная рама.


Copyright: Игорь Фарамазян (+-2000).

#стишнаночь

Сообщество "Я люблю русский язык!" на ВК:

"У меня два агрегатных состояния: нет сил и нет слов..."

Прям, как у меня...

Читаю рекламу: вернём зуб за один визит. Не, ну я всё понимаю - стоматологический сленг, всё такое... Но, согласитесь, звучит прикольно. Сразу хочется спросить: а зачем вы его стырили?

#спитеспокойновыэтозаслужили

#пустьприснитсядонецк

***
Мы бы встретились лишь на миг
в бессердечии постоянства:
невозможен двоичный крик
в ограниченности пространства.
Невозможно. И будет так!
Закурю, провожая вечер.
Невозможность... Какой пустяк
по сравнению с нашей встречей.

Copyright: Игорь Фарамазян (до нулевых)
#стишнаночь

Здравствуй, зимушка-зима! Ты какого вновь пришла?!

#этосовокдетка

#пустьприснитсядонецк

Женщине, влюбленной в сочинителя

Ему Вы дороги, наверно.
Наверняка он дорог Вам.
Он сочинитель - это верно.
А Вы, конечно, - по счетам.

Вы влюблены - здесь Ваше право,
и нет причины для молвы...
Вы влюблены. Какой отравы
еще не пробовали Вы?

Copyright: Игорь Фарамазян («околонулевых»).

#стишнаночь

#спитеспокойновыэтозаслужили

#пустьприснитсядонецк

Это очень какое-то давнее, очень странное, сумасшедшее даже, очень разбитое, очень скособоченное какое-то стихотворение. Мне самому совершено непонятное. Но раз оно выжило все эти, может двадцать пять или больше лет, то и пусть живет...

***

Ветер, найди мне жену,
такую, чтоб... не отсюда -
с берега, которого не было никогда.
Ветер, мы будем сидеть на кухне:
из крана - вода. По капле.

Ветер, ты помнишь больничные коридоры?
Ночь. Мы не спим до рассвета.
Нам кажется, будто где-то,
может быть, за ближайшей стеной -
лето. Ветер,

я помню: мы были вдвоем.
Мы хотели сбежать,
умереть, улететь - не вернуться!
Но, Ветер, ведь кто-то не мог летать -
лишь не спать, лишь не спать... Чтоб вернуться.

Ветер, посмотри на звезду.
Я мечтал, чтобы она скатилась
в мою ладонь. Она опустилась
рядом.


Copyright: Игорь Фарамазян.

#стишнаночь

#спитеспокойновыэтозаслужили

#пустьприснитсядонецк

Тоже прошлое тысячелетие... Чёт слишком романтичный я какой-то был. Не по чину-)))

Репортерский блюз

Так и уйдет, не сказав ни слова.
Разве что - "до свидания".
Хочется выть - по-мужски сурово,
от бабьего такого отчаянья.

Безвременье жизни зашло в тупик.
И тупик оказался без времени.
Вздрогнешь ли, обернешься на миг:
кто здесь без роду и племени?

Хотя, если в омут глядеть с высоты -
непременно увидишь общности,
образующие лакуну, где ты
не ячейка, а целое общество.

Но она уйдет. Уйдет через миг.
Растворится в черноте коридора.
Проем окна. Но ты не приник.
Не оторвался от разговора.

А потом сигарета и два пакета
чая на стакан кипятка.
И компьютер. Ты будешь писать про ЭТО,
начиная издалека.

Начиная с правительственного долга
и парламентской суеты,
а потом еще и еще, и долго -
об отсутствии нацмечты.

А она в это время достанет ключ,
дверь отворит и войдет в квартиру.
Дверь, надежную, как сургуч, -
между твоим и ее миром.

Copyright: Игорь Фарамазян.

#стишнаночь

Господи, это когда-то же я и такое писал! Температурил, бредил, не иначе. В прошлом, снова-таки, тысячелетии.

Сон во сне

А я пройду - не скрипнут половицы,
не всколыхнутся шторы в темноте,
а я войду и полуночной птицей
перевернусь в твоем неслышном сне.

А там, вверху, - разорванное небо.
В прореху - вниз - зеленая звезда.
Свобода, быль! Я постигаю небыль,
чертя простор, ломая облака...

Я выше звезд! Мои ночные крылья -
драконья сталь. И ты теперь - моя!
Я выше звезд - порочен и всесилен,
веселье - здесь, и в нем купаюсь я!..

Но, что же? Ты нахмурилась тревожно
в неслышном сне. Я опускаюсь вниз.
Я тих, как мышь, как воздух - осторожен,
и полуночной птицей - на карниз.

Прощай, прощай, меня ты не узнаешь.
Ты спи, ты спи, далёко до зари.
Я не колдую чувства, ты же знаешь -
я не хочу искусственной любви.

Copyright: Игорь Фарамазян.

#стишнаночь

Сегодня снова будет, я очень извиняюсь, лирика. Поскольку, чёт, напряженный день выдался, да и вчера стихотворение я выставил, скажем прямо, депрессивное, захотелось чего-то такого, чтобы душа сначала развернулась, а потом свернулась. Поэтому вот - тоже прошлое тысячелетие или самое начало нынешнего:

+++

Он перекинулся серым волком,
он перекинулся черной птицей,
он тенью легкою вдоль болота,
он чистым полем, он ветром быстрым,
он красной нитью минутных смыслов,
он белой ночью, как темный ангел,
он в отрешении золотистом,
он с Моисеем на теплом камне,
он ждет от вечера до рассвета,
он снов не видит и слов не помнит,
он в повторяемости сюжета,
он в полумраке дворов и комнат,
он ранним утром слезой последней
ночного неба на мостовую...
Зачем он снова в твоей передней?
Зачем он любит тебя - другую?


Copyright: Игорь Фарамазян.

#стишнаночь

Это было написано задолго-задолго до войны. Я его выложил в сеть. Кажется, на мошковский Самиздат (если кто помнит о таком). Потом испугался и стал прятать сам от себя. Но от себя не спрячешь. Теперь вот выкладываю снова в первый раз за бесконечно долгое время. Может, на свету оно не будет меня так... напрягать.

***

Я, наверно, не выживу в этой войне.
Прислонюсь к стене и осяду в пыль.
И увижу напротив, в разбитом окне,
глаза того, кто убил.

И в сиреневом небе сиреневый диск
равнодушно сгорит дотла.
И начнется моя последняя жизнь.
И пройдет. А за ней - мгла.

И знакомый сержант, отражаясь в зрачках,
постоит и махнет рукой.
И нагретый асфальт у меня в головах.
И нагретый асфальт - под ногой.

И в невидимом небе - невидимый диск.
А в разбитом окне - мрак.
И начнется моя настоящая жизнь.
И закончится мой... страх.


Copyright: Игорь Фарамазян.

#стишнаночь

Не так давно я выкладывал это стихотворение. Но поскольку, в связи с тем, что сказано в моем предыдущем посте, накатила на меня вселенская грусть, то выкладываю по новой. Очень уж в настроение ложится...

+ + +

Кто рассказал вам, что это возможно для нас,
Кто поманил вас чарующим дивным обманом,
Будто мы встретимся в мире подлунном не раз,
Будто вовеки мы с вами ни в Лету,
ни в пламень не канем?

Будет весна и цветеньем накроет дворы,
Будут мелькать вечерами неслышные тени,
Будет надежда за нами ходить до поры,
Чтобы отчаяться где-то на стертых ступенях.

Кто-то чужой переулком безвидным пройдет,
Кто-то другой ему выпорхнет счастьем навстречу.
Кто рассказал вам, что этот мерцающий свод
Именно нам был однажды навеки обещан?


Copyright: Игорь Фарамазян, 2023

#стишнаночь

* * *

Нам не уйти? Но мы и не уходим.
Мы каменеем в наших городах.
Мы – памятник себе. В таком изводе
Нам не уйти. Скорее – в пыль и прах.

Нам не уйти? Но было – уходили.
Бежали прочь от ваших слов и глаз.
И возвращались, чтобы горсткой пыли
Остаться там, где проклинают нас.

Нам не уйти. Мы - память, песня, слово
Огромное и страшное для вас.
Ушедшие, мы повторимся снова.
Нам не уйти. Мы – вечность. Мы – Донбасс.

Copyright: Игорь Фарамазян, 2018

#стишнаночь

#стишнаночь

Сегодня вот такое. Тоже из прошлого тысячелетия. Кажется...

***

Бесконечная история глупых будней.
Черный ящик работает безотказно.
Выхожу на балкон и - "Люди,
сумасшествие НЕ... заразно".

Тишина. То ли просто никто не слышит,
то ли фронт отодвинулся в неизбежность.
Если кто-то тебе не пишет,
значит, ты постигаешь нежность.

Нежный мир! Ни души! Пространство!
Постоянство "маршруток" и постоянства!
Снизу - "Господи!", сверху - пьянство...
Между ними - Стокгольм и американцы.

Между мной и тобой - никого. Ночь.
И желание раствориться.
Или просто бежать прочь, прочь!..
Потому что уже не снится

ничего, ничего из будней...
Постоянство меняет кожу.
Между мной и тобою будет
каждый день, что случайно прожит,

каждый шорох осенней ночью,
каждый крик нерожденной тайны...
Выхожу на балкон и, молча, -
"Сумасшествие - ИЗНАЧАЛЬНО".


Copyright: Игорь Фарамазян.

* * *

Здесь ничто не запомнит меня...
В этой комнате, в желтых обоях
не поселится звук, промелькнувший меж ночью и мною,
не поселится тень исчезающего силуэта,
и пространство мое не останется здесь до рассвета.

Здесь ничто не останется ждать моего возвращенья.
Здесь пребудет вовеки одно лишь мое воскресенье.
И когда я вернусь или, может быть, просто воскресну,
воскресенье мое мне исполнит печальную песню.

О несчитанных днях, о случайных мгновеньях, о смерти,
о почтовых программах - стремительных и бесконвертных,
о словах, ускользающих или летящих вдогонку,
о подвидах любви: для себя и любви для ребенка.

Только мне - все равно. Все равно мне сюда не вернуться.
Очень трудно совпасть, очень просто навек разминуться.
Невозможно застать с непривычки последний троллейбус.
Бесполезно гадать, если жизнь - вариант, а не ребус.

Здесь ничто не запомнит меня - переулки, бульвары...
Это все не мое - эти здания и тротуары...
Это все - не мое.

Но мое и запомнит навеки,
потому что я здесь, потому что прищурены веки,
потому что я вновь этой ночью прошел по Артема...

Потому что я - здесь.
Потому что сегодня я - дома.


Copyright: Игорь Фарамазян (прошлое тысячелетие или начало нынешнего)

#стишнаночь@nfgyed

#стишнаночь

Продолжаю пытать вас рифмами. Поскольку день сегодня такой... романтический, то будет лирика. Тоже из прошлого века. Даже тысячелетия...


История невозможности


Мне снилось, будто ты не родилась,
а я привычно ждал тебя у входа
в театр наш, где радостно паслась
толпа друзей и прочего народа.

Я ждал тебя, сверяя по часам
ход облаков и ритм сердцебиенья,
и загоралось слово по слогам
над головой всего столпотворенья.

Я ждал тебя, ведь я еще не знал,
что ты беспечно отложила встречу,
и поднимался медленный оскал
луны над суетою человечьей.

Я ждал тебя и плавились века,
и проходили царства и драконы,
и постепенно сонная река
перемещала в небо легионы.

И лил с небес поток холодных стрел,
и больно ранил тех, кто не укрылся,
я ждал тебя, и я не захотел,
и потому в домах не растворился.

Я ждал тебя, ушел последний франт,
мир опустел, и замерли кулисы,
и с дуэлянтом рядом дуэлянт
судачили о прелестях актрисы.

И зеркала снимали грим с лица,
и ничего уже не оставалось,
как ждать тебя до самого конца
чего-то, что еще не начиналось.

И в этот миг как будто легкий вздох
мне возвестил о долгожданной встрече,
и ты вошла... И случай или Бог
меня позвал в другой какой-то вечер.

И снилось мне, что не родился я,
а ты одна ждала меня у входа
в театр наш, где радостно друзья
паслись толпой в толпе иного рода.


Copyright: Игорь Фарамазян

#стишнаночь

Не обессудьте, я предупреждал...

Март

Так рушатся империи. Сердца,
пожалуй... разрываются на части.
Тройное отражение лица
на пыльной глади к лицам безучастно.

Так рушатся империи. Безлик
весь многоликий многолетний опыт.
Большой соблазн - движенье напрямик
сквозь азии, россии и европы...

Так рушатся империи. Весной
подумаешь о чем-то мимолетно,
полжизни оставляя за спиной,
полжизни оставляя беззаботно,

чтоб через миг заботиться о том,
что кто-то размышляет о другом,
а кто-то размышляет по-другому...
Идешь домой и не приходишь к дому.

2000. Или раньше


Copyright: Игорь Фарамазян.

#стишнаночь

Во-первых, рукописи горят. Во-вторых, не горит то, что когда-то ты сдуру слил в инет. В-третьих, я за каким-то чертом полез в чулан и обнаружил там свой несгоревший архив со своими же стихами. Поэтому, в-четвертых - извините, буду вас ими пытать. Потому что снова, как в юности, боюсь не успеть поделиться, независимо от того, хочет этого кто-то или не хочет. Версификаторы, они навязчивые. Снова-таки извините: там много старого. Уровень, соответственно, очень разный. Но мне почему-то заходит. Поэтому... Господь терпел и вам велел:-)))

А начну вот с этого. Древнее - написано в прошлом веке.

Карлсбад

То ли он ездил в Карлсбад отдыхать,
то ли снимать обнаженную натуру.
Мне нравится сидеть на погосте
и мучить душевную клавиатуру.

На погосте обнаженной натуры много.
Особенно зимой, а больше - осенью.
Хорошо, если - небо. Сидишь, как дурной,
наслаждаясь такой же просинью.

И подумать: "Чего я не еду в Карлсбад
снимать натуру обнаженную
зданий муниципальных, стоящих в ряд,
пусть уже и запечатленных?"

Я мог бы портфолио выдать на сайт
из одних виртуальных женщин,
да таких, что посмотришь и... сам виноват:
выбирать надо лучше, да меньше.

И все-таки, - почему я не еду в Карлсбад?
Почему сижу на погосте,
среди настоящих стоящих в ряд
хранителей свежей кости?

Отчего, если небо, так сразу - в рай,
если баба - всегда пониже?
Отчего, если скажешь себе "Умирай" -
непременно в сопливой жиже?

И зачем он поехал в Карлсбад? Отдыхать?
Или просто решил, что надо,
что пора мне уже начинать выбирать
просинь неба внутри ограды?

Нет, не ужас, а просто... а просто зима.
Просто тени и вдоволь снега.
Я сегодня вернулся с погоста сюда, -
будто тоже в Карлсбаде не был.


Copyright: Игорь Фарамазян.