— что ты будешь делать, если от моих чудесных крыльев, что трепещутся за спиною, вдруг останется обугленный, недобитый, чёрный шматок из сердечной раны?

///

— я тебя прикрою и своей рукою оттолкну от края, встав к нему спиною, я осяду камнем, неподвижно крепким, чтобы ты осела где-то тоже рядом, как всегда тебя я прикрываю.

я очень хотела почитать что-то старое, вроде это не читала ещё здесь

сегодня хочу прочесть что-то вроде верлибра, который написала ещё зимой, но, кажется, никуда так и не публиковала

🤩🤩🤩

здесь много всего, философское и не очень, глубинное и поверхностное, ну и как-то оно сложное и простое одновременно.

да что ж вы такие несчастные, мои славные, добрые?
почему у вас долгие грустные разговоры,
и в глазах у смотрящего — тьма, окружённая радужкой?
почему вы такие разбитые, обезображенные,
поглощённые переездами и унынием,
что же вы, мои милые, бледные и больные?

да и я,
я тону в вас, как в омуте или в море,
наполняясь печалью за ваше бескрайнее горе,
все уроки усвоены,
жаль, что в душе несварение к мирному существованию и призрению своих демонов,
ваших демонов,
наших бесов.

что же мы, умерщвлённые, пустые и бесполезные?

где-то было о нас что-то светлое сказано, писано, как в евангелии, где-то прощалось инакомыслие, но не нам,
мы же — слабые иноки без истории,
пустогласая масса, след паломничества к территориям, у которых сакральной ауры нет и не было.

что же мы, беспощадно тянущиеся к небу, так бесцельно плетёмся по влажной земле с гнильцой?

как-то дьявол дышал нам в спину,
теперь мы дышим ему в лицо.

///

пошатнётся с хохотом
всесильная богоматерь,
рассыпаясь на камни без граней и без краёв,
а мы — поражённые — отправимся собирать их

в память о ней,
но не ради неё.

итоги дня: Карина меня 10 раз уволила, подо мной сломался автобус, я двигалась на дофаминовом движке и начала писать стих (сразу же закончила). кайфуем, братья.

как же я давно не писала сюда свои мысли, а и сказать было, по правде, нечего.

может, мне, как Алисе в Стране Чудес, не хватает "булатности", чтобы жить свою лучшую жизнь. хочется только спать. больше, чем бесконечность дел стабильно откладываются на потом. настанет ли то "потом"?..

я всё чаще пью холодный кофе и закрывась в себе, словно что-то внутри поломалось и срослось неправильно. где она, где та девочка, что умела смеяться в любую из бурь?

ничего поэтического не пишется, а на прозаическое не хватает ни сил, ни времени.

конечно, я очень стараюсь радоваться. я рада солнышку, и я рада, что люди умеют улыбаться, и я искренне рада за всех и каждого, кто стремится к звёздам и бежит наверх.

когда-нибудь и у меня получится. а пока я ещё поберегу соц. энергию и помолчу.

мы с Полиной наконец-то начали продавать мерч по стихотворению «эйфория»!! кстати, у них нет названий, я их даю по приколу.

получилось просто невероятно эстетично, уверена, эти шедевры украсят и комнату, и личный дневник, и книжку.

вы можете купить прекрасные творения этой талантливой девочки за символическую цену. на память, в подарок или ещё зачем-то.

🥀 закладка «у меня от тебя осталось». размеры 8/13 см. цена: 100 ₽.

🥀 открытка «стой, ты бредишь». размеры 13/15,5 см. цена: 150 ₽.

вы можете приобрести их в разделе «Товары» в группе вк или написать в комменты здесь, а за другими шедеврами от Полины отправиться в её тгк.

но ты знал, что весна непременно придёт и снова потечёт река, освободившись ото льда. если же зарядят холодные дожди и убьют весну, кажется, что кто-то молодой умер без причины.

однако в те годы весна всегда в конце концов наступала; а всё-таки страшно было, что этого может и не случиться.


(с) праздник, который всегда с тобой

в последнее время ничего особо не пишется. переделываю некоторые старые стихотворения, выдаю по паре строк и на этом успокаиваюсь. жду весеннего вдохновения и тёплого ветерка в лицо.

а как начался ваш март?

вот сидит он, голубоглазый и белокурый,
ему бы дурманить очередную дуру,
а у него в глазах — зимний промозглый ветер.
и, если с ним говорить,
получается лишь о смерти.

вот сидит он, немного сгорбившись, тоненький,
и никуда не выходит,
мол, я дома,
я в домике.

а в домике — лёд. стены голые.
нервы, как струны, натянуты.

и он вечно сливается с комнатой,
одинокий и безымяный.

///

вот встаёт он, голубоглазый и белокурый,
покидает спальню. считает ступени. курит.
никакое имя не произносит вслух,
коллекционирует лезвия и тоску,
не набирает друзьям,
но хранит их в памяти,
постепенно всё заполняет молчанием каменным,
через которое не пробиться сердечным выстрелам.

такому бы прожигать свою юность и веселиться,
но только отчаяние греет его в постели,
усталость на плечи ложится и каменеет,
как будто несколько тонн прижимают всем весом.
мир превращается в мультик без интереса.

///

вот идёт он, голубоглазый и белокурый,
рассказывает истории и флиртует,
ни с кем не ссорится,
ни с кем не снимает маску.

просит не подходить и не прикасаться.

просит, но губы сомкнуты и обветрены,
потому что в глазах всё ещё жажда смерти,
потому что лицо кривит отпечаток боли,
потому что от самого себя
даже правду не скроешь.

по ночам к нему прижимается кто-то зачем-то,
всё вокруг меняет цвета и формы,
но тщетно
переворачивается метафизический календарь.

так сидит он,
что врубель его бы нарисовал.

кажется, мне необходимо пространство, где я буду бесконечно читать ещё и Рождественского

но свои не хочу, поэтому Бродский

каждый раз, когда мне даже на 1% грустно, я начинаю читать стихи

то, о чём я реально грущу:

— из-за работы мне пришлось убрать ногти. это звучит как глупая жалоба, но я очень любила свои длинные ногти...

— я совсем перестала читать, а я очень хочу!! но не могу просто себя заставить, сконцентрироваться и вникнуть.

— я подзабила на ту часть учёбы, которая происходит, когда я покидаю стены вуза. а она — самая главная, по правде.

— я в стагнации и не могу написать ничего, кроме нытья. презираю это и жду чего-то сильного внутри.

я очень устала, морально и физически. вижу, что вы отписываетесь и, конечно, грущу, но деваться некуда. в последнее время со стихами тяжело, ничего не идёт, оставляю последние силы на выживание.

но — скоро весна! надеюсь, она принесёт новые силы и новые смыслы каждому из нас. а мне бы пока не утонуть в последних днях февраля.

мы извиваемся. значит, ты вьёшь — я вьюсь.
наша дорожка кренится и бугрится,
пока шагами по ней измеряем грусть
в метрах и лицах.
молодость мчится,
а мне поспевать за ней,
в потных ладошках удерживая любимца
и всё гадая, чего я хочу сильней:
вить или виться?

вьюн расползается вверх по стене в саду,
в крошечной под чердаком я держу любимыша прямо под сердцем, и сердце моё в цвету,
ты ему не противишься.

чай в коммуналке — противный, не сладкий чай — кажется мне божественным угощением. я обвиваю, как шарф на моих плечах, все твои увлечения, близких людей, твою сущность и твою суть, я принимаю внутрь и опоясываю.

ты вьёшься рядом, теперь я могу уснуть
и не бояться.

не извиваться, подстраиваясь под всех, а развиваться и виться в твоих верёвках,
наша дорожка выводит нас на проспект,
пыльный и долгий,
весь перевитый нитями паутин
и окружённый стеной опалённых солнцем
лип,
но с тобой мне не страшно туда идти.

мы извиваемся. значит, я вью —
ты вьёшься.

сказочка вышла дрянью,
меня не на том растили.
мальчик мой ненаглядный,
убогость мою прости мне!

принц не сразил дракона,
он молча остался в башне,
а мне не носить короны,
потому что с башкой неважно.

как сильно тебя ни любила,
всё равно бы пошёл к царевне.
сказки — дьявольское мерило
для человеческой скверны:

во мне её не перечерпать.
хочешь, топись в трясине.
принц зацепил меня чем-то
генетически абьюзивным.

не печь мне ему, не стряпать,
не рожать, не просить гордиться.
принц утопил мой якорь
в мёртвой своей водице.

банален мотив церковный.
сказки кончаются лживо.
ты не принёс цветов мне,
а я и не заслужила.

оно создано очень давно, но повод уже не важен. звучит так мило.

я пропустила день святого валентина. поэтому я продублирую сюда романтическое стихотворение из группы.

обнови меня.
атрофируй.
к чёрту, целая ль, половина,
мне бы только припомнить имя
и прижечь на плечах следы,
там, где были крылья,
возьми меня,
забери меня,
я - не твоя богиня, но со мной ты увидишь сны.

обожги меня водкой с перцем,
первой сигой после тусовки в восемь утра,
сделай такой, какой я была,
стань моим сердцем,
переделай и переиначь, я забыла, зачем ты плачешь,
стань моей глупой надеждой
проснуться с утра.

расскажи мне, какая мгла
на вкус,
почему я тебя
боюсь,
что запомнила
наизусть
из евангелия от матфея,
я сильнее...
сильнее...
сильнее...
сильнее в тебя влюблюсь.

обнови меня, сделай старше,
это будет правильным,
будет забавным,
будет трогательным, попробуй,
это будет реваншем,
будет беседой на равных с богом,
и, когда обновишь меня,
он обновит обоих.

ты стоишь у меня на обоях,
ты чудесно туда подошёл.
отбирай меня с боем,
прижми меня с воем,
назови любовью,
и будет у нас с тобою,
обязательно
всё будет у нас с тобой

хорошо.

урановая руда.
целительная вода.
Гея по горло сыта
жизнью с тираном вместе.

и щедрая мать-земля,
плодоносная мать-земля
извергает из чрева дитя
кровной мести.

дитю уготован рок,
Тартар чернее, чем смог,
в гневе небесный бог
награждает проклятием Крона.

и сломленное дитя,
травмированное дитя,
отца своего оскопя,
становится Хаосу домом.

сбывается злой приговор,
и Гея отводит взор,
пока всемогущий Крон
пожирает своих потомков.

и хитрая мать-земля,
дальновидная мать-земля
укрывает другое дитя
в подземных пелёнках.

месть на вкус злее свинца,
на Кроносе нет лица,
повторяя судьбу отца,
он взгляд обращает к маме.

а Гею не трогает Крон,
Зевсу вручен небесный трон,
и холоден пантеон
к последним титанам.

я бы убежал за тобой, я бы убежал,
я бы убежал за тобой, я бы убежал,
я бы убежал, я бы убежал за тобой,
если б я знал заранее... ❤️