Виноград

Тонкие vogue сигареты,
Балкон, алкоголь, виноград.
Странные нарративы.
Чувства. Всё я виноват.

И вроде сам это начал,
И вроде б старался помочь.
Ответственность. И ты плачешь.
Кофейня. Холодная ночь.

Дистанция. Черный список.
И толку в них будто нет.
Запри мою душу, детка.
Меня для тебя тут нет.

И может года расставят,
И сможем в глаза взглянуть
Друг другу без всяких терзаний.
Тогда-то начнётся путь.

Тонкие vogue сигареты,
Балкон, алкоголь, виноград.
Никто в этом времени, слышишь,
Никто в нём не будет рад...

Автор: Кирилл Лицевой- vk.com/kelet_fecial

Закрытые тарные ящики
По-злому так заколочены.
Повсюду одни обманщики,
Прожекторы обесточены.

Меня оттолкни пружинами —
Пусть мир разорвётся гоготом!
Город гудел машинами,
А сердце робело голодом.

Закрытые тарные ящики
Мне кажутся недвижимыми.
Живущие больше нашего,
С приятными нам зажимами.

Полупустые пространства
Цветами не утрамбовывать!
Грузчики, хамство, пьянство,
Тяжёлые ящики с холодом.

Закрытые тарные ящики
В меня начиняют лопасти.
С хрипом во тьме вскрываются,
Крышки, торчащие колкости.

Закрытые тарные ящики,
Болтаясь в бескрайнем космосе,
Когда-нибудь будут доставлены
В окопы, могилы, в офисы.

Закрытые тарные ящики
Родных обжимают полости.
Закрытые тарные ящики
Всех нас повторяют полностью.

Дмитрий Шпиль https://vk.com/id522274590

Заразительный смех,
Растопленный страх.
Кто-то хочет черстветь, как спрессованный снег;
Кто-то любит смотреть, как крошится сталь.
Я ждал, что на четверть расколется век —

От зимы остаётся февраль.

Я любил представлять, что идут поезда
Исключительно из-за тебя.
Ты исследовал дно, покорял полюса
И укрылся за толщиной льда.
А я верил назло, проклинал города,
Окропляя нас лёгкостью льна.

В чужие слова нас окутал январь.
Начать новую жизнь, когда только лишь жаль.


От зимы остаётся февраль.

Всем утонувшим в море тепла,
Всем, кто сражался, не видя врага,
Ещё множество зим, даже если одна.

Я сегодня увидел трамвай.

Проводницу, плацкарт, подстаканник и чай.

От зимы остаётся февраль...
От зимы остаётся февраль...



Посвящается Ткаченко Евгению

Моему дорогому другу

Развязки нет, один – конец,
а жизнь всё тычется в азы,
мой стих ворочался во мне,
как перекусанный язык.

И плащ срывается в полёт,
и, отражаясь в мостовых,
вся жизнь меж пальцами течёт,
а на ладони бьётся стих.

Да, стих, как выкрикнутый крик,
когда река скользит в дожди,
мой стих – не я, не мой двойник,
не тень, но всё-таки сродни.

Так вот мой стих – не я, рывок
в конец любви, в конец реки,
как слабый звон колоколов
от ветром тронутой руки.

Так отделись, мой стих, как звон,
как эхо, выкатись на крик,
чтоб губы, став подобьем волн,
меня учили говорить.


Леонид Аронзон
1961