Христос воскресе!

Стих пятилетней давности, на Пасху 2020:

Христос воскрес! А значит, смерти нет,
Пускай она и притаилась рядом,
Пускай готова резать, жечь и вешать,
И делать инсталляции из трупов.
Но всё же на минуточку сравни:
Она, сожрав, уже не отпускала,
Мариновала узников в шеоле
И квасила в каком-нибудь хельхейме,
И думала, что навсегда рвала
Ту нить, что нас привязывает к Богу,
Что каждый человеческий детёныш —
Её вполне законная добыча,
Ловила кайф. А тут такой облом —
Христос воскрес и нас забрал с собою.
Теперь, коль душу оторвать от тела,
То зря — она тотчас несётся к Богу,
И тело-то уже не навсегда
У смерти в лапах — промелькнут секунды,
Ну, может быть, века, тысячелетья,
И встанут кости, облекутся мясом
И кожей. А затем, по слову Бога,
Вольются в них сияющие души.
Смерть это знает. Корчится, визжит,
Но ей, безносой, никуда не деться,
Ограбили её, отняли прелесть,
Когда Христос — вот ужас-то! — воскрес.

Снова на детские слова. Для разнообразия - сонеты.

1.

И всё-таки он профессионал,
В его письме не сыщешь тавтологий.
Как захватить внимание, он знал
(И это мы отметим в некрологе).
Да, мастер славословий, тонкий льстец,
Да, рвал рубаху на груди умело,
Но благородство место в нём имело,
И вообще — не Властелин Колец.
Предпочитал он пить вдову Клико,
На вещи он всегда смотрел легко,
В его картине мира всё сходилось —
Лекарство с ядом, с мёдом — молоко,
С жестокостью бесовской — Божья милость.
Где он сейчас? Должно быть, далеко.

2.

Там, где срезает головы трамвай,
Там, где орёл наш дон (возможно, Рэба)
Зовёт его: «Давай в наш строй вставай,
У нас тут всё, как пареная репа!
Стоят часы, и дождь стоит, и снег,
Стоят в печи сожжённые тетради,
И ты постой, познай, чего же ради
Вписался ты за волкодавский век!»
Вот он стоит — как тополь, как сосна,
А может быть, растение иное,
Висит на нём лишайником вина.
Но всё-таки и он — потомок Ноя,
Его простят, когда падёт луна
И в тыкву превратятся времена.

И опять на детские слова.

* * *
Не в том я состоянии сейчас,
Чтоб в паб идти и вяленую рыбу
Брать к пиву, стукать кружкой по столу,
На чей-нибудь вопрос «который час?»
Рычать: «Я не ношу часов, и шли бы
Вы, мистер Икс, в полуночную мглу!»

И он уйдёт. Зачем ему скандал?
А я, бухой, прильну к телеэкрану,
Где матч на кубок мира (волейбол).
Жалея, что в торец ему не дал
И не огрёб за это от охраны,
Я, может статься, опрокину стол.

Но нет, сейчас мне не до паба, мне
Не хочется ни «гиннесса» ни драки —
Внутри меня клубятся облака,
Я то сгораю в собственном огне,
То в собственном своём блуждаю мраке,
То жду, когда надёжная рука

Меня возьмёт за шиворот, и вмиг
Из внутреннего вытащит болота,
И на корабль спасения швырнёт.
...Мне были знаки, только я не вник,
Корябал ручкой на бумаге что-то,
Но мёд поэзии — не только мёд,

Ещё и яд. Отравлен я давно,
И где противоядие поэту
Найти? Вам не понравится ответ.
Разглядываю бездну я в окно,
А та, моими рифмами воспета,
Глядит в меня и шепчет: «Ну, привет!»

Снова на детские слова. Их было всего лишь пятнадцать.

* * *
Гуляю по растоптанному снегу
И вижу город как конструктор LEGO,
Рассыпанный ребёнком на полу.
Вот здесь — электростанция искрится,
Вон тут и стричься можете, и бриться,
Там, дальше, недострой стоит в углу.
...Что мне сказать бетону и стеклу —

Всем этим испечённым небоскрёбам?
Я временем пожёван и потрёпан,
И опыт мой не нужен никому.
Я редко покупаю ананасы,
Порой могу себе позволить мясо,
Но лучше творог, если по уму:
Препятствует сползанию во тьму.

Об этом сто одна телепрограмма
По кабелю вещает мне упрямо,
Мозги из артиллерии долбит
И призывает к долгосрочным вкладам,
Но дышит серебро моё на ладан —
В финансовых делах я трилобит.
...Зато какой здесь обалденный вид,

Какой обзор на полузимний город!
Пусть сыплются снежинки мне за ворот,
Пусть плавятся в дыхании моём —
Я для мышей пишу портрет эпохи
(Да, я хвастун). А мухи или блохи
Картине мира придают объём,
Со всех сторон раздвинув окаём.

Подоспело очередное на детские слова.

* * *
Я не крестьянин — и не торжествую,
Когда мою страну, ещё живую,
Планируют разрезать на куски,
Всех несогласных выметая шваброй,
А тех, кто слишком глупый (или храбрый),
Сотрут с планеты ластиком тоски
(Пускай стирают в камере носки).

Но не хочу победы птицы-тройки —
Мне жалко шар земной. А впрочем, сроки
И времена познать нам не дано,
Как сказано в одном известном томе.
И что теперь мне остаётся, кроме
Игры в слова? Тем более, вино
Не разрешают медики давно.

А надо мной кружит и вьётся муха,
И я под ней для укрепленья духа
Пытаюсь каждый день вести дневник,
Зарядку делать, поглощать тефтели,
Но это помогает еле-еле,
И в тайну жизни я пока не вник,
Ленивый и бездарный ученик.

Куда деваться старым, слабым, сирым,
Когда иллюминацию над миром
Зажгут фанаты ядерной зимы?
Спасутся змеи, крысы и вороны.
Впоследствии придумают патроны
Их цепкие пытливые умы —
И новый цикл чумы-сумы-тюрьмы.

К полуночи ползёт упрямо стрелка,
И газовая светится горелка,
А я на табуретке всё стою.
Мой дух распят, расплющен и расколот,
Космический он ощущает холод,
Но только так, у бездны на краю,
Сшиваю жизнь. И заново крою.

Мелькнул недавно в телевизоре, канал "Культура", цикл передач "Три минуты тишины".
https://disk.yandex.ru/i/I05GfdDfrtqRnw

Вот решил спустя 35 лет перечитать "Властелина Колец".
https://foma.ru/vlastelin-kolecz-tolkina-kakie-hristianskie-smysly-v-nem-mozhno-uvidet.html

И опять на слова.

* * *
Что положу в рюкзак, отправившись в страну
Размером в сантиметр (нет, не на карте мира)?
Умножу я свою длину на ширину
И получу ответ: отдельная квартира.

Два метра в глубину, вверху — охапки роз,
И водочный стакан накрыт кусочком хлеба.
У вас уже возник естественный вопрос:
Куда я попаду? А точно ли на небо?

В ушах играет бит, мой скрашивая быт,
Однако сам я кто? Животное с душою.
Пройдёт всего эн лет — и буду я забыт,
Поскольку вёл себя не слишком хорошо я.

Не вырастил сынов (ученики не в счёт),
Дубов не насадил (не в счёт кусты малины),
Не дом возвёл — сарай (и крыша в нём течёт),
А перечень грехов — как осень (слишком длинный).

И дома ни кота, ни пёсика, ни льва
(Лев — это перебор, но смысл же вам понятен?).
Я только и умел, что складывать слова,
И если солнцем был — то солнцем не без пятен.

Что положу в рюкзак? Причудливую смесь
Стихов, грехов, долгов, печной золы и сажи.
Мечтается, что Бог с улыбкой скажет: «Днесь
Со Мною ты в раю!» Но это ли Он скажет?

Снова на слова.

* * *
Обстоятельства места и времени
Вряд ли выберут жертвой меня.
Меч судьбы не ударит по темени —
Недостоин ни льда, ни огня.

Торговался с ветрами и тучами —
Но ничем не окончился торг.
Сквозь витраж я глядел на грядущее,
Ощущая нездешний восторг.

Но, обманут цветными стекляшками,
Не увидел в себе я змеи,
А внутри по сосудам, меж бляшками,
Тромбоциты гуляли мои.

Я не мастер прогнозов о будущем,
Но вот сами ложатся слова:
Поскользнусь возле дома на льду, о чём
Пожалею не раз и не два.

...Вы привыкли к вопросу учителя:
Что имел этот автор в виду?
А он просто нуждался в защите и
Шёл у времени на поводу.

И опять на детские слова. Уже чуть попроще.

* * *
Мне часто снятся фразеологизмы —
То водят за нос, то на ус мотают.
Всё это в школе, где кубы и призмы
Меня метёлкой с плоскости сметают.
Там трещина всегда змеится в небе,
Зубастая, не хуже, чем акула!
Сном управляют нечисть, нежить, небыль —
Три нАзгула (как правильней? назгУла?)
Во сне себя лягушкой ощущая,
Предвосхищаю хищников победу —
Но с чебрецом и мятой выпью чаю
И на трамвае в клинику поеду,
Узнаю там диагноз (не из лучших,
Но следует крепиться и держаться),
В столовую пойду, а в грязных лужах
Облезлый кот мне будет отражаться.
Хоть не лягушка! И на том спасибо!
Вот Золошку поддерживает фея,
А старикашку — Золотая Рыба.
На это я надеяться не смею,
Но всё ж грозит не камера — палата,
И вряд ли буду я растерзан дроном,
Когда, взяв меч и облачившись в латы,
Пойду сражаться с чудищем огромным.
Не фразеологизм — гораздо хуже.
Не в добрый час везут меня трамваи!
И вновь проснусь. И вновь глядит из лужи
Облезлый кот — душа моя живая.

Очередной стишок на детские слова. Пришлось помучиться, потому что слово "переименование" ломает любой размер.

* * *
Переименование
Ныне всему грозит.
Стану звать Лизой Ваню я.
Грустно — но sic transit.
Сущее переменится:
Трактором станет краб,
Белой козою — мельница,
Льдом — самолётный трап.
Переименование —
Это ж на сотни лет!
Тундра теперь в саванне и
Ультра там фиолет.
Толку в энтомологии?
Видят мои глаза,
Что не медведь в берлоге, а
Бурая стрекоза!
Был бегемот, а ныне я
Вижу, что он — ион.
Как тут не впасть в уныние?
Страхи со всех сторон,
Бомбе подобно атомной,
Мир обрекут на тьму.
Я не ругаюсь матом, но
Близок уже к тому.
Взвоют и составители
Всяческих викторин:
Станет вертеп обителью,
Сахаром — сахарин,
Вытяжка станет золотом
(Слиток отправят в банк),
Кисточка станет молотом,
Велосипедом — танк.
Ни дописать страницу, ни
Боль поделить на ноль...
Может, всё это снится мне?
Или же это моль
В голову мне влетела, и
Там начался бедлам?
Жизнь моя, в прошлом целая,
Сломана пополам.
...Эту фантасмагорию
Ныне я сочинил,
Ибо увидел горе я
В линиях из чернил.
Тянутся эти линии
Между небытиём.
Чёрные или синие,
Мне придают объём.
Но если дрогнет верная
Пишущая рука,
Все превратятся в серные,
Дымные облака.
Переименование
Впишет меня не мной —
И утону в нирване я
(Или в тоске иной).

Снова на детские слова.

* * *
Ищу грибы в лесу осеннем, тихом.
Наверное, меня считают психом —
Нормальные-то ходят в магазин,
Приобретая бургеры, матрасы,
Букеты, пиджаки... Ну и запасы
На случай бесконечно долгих зим.
Родных осин
Мне вид приятней джунглей и саванны,
И многим это странно. Им диваны
Разгладили извилины мозгов,
Прямы они как столб. Линейкой можно
Измерить их. А значит, им тревожно,
Когда я выхожу из берегов.
Моих шагов
Негромкий звук и листья под ногами —
Серебряные, медные — деньгами
Не оценить. А значит, не нужны
Такие вот козлы. Зачем народу
Все те, кто эмигрировал в природу
Из общества? Лишить червей длины
И ширины!
Я это знаю, но не унываю.
Когда меня оставят без трамвая,
Автобуса, троллейбуса, метро —
Воспользуюсь конём. Причём крылатым
И не в пальто. Но ни мечу, ни латам
Нет места в сумке, где моё добро!
Увы, старо
Предание. Да я и сам немолод
И, вероятно, буду перемолот
С очками вместе в лагерную пыль.
Я жёстким излучениям эпохи
Что противопоставлю? Амфибрахий?
Высокий штиль? А может, водевиль?
И сколько миль
Займёт мой путь по лестнице по тёмной?
В такое путешествие идём мы
Не толпами, а лишь по одному.
Но выйду я туда, где был когда-то,
Где ждут мои друзья, мои опята,
И сумму их я бережно приму
В свою суму.

И полуприснившийся несерьёзный стишок не на слова.
* * *
Из чёрного пластилина
Лепил Андрей властелина
Известно каких колец.
Талантлив же был подлец!
Мог взять малость рыжей глины —
И глядь, золотой телец!

Вылепленное рычало,
Стучало, права качало,
Потом своего творца
Сгоняло пинком с крыльца,
И это было начало
Естественного конца.

Да, кончилось всё хреново
(И это, увы, не ново):
Один такой властелин
Освоил сам пластилин
И вылепил Иванова
Андрея. Обидно, блин!

Что ж, новый стишок на детские слова.

* * *
История дарит по серьгам всем сёстрам —
Она оперирует скальпелем острым
И мусор сметает в ведро.
Уборщица строгая, ныне и присно
Стремится изгнать тараканов и крыс, но
В итоге меняет добро
На серебро.

Да, жизнь никогда не была мармеладом —
Не станем же верить наивным балладам!
Поэзия стимул даёт
Украсить цветами жестокое время,
Чтоб легче казалось железное бремя.
Она как зелёнка и йод
Пуле в живот.

...Естественно, рекомендаций не будет.
Живите как знаете. Тигр не осудит,
Свинья не подкинет свинью.
Но кто-то сочувствует там, наверху, нам,
Ветра посылает спасательным шхунам
И даже даёт интервью
Про цель Свою.

И у кого не откроется ютюб, вот на яндекс-диске:
https://disk.yandex.ru/i/ZEwqx9l77J6WGA

Итак, вчера прошёл мой творческий вечер в библиотеке на Ткацкой. Вот запись (не лучшего качества, но, может, потом будет с другой камеры).
https://youtu.be/gvJ7qM5Mk5g

И подошло время очередного стишка на детски слова.

* * *
Я никогда не увижу в саванне гепарда:
Нет на поездки туда у меня миллиарда.
Что мне доступно? Кабан в подмосковном лесу,
Заяц-беляк, землеройка и птица-синица
(Нет, не журавль!) Отчего же мне Африка снится?
Пращуров память? Какую же чушь я несу!

Мне говорят, что мечтать о несбыточном глупо.
Многие так домечтались до хладного трупа,
До своего, уточню. Потому что у нас
Мало ресурсов, и тратить их надо толково,
С целью добиться такого надгробного слова,
Что восхищение вызовет всяческих масс.

Чтобы в едином порыве сосед-алкоголик
И академик тебе бы поставили нолик...
Что я несу?! Нет, не нолик, а мраморный крест!
Чтобы издали твои непутёвые книги
Всюду — от Лондона до Барселоны и Риги,
Чтоб не осталось нигде неохваченных мест!

Вот в чём задача твоя! Активируй активность,
Выброси из головы африканскую живность
(И философию тоже скорее забудь).
Шарик земной слишком быстро бежит по орбите,
Времени мало осталось! Заслуги копите,
Чтобы с почётом в последний отправиться путь.

…Что я отвечу таким вот заботливым людям,
В бой не вступая с их логикой? «Может, не будем
Впихивать благо в меня, как в пирожное крем?
Я не готов совершать революцию духа!
Африка мне улыбнулась от уха до уха,
И не хочу я доказывать вам теорем.
Нам же не надо проблем?»

Друзья, напоминаю тем, кто уже в курсе, и сообщаю тем, кто ещё не в курсе, что в эту пятницу, 31 января, у меня будет творческий вечер в детской библиотеке №103. Почитаю стихи, поиграю на гитаре, поговорю... Начало в 20.00, завершим в 21.30. Адрес: улица Ткацкая, д. 28/14. Территориально это между станциями метро Семёновская и Партизанская (или, рядом с Партизанской, станция МЦК Измайлово). Библиотека №103 - та самая, где 25 лет, с 1995 по 2020 у меня была студия "Кот в мешке".
Буду рад всем. Понимаю, что очень многие не смогут, обстоятельства места и времени не всегда от нас зависят. Но кто-то, надеюсь, сможет. В любом случае потом будет видеозапись.

Поясню контекст: сообщество это ведёт мой брат. Он раньше на базе городской станции юннатов выпускал журнал "Юннатский вестник", это нечто вроде "Юного натуралиста" советских лет, если кто помнит. Но сейчас станция юннатов закрывается - вернее, перепрофилируется: теперь там будут обучать учителей труда. Начальство остаётся на своих местах, а всех биологов сокращают. Брат надеется самостоятельно издавать этот журнал, но чтобы договариваться о финансировании, в этом сообществе нужно набрать не менее тысячи подписчиков. Сейчас меньше.

Редакция VK-сообщества «Межрегиональный юннатский вестник» приглашает юных натуралистов, педагогов и родителей подписаться на сообщество: https://vk.com/yunnatvestnik
В «Межрегиональном юннатском вестнике» ежедневно освещаются самые интересные юннатские события и новости школьных лесничеств из самых разных регионов России и даже стран ближнего зарубежья. Публикуется полезная информация для юннатов и их руководителей, в том числе научно-популярные сведения о природе.
В числе подписчиков «Межрегионального юннатского вестника» педагогические работники, юные натуралисты и их родители, любители природы, специалисты лесного хозяйства, работники детских библиотек, представители научных и природоохранных, экологических общественных организаций.
Приглашаем подписаться на сообщество "Межрегиональный юннатский вестник" всех, кто искренне заинтересован в сохранении и развитии настоящего юннатского движения!

Большая просьба ко всем - подписаться вот на это сообщество в ВК:

Очередной стишок на детские слова. В этот раз была крайне сложная подборка слов. Сложная не количеством (16), а самими словами - среди них были такие, которые не вызывают у меня явных ассоциаций. Но немножко поэкспериментировал с формой.

* * *
В волейбол мейнкун играл с пантерами,
С крысами общался, но не с серыми —
С теми у него была война.
Воевал же рыцарски, по правилам:
Сотни крыс в загробный мир отправил он,
Но не стала пищей ни одна.
У окна
Он сидел и спорил с обезьянами.
Попрекали те его изъянами
Выбранной стратегии, а он
Не держал обид и тихим голосом
Объяснял, что ни единым волосом
Не рискует. Но со всех сторон
Слышал стон
Или смех. «Ты б лучше скрылся в бункере,
А не то сожрут! Мейнкунов схрумкали
Очень многих! Скоро твой черёд!
Рыцарство уместно, но не с крысами!
Крысы слабость чувствуют вибриссами,
Принцип их: толпа слона сожрёт!
Он не врёт!
Цепь причин и следствий неизбежная
Приведёт в края, где тьма кромешная,
Негры где светлее, чем коты!»
...Обезьяны хлопали и топали,
Ворон восседал на ветке тополя,
Глядя на мейнкуна с высоты.
А кусты
Шевелились. Там сновали серые
Шустрые созданья. Пахло серой и
Страхом проигравшей стороны.
Кто читал журнал и слушал истово
Треки группы «Сплин», тот знает истину:
Что часы мейнкуна сочтены
И видны
Для планеты жуткие последствия.
...Так бы написал по малолетству я,
Но теперь, практически седой,
Я мейнкуну сочиню победу и
Сам с ним после битвы пообедаю
И уйду с Полярною звездой
За водой.