По переулкам, как по артериям, начинают протекать человеческие потоки. Они доверху переполняют бетонные здания и с напором хлещут из приоткрытых дверей, топчут плоские ступени ленивыми кожаными стопами, даже не поднимая взгляда, будто под этими ресницами, которые тонным грузом лежат на щеках, хранятся все тайны отступающей зимы. Воздух, стремясь вверх по температурной шкале, пробивает свой ртутный потолок, и оставляет за собой шлейф лености. Покуда зима заставляет тебя бежать, даже не оставляя шанс на передышку, с приходом тепла безделие очевидным образом наличествует в походках, в вяло поднимающихся пальцах, в медленном шелесте страниц. В то же время в жизни присутвует ритм и некоторая резвость. Взгляды больше не падают на землю балластом, а устремляются вперед так, будто они, взлетев, будут подхвачены теплой воздушной волной и бережно отнесены получателю. Звуки озвончаются, птичий рокот рекошетит о стены, солнце впитывается в недры бетонных монолитов, к никогда не темнеющей ночи колонна красных огней машин становится одним сплошным эхолокационным потоком. По вечерам реки черны, улицы купаются в зелено-желтом цвете, кажется, что мосты сильнее прогибают свои спины, когда их снизу почти задевают трубы, торчащие из железных лодочных тел. Город радушно принимает и впитывает потоки туристов, которые всему улыбаются.