Кто сильнее, тот будет прав.
В окруженье живых игрушек
Я свою защищаю душу
От неназванных цепких лап.

Рассмеяться в лицо врагу -
Практикую, люблю, умею.
Становлюсь и смелей, и злее,
Чертит острый клинок дугу

Через горло, насквозь, назад -
Брызги алым пятнают стены.
Победитель своей арены -
Не привык отводить глаза,

Подчиняться и уступать.
Подчиняется, кто слабее.
Ну, посмотрим, как ты сумеешь
Мне поставить и шах, и мат

В этой партии. Ставка - жизнь.
Мы союзники поневоле.
Я ищу утешенье в боли.
Ты же - греешь огнём души

Всех заблудших, сквозь тьму и страх
В свет прокладываешь ступени...
Но смеётся Ноктюрн забвенья,
Держит нити в своих руках.

#40k

Снег в горячей ладони тает, и по пальцам течёт вода.
Да, весною не так кусает запредельная пустота -
Есть цвета, и цветы, и листья, можно взять их и положить
В ту, лишённую света, смысла, пасть разверстой моей души,
Что терзает усталый разум, наполняет тоскою сны.
В сердце снег пусть растает разом под руками моей весны,
Пусть прольётся вода живая на распаханные поля...
Я драконьи зубы сажаю и точу острие копья.

⬆️ Напоминаю, что там, в закрепе, висит пост-предзаказ на мою новую книгу. И длиться он будет до окончания майских праздников. ⬆️

Для @mist_cruel

Привет, мой брат из-под холма, у нас почти весна,
В тумане солнечным лучом расчерчен календарь:
Сегодня крокусы в саду проснулись от сна,
А завтра лес покажет мне свой драгоценный дар -
Серёжки молодой ольхи, пролески меж корней,
Волшебных красок перелив на пёрышках скворца...
Идёт весна, и всё бы бросить, раствориться в ней,
В потоке жизни и любви, которой нет конца.
Но держит дом, но держит быт, в него мы проросли,
Пустили корни, и в корнях сокрыли ото всех
Свои источники чудес и сокровенных сил,
Свой дикий нрав, и чистый свет, и музыку, и смех.

Привет, мой брат из-под холма, у нас совсем весна.
На ветках первые листки под дождиком дрожат,
Для наших северных широт внезапные весьма,
И вместе с лесом оживает и моя душа.
Апрель вторгается в сердца захватчиком шальным,
Зовёт в дорогу, в поле, в лес, в заросшие сады,
Где скоро вишни расцветут, где яблоневый дым
Укроет от недобрых глаз, от скорби и беды.
Ещё, конечно, будет всё: и холодно, и дождь,
И хрупкий иней на траве, и первомайский снег...
Погода в средней полосе коварная - ну что ж,
Совсем не повод тосковать и не писать тебе.

Привет, мой брат из-под холма, я шлю тебе письмо
Из северных своих лесов на крыльях певчих стай.
Мы небом мазаны одним - твой холм и этот дом,
Твоё живое серебро, моя седая сталь.
Огонь горит, весна идёт по солнечным лучам -
Так сходят боги в смертный мир, и обратясь людьми,
Сидят на кухне до утра, заваривают чай,
И этот мир - такой чужой им - делают родным.
Огонь горит - во тьме маяк, свеча в моём окне,
В лиловом небе возлежит охотник Орион,
А я пишу о чудесах, о жизни и весне,
И вьётся ниточка строки меж стран, миров, времён.

Для @Haltael

Вы знаете, как Fraser-river впадает в Тихий океан?
Граница между двух потоков проходит прямо по волне,
Река врезается таранам, идёт наперекор ветрам,
Но постепенно уступает прохладной синей глубине.

Так мы, влюбляясь в человека, ему несём свой дикий мир,
Свои тревоги и печали, свои идеи, тьму и свет,
И мы - как реки, беспощадны, играя в главную из игр,
Приходим бурным половодьем, мечтаем подчинить себе.

И если человек слабее, то, всё сметая на пути, -
Его сады, поля и башни, его деревни и мосты, -
Поток проносится, ликуя, стремясь разрушить, не спасти,
А после - разочарованье и ощущенье пустоты.

А если человек глубокий, он сам себе - и мир, и храм,
Все эти страсти без ущерба умерит, примет, растворит,
В его пространстве хватит места таким двум непохожим нам,
И можно жить без сожалений, без разрушений и борьбы.

Вы знаете, как Fraser-river впадает в Тихий океан?
Поток оттенка капучино на глади тёмно-голубой.
Вот так и мы живём бок о бок, и хорошо, уютно нам -
Моей воде, бурлящей, пресной, с его морской большой водой.

Для @mist_cruel

Маска давно приросла к лицу - кто ты для их игры?
Шут беспечальный, грустный Пьеро, раскрашенный Арлекин?
Все мы скрываем свою природу - вечно иль до поры,
Эта реальность, о мой дружочек, не милостива к другим.
Прячешь под маской клыки и перья, рожки и чешую,
Прячешь под плащ расписные крылья, девять своих хвостов.
Ищешь в толпе неземные сущности, похожие на твою,
Только все слишком привыкли скрывать их, чтоб не узнал никто.
Закрой же глаза, не помогут видеть, сердце своё открой,
Смотри через сердце, как души сияют, и свет тот расскажет всё,
Что скрыто под маской, под ликом фарфоровым, под вышитою фатой,
Закрыто в доспехи плотского тела, чахнет под гнётом слёз.
Так сложно принять, допустить, поверить, что этот обычный тип -
Такой же, как ты, мимикрии обучен с самых щенячьих лет.
Открой своё сердце, дай всем нездешним принятия и любви,
И высохнут слёзы тоски и боли, и боль обратится в свет.

Для @laiquende

Вечность тосклива. Менять имена и страны,
пробовать новое, только в конце концов
снова и снова быть для современников странным,
то ли помешанным, то ли святым мудрецом,
то ли изгоем. Он выбрал судьбу иную:
новые жизни прожить в новых телах.
Так и идёт по векам, эпохи минуя,
видя восторг и доблесть, беды и страх.
Память - витраж, кусочки событий прошлых -
яркие стёклышки в рамке из миражей.
Было плохое - но было хорошее тоже,
а кто виноват был, он позабыл уже.
Только во сне становятся ярче, чётче
древних империй великие имена.
Смена картинки - грозное море рокочет;
с чёрной косою идёт по земле война;
падают башни, соборы взмывают к небу;
чертит на карте рука Шёлковый путь...
И не увидеть, коль очевидцем не был,
За летописным текстом эпохи суть.
В текущих реалиях он - педагог-историк,
лекции для студентов, с друзьями в паб,
пачка зачёток, пара дежурных двоек,
дверь в самом сердце питерского двора,
пятый этаж, апрель, вечер субботы...
Снова и снова он видит всё тот же сон -
новый король приказал: град на болотах
назло соседям здесь должен быть возведён.

Для @Haltael

За зиму забываешь вот это всё -
Запах смолы на солнце; упругий мох;
Гулкое уханье серых бесшумных сов;
Стрёкот кузнечиков; первый счастливый вдох
После грозы - пить радугу и озон;
Пригоршня земляники; шалаш в ветвях;
Пахнет травой свежевыкошенный газон...
Летняя жизнь большая - и вся твоя.
В лес за малиной, слушать скворца в кустах,
Встретить лисицу, увидеть смешных птенцов.
Это зимою серость и пустота,
Летом веснушки прыгают на лицо
Яркими брызгами солнечного огня,
Волосы выгорят в лён за недели две.
Летняя радость, дай мне тебя обнять,
Дай превратиться в твой золотистый свет.
Летняя воля - бегать среди берёз,
Будто ребёнок, бабочка, ветерок,
И собирать бутоны цветов и звёзд,
Чтобы сплести на Купалу себе венок.
Петь у костра с друзьями, встречать рассвет,
Лесом дышать и лето в себе хранить.
Есть бесконечная жизнь, а вот смерти - нет.
Жизнь - это по любви.

Для @fjola_undir_snaevi

Иначе не получается - да и надо ли?
Реальность дрожит - плёнка мыльного пузыря.
Сотни созвездий чужих в небесах горят
И семечки новых миров на ладони падают.

А связка ключей привычно висит на поясе -
Ты ходишь по сказкам, как ходят к себе домой,
Но каждый раз возвращаешься чуть другой -
Иная походка и тень, обертоны в голосе.

Ты острой иглой снуёшь меж пластами времени,
Таская чудес контрабанду в своём мешке.
Лишь бодхисаттвы странствуют налегке,
А ты себя сделал бродягою преднамеренно.

Смотри, собирай, записывай или впитывай
Всё то, что увидел, встретил, сумел найти,
Развешивай яркие ленточки на пути,
Всего необычного, нового, самобытного.

И вот - иномирцы заходят к тебе на чай,
Шуршит домовой, и пахнет озоном с ладаном.
И сердце твоё пылает, живое, странное -
Маяк для чудес, в полночном окне свеча.

Для @Myalmire

Защищать - благородный удел, от чудовищ, страхов, от коварных недругов, прячущихся в тенях. Я смогу победить их просто, единым махом, но скажи, как защитить тебя - от себя?
Победивший дракона становится сам драконом, я познал эту истину с первой же из побед - и теперь я сам - чудовище, вне закона, не могу подойти к награде своей - к тебе.
В башне так безопасно, горят в канделябрах свечи, поднят мост, раскалённой лавой клокочет ров. Я смотрю на твоё окно - и как будто легче, не сжигает, а греет в сердце больном любовь.
Я ж искал тебя, я сражался не ради славы, и унёс от беды на крыльях в синюю даль...
Пляшет отблеск зари на моей чешуе кровавой. И ты снова в плену, в неволе, о как же жаль!
Там, в подвале, я знаю, ты умная, ты отыщешь, я оставил копьё, что любую пробьёт броню.
Приходи ко мне воплощением воли высшей, стань карающей дланью, о милости - не молю.
Я не стану сражаться, казни, обрети свободу, лишь прицельный удар - и погаснет в глазах пожар..
Ты идёшь по мосту. И несёшь мне живую воду.
И мы вновь просто люди - и жмётся к душе душа.

И ещё для @OlgaDvoryaninova

Быть ничтожным с самого детства вошло в привычку -
"Убирайся", "исчезни", "куда ты, дурак, не лезь".
За невзрачным обличьем никто не заметит личность,
А и если заметит, то кто-нибудь, кто не здесь.
И казалось бы, в этом нет ничего такого,
Сколько их затравили в школе, таких чудных?
Но ты пробуешь стены презрения снова и снова -
Не на прочность, на ощупь, как будто глаза слепы.
Улыбаешься чуть застенчиво злым коллегам,
Поливаешь на подоконнике их цветы...
И мечтаешь страстно исчезнуть, не быть, уехать
В край лесов, тишины и озёр голубой воды.
Год за годом идёт, подрастают чужие дети,
Развивается бизнес, и фирме пророчат рост...
А тебе, дурачку, всё так же желают смерти
Те, кого ты прикрыл от провалов и горьких слёз.
И однажды чаша терпения станет полной,
Ты продашь квартиру и купишь туда билет,
Где дощатую пристань лижут морские волны,
Где соседей, коллег, одноклассников - просто нет.
И уедешь. И в первый месяц цветы загнутся,
На второй разорится компания - всех в расход.
И коллеги твои, что сейчас над тобой смеются,
Станут нервными, тихими, жалкими через год.
И кого-то посадят, кто-то совсем сопьётся,
У кого-то развод, суд, скандал, чемодан, вокзал...
У тебя тишина. Только море о берег бьётся.
Сколько жил средь людей, а главного не сказал:
На сутулой спине прикрывал необъятный свитер
Белоснежные крылья, а шутки про горб - всё ложь.
Окружающих от беды защищал хранитель...
Не признали. Не разглядели под маской.
Что ж.

Для @OlgaDvoryaninova

Повторяется - как по нотам -
Ты спасаешь опять кого-то,
Приезжаешь глубокой ночью,
Чтобы просто поговорить.
И какая тебе забота,
Что печален сегодня кто-то,
Так печален, что жить не хочет,
Почему у тебя болит?

Приезжаешь и ставишь чайник.
Всё не просто, всё не случайно,
Коль за многие километры
Ощущаешь чужую боль.
И теплом своих рук встречаешь
Одиночество и отчаянье,
Но не можешь найти ответы,
Почему оно так - с тобой.

Только отблески узнавания -
Кем друг другу опять не стали мы?
В прошлой жизни и жизни новой
Прихотливо сплелись пути.
Воздаяние станет знаменем -
Пусть былое сгорает в пламени,
Вытекает с дурною кровью.
А не сможешь принять - прости.

Для @yanagiwrites

не повторившись дважды языком, не оставляя сказок на потом, мы сотни раз успели появиться - на этот свет или на эту тьму.
перерожденья - словно снежный ком, дрожит реальность, зыбкая, как сон, где ты - дракон, и ты же - смелый рыцарь, отшельник, маг, король и баламут.

мы - карты на гадалкином столе, мы кружимся, как будто первый снег, мы инеем ложимся на ресницы, но таем, не касаемся земли.
и смерть танцует в хороводе лет, и с каждым годом ускоряет бег впряжённое в земную колесницу шальное время - всё ли мы смогли

попробовать, успеть и овеществить? мы - сказки, что гуляют во плоти по книг раскрытых страждущим ладоням - наследие дописьменных времён.
через века легенды вьётся нить, из лабиринта просто не уйти - но каждый, кто там был, маршрут запомнил - как помнит список всех своих имён.

мы - архетип, история, сюжет, и каждый сам себе - вопрос, ответ, судья, палач, пророчество, паломник - какая по душе сегодня роль?
мы вновь идём наперекор судьбе и ищем, ищем изначальный свет, мир пропитавщий счастьем и любовью, - но снова обретаем только боль.

Для @ArtMin83

Мы приходим в миры - другими, иными, новыми,
Только тени - но тени сильнее самих себя.
Ткач плетёт полотно, исцеляя напевом, словом ли
Раны древней земли, что на теле её болят.
Заплетаются строки в тугие косицы музыки,
И взлетают искры с ладоней, с раскрытых губ.
И становится силой, что раньше казалось узами,
И меняется мир вокруг.

Мы стоим за спиной Ткача - отголоски памяти,
Самый чистый источник и самый надёжный щит.
И сгоревшая скверна золою и пеплом падает,
Удобряет поля живой мировой души.
Слово - семя, и искра - семя, поющий - сеятель,
Эта магия древняя, даже, может, древней, чем мир.
Так струится поток энергии через тело -
И поток любви.

Ткач меняет реальность, дрожит паутинкой в воздухе
Нереальный, нездешний, врачующий тот напев,
Что питает землю - и звук становится колосом,
И из зёрен боги выпекут звёздный хлеб.
Ткач колдует - и плачет, живою водой становятся
Его слёзы, текущие из золотистых глаз.
Мы стоим за его спиной. И когда колдовство закончится,
Он однажды уйдёт.
И станет одним из нас.

Пока болею и имею условно свободное время, предлагаю поиграть.
Вы мне - тему/строчку/набор образов, а я вам - новое стихотворение об этом.

Поводишь плечами неловко, идёшь, сутулясь - рюкзак за спиной для распределения веса. Внезапно удобней всего - на высоком стуле, а дискомфорт вызывает глубокое кресло.
И тело такое тяжёлое, давит масса, выглядят коридоры опасно узкими. И перья дрожат на ветру, не видные глазу. И просит спина привычной давно нагрузки, и
кажется, сделаешь шаг, оттолкнёшься правильно - и будет по-старому, всё непременно получится... Но ты человек, нелепо хрупкий и маленький, тебе с этим телом мучиться.
И только во сне обретаешь формат приемлемый, и небо вокруг, холодок, бирюза и тишь, и нет ничего - ни преград, ни пути, ни времени. Ты снова крылатый, и ты вновь летишь, летишь...

Ведение быта. Вот это всё стирка-готовка-уборка, закупка продуктов/лекарств/расходников, мелкий бытовой ремонт, пришить-подшить-погладить, счета, финансовая грамотность. Остальное как-нибудь приложится.
#ответы

Социально приемлемое поведение -
Улыбаться при виде собак, малышей, младенцев,
Улыбаться кассирам в "Пятёрочке" или "Ленте",
Контролёрам в метро, девице в регистратуре -
Что там ещё одобряемо в текущей культуре? -
Из того, что в юности вызывало лишь омерзение,
С возрастом так въедается в личность, в кожу,
Что становится чем-то таким, повседневным, естественным,
И больше не раздражает. И усилий не требует тоже.

И ты говоришь комплименты случайным женщинам -
Потому что красивая стрижка, шикарные брюки и накладные локоны,
Потому что... Ну, просто. И кажется, будто около
Твоего такого обычного, смертного, плотского тела
Становится чуть светлее.
В глазах исчезает усталость, тревога, бешенство
От серых будней, от жизни, от всякого там хамла,
И вот же - весна наступает в до боли знакомом городе,
И дарит без счёта листьев, цветов тепла,
И где-то в душе остаётся чуть меньше места для холода.

💥Итак, горячие новости по книге!

Вёрстка доведена до конечного объёма, это 480 страниц (плюс-минус 5).
Осталось добить финальный дизайн, чуть-чуть поколдовать с оформлением - и, в общем, всё.

А значит, открываю предзаказ.

Что будет:
- мягкая обложка;
- 480 страниц поэзии;
- множество крутых иллюстраций;
- отправка в типографию в мае.

Что я хочу:
- ваши предзаказы!

Стоимость сей радости - 600р, просто чтобы отбить печать, доставка по России возможна, обсуждается отдельно.

Отмечайтесь в комментариях, карта 2202202343456475 живёт в Сбере.

Поехали!


Дополнение:
в этот раз свободных книг будет мизерное количество, тираж определяют предзаказы. Почему так - потому что это самиздат, то есть, я делаю макет и иду с ним и деньгами в типографию, они мне печатают столько штук, сколько будет указано. Цены... ну, кусаются. Соответственно, чем больше будет оплаченных предзаказов, тем больше будет у меня возможность расширить тираж.

Ну и да, не хочется, чтобы тираж лежал, никому не нужный. А такой риск тоже есть. Например, последняя книжка есть ещё в изрядном количестве.

Что такое "выходные"...
Жизнь фрилансера - она такая. Обычно в общечеловеческие выходные я работаю, самая большая загрузка у аниматоров, а в личные - когда как. Надо убраться, надо позаниматься музыкой, навестить папу, повидаться с друзьями, порепетировать, а в тёплое время - дача... А можно и просто спать, есть, тупить, гамать, читать, рисовать, тоже хорошее дело.
#ответы

Первый дождь умывает город,
Неужели скоро
Трав легионы захватят и сквер, и парк?
Дворник сметает листьев опавших прах.
Пряди тумана висят на голых ветвях -
Бусами почки,
Капли - стразами,
Жизнь течёт, ещё не заметная глазу,
Прячется первоцветом в дубовых корнях.
Отступает страх -
Света как будто больше,
В сонной роще
Синицы тенькают, ветер свежий полощет
На чьём-то балконе развешенное бельё.
Живою водой льёт
Дождь с набухших небес,
К небу тянется лес,
Ветви ныряют в низкие облака.
Мир предвесенний ждёт,
Когда всё проснётся, распустится, запоёт,
Станет цветным и звонким,
Нарядным и праздничным, а пока
Юное солнце, как собственного ребёнка,
Баюкает на руках.

#внутрянка

У меня сестёр - как листьев в густом лесу.
Я иду на холм, дрова для костра несу,
Начинаю с ветрами неспешный свой разговор,
Выкликаю да призываю своих сестёр.
Будет пламя плясать от полуночи до утра,
Прилетайте да приходите из дальних стран,
Заводите священный обрядовый хоровод,
Моя дудочка этой ночью для вас поёт.
Ой вы, сёстры мои, атлас кожи, златая прядь
Кудри медные, вороные, за пядью пядь,
Плечи белые, плечи - бронза и шоколад,
И у каждой глаза предвечным огнём горят,
И у каждой отважное сердце поёт в груди,
Погляди на нас, Мать Великая, погляди,
Как танцуем в ночи, аватары земных богинь,
Выбивают подошвы единый извечный ритм,
И все женщины рода за каждой стоят спиной,
И я с каждой могу говорить, как с самой собой.
По утру распадается пляска, как странный сон,
Возвращаются сёстры обратно в родимый дом,
И идут через жизнь, прекрасные, в полный рост.
У меня сестёр - словно в небе осеннем звёзд.
08.12.2020

#пустые_страницы

Меня не существует. Просто тень
Легла на камни, время и пространство
И стала формой ближе к человеку,
Чем к облаку, плывущему над миром.

Я только свет, летящий в пустоте,
Я - огоньки полузабытых станций:
Кто жил здесь раньше, в города уехал,
Обсиживать уютные квартиры,

Как голуби - балконы и карнизы,
И плечи статуй, купола и клёны.
Меня не существует, только эхо
Звучит, звучит меж серых новостроек.

Фантом, ошибка, послеобраз, призрак,
Обрезки прогоревших киноплёнок,
Далёкий отзвук стона или смеха -
Немного значу. Ничего не стою.

Когда истаю, что оставлю после?
Узнай меня в ракушке аммонита,
В миниатюрах рукописи ветхой,
В изгибе ветви, в шёпоте дождя,

Я - плеск капели, падающей с вёсел,
Я - астероид, за луною скрытый,
Я - след медведицы и сталь доспеха,
И то, о чём ты вспомнишь, уходя.

Укради мне луну. Я б её прикрепила под крышей
Между сохнущих трав и забытых, потерянных снов.
В мои окна будут стучаться летучие мыши,
Приносящие новости из заповедных лесов.
Из кусочков стекла собери витражи расписные,
В старой башне темно, только камень и тени вокруг.
Я пряду свою нить из волос своих, небыли, были,
Чтобы духам бродячим соткать три дороги к утру.
Пой мне древние песни. Я бьюсь, как бескрылая птица,
Бесконечна работа, и пряжи тугие силки
Не дают улететь. Только изредка воля мне снится
Отражением в стёклах, что прежде казалось другим.
Принеси мне цветов из заросшего дикого сада,
Колет пальцы крапива, и времени выбраться нет.
Разве много прошу? Разве мне очень многого надо?
В моей клетке темно. И глаза режет солнечный свет.
Дай мне крови своей. Жгут запястья холодные цепи,
Держит голод за горло - как держит твоя ворожба...
Ты бросаешь крапиву. Чудовище скалится слепо,
Веретёнце сжимая, как кость, в своих острых зубах.

Утренний кофе, медленный снег, на окнах
Летними стражами вахту несут цветы.
В доме тепло, спокойно, немножко сонно,
Кутаешься в одеяло - почти ребёнок,
Перебираешь неспешно свои мечты.

Медленный день. Открыть колдовскую книгу,
Выбрать рецепт, испечь, наконец, пирог.
И наслаждаться каждым неспешным мигом.
Это потом - бежать, достигать и прыгать,
И башмаками спины чесать дорог.

Музыку не включаешь - хватает шума
От заоконного мира, детей, машин.
Просто пить кофе - и ни о чём не думать.
Или зависнуть, перебирая струны -
Но не для дела и славы, а для души.

Медленный день - а мартовский снег кружится,
Падает белым на белое, заметёт
Всё то больное, что может тебе присниться.
Лишь гиацинт на окне, словно летний рыцарь,
В сердце зимы нацеливает копьё.

Когда позовут играть, снова выберут не тебя:
Зачем ты нужна в их играх, девчонка с книжкой?
Ты слишком другая, слишком чудная, слишком
В своих древних сказках, волшебных иных краях.

Тебя не зовут на танцы, в кино, ну что ж,
Такие правила в целом тебе подходят.
Гуляешь одна ты в лиственном хороводе
И валентинок не пишешь - да и не ждёшь.

Потом ты встречаешь стаю таких как ты,
Но только вот в стае распределены все роли.
И ты привыкаешь жить с этой вечной болью,
Черпая слова, а не слёзы из пустоты.

И ты привыкаешь. Но кажется иногда,
Что можно иначе, оценят, поймут и примут,
Что в коллективе такой благотворный климат,
И можно открыться, выдохнуть, не страдать,

Ведь путь одиночки - не всем по плечу судьба.
Тебе не по росту роли второго плана.
Ты снова чужая, обычная среди странных.
И выберут - снова выберут - не тебя.

Колыбельная последнего снега

На ветвях сосны сединою - снег,
Серебро на зелёном, резной узор.
А в низине проснулись теченья рек,
Начинают неспешный свой разговор,
Станут партией баса в концерте стай,
Что стремятся домой из далёких стран.
Это просто весна. Засыпай, засыпай,
Ещё год довелось пересилить нам.
Только год - а казалось, что нет конца
Одиночеству, холоду и тоске.
На руинах загрёзового дворца
Обещаньем грядущего тает снег.
Засыпай под шуршанье незримых крыл,
То не мыши шуршат, а гонцы весны.
Скоро сбудется всё, о чём ты просил,
Что тебе обещали цветные сны,
Скоро кони помчат в молодой траве,
И с дерев лепестковый прольётся дождь,
И заглянет в окно молодой рассвет,
Васильков глазами прозреет рожь,
Будешь в солнце купаться и пить росу,
И тебя не коснётся столетий бег,
Я приду к тебе, расплетя косу...
Спи, родной, пока не растаял снег.

#пустые_страницы

Слова текут ручьём - почти весна,
Легко писать, легко дышать, смеяться,
И кажется, что снова чуть за двадцать,
И в каждом блике считываешь знак,
Неявный код, предсказанный ответ,
Благословенье от самой вселенной.
И не считаешь дни, забыв про время,
Растишь, как сад, сокрытый в сердце свет.
Слова бегут капелью по стеклу -
Так кровь бежит из незажившей раны.
Мир невесомый и хрустально-странный,
Цвета тревожат зрение, и слух
Взрезает острокрылой тишиной -
Почти весна, так почему так тихо?
Слова текут, сочатся, это стихо-
Течение приветствует весну.
Я не творец, я только проводник
Для образов, для снов и для историй.
Сочувствовать, завидовать - не стоит,
Пока неиссякаемый родник
Течёт через меня, кипит во мне,
Я чаша, аватара для искусства.
Но рухнет берег, пересохнет русло -
Слова уйдут. Останется лишь свет.

Не зови меня в холмы, ласковая дудочка,
Не играй мне и не пой, душу не тирань.
Задержусь тебя послушать только на минуточку,
Улыбнусь и побегу по своим делам.
У тебя там серебро трав под лунным мороком,
Верещатники, простор, ветер в ковылях.
У меня - дорога к дому, снежная и мокрая,
И какой ей быть ещё в сердце февраля?
У тебя ручьи поют бубенцами звонкими,
Кони вольные летят, пахнет зверобой,
Ночь под пальцами дрожит, нежная и тонкая,
И не властны там года, и бессильна боль.
У меня - фонарный свет, суета и сумерки,
Дом, работа, в чашке чай, фикус на окне.
Не играй мне из холма, не заманишь, чур меня,
Мир, в котором я живу, сотворён по мне.
Сшит по мерке, как костюм, хоть порой и кажется,
Что портной не ту взял ткань, и модель не та...
У меня здесь дело есть, нужное и важное:
Заварить душистый чай и покормить кота.

Королева Благого двора затмевает всех.
Разве можно какой-то смертной сравниться с ней?
За Её улыбку ли, локон, хрустальный смех
Так легко, как монетку, выкинуть мир людей
Из картины реальности: слышишь, зовут холмы.
Так заманчиво петь и играть на Её пирах,
Или просто сидеть, околдованным и немым,
У Её колена, у трона из серебра.
И кого-то, конечно, найдут, уведут домой,
Заплатив свою горькую цену - но толку чуть,
Тот, кто шёл за Ней, отравлен Той стороной
И уже не способен испытывать смертных чувств.
Кто-то следом уйдёт, станет тенью, седой травой,
Потому что нельзя отдать, но нельзя спасти.
Это выбор, да только для каждого выбор свой,
Как в старинной легенде про фею и три пути.
И кому-то подходит стать арфой, звенеть, звучать -
Для придворного барда не сыщешь ценнее дар,
А кому-то судьба - быть соколом у плеча,
А кому-то - принять копья смертельный удар.
Я не то и не это, не сид и не человек,
Неблагое наследство отравой живёт в крови.
Я смотрю на Неё из-под полуприкрытых век,
Я не жажду Её внимания и любви.
Я хожу сквозь Границу, как ходят к себе домой,
Но ни с той, ни с другой стороны не найти приют.
Полукровка, в обоих мирах я всегда изгой,
А изгоев от века используют или бьют.
Где же выбор? А выбора нет, лишь одна стезя
Остаётся - уйти с Охотой, стать гончим псом.
Будет только погоня. Азарт. И луна в глазах.
Бесконечность бега. А прошлое - только сон.
И не надо бороться, искать, догонять, спасать,
Королева Благих пусть свою забирает дань.
Лишь на Саунь тебе приснится тень белого пса,
За рогатым Охотником мчащегося в туман.

В воскресенье будем говорить на Весконе о творчестве, волшебстве и всяком загадочном. Интересно, что будет.

А после Вескона сяду доделывать книгу. Финишная кривая)

7. Жертвенность

Отдаёшь себя - здесь прогнуться, стерпеть, смолчать,
там пораньше проснуться, чтоб больше всего успеть,
и на письма, конечно, сразу же отвечать,
не мешаться, не привередничать, не реветь.

И ты тратишь себя - потерпеть ещё пару лет,
он, конечно, поймёт, станет лучше, добрей, честней,
только день ото дня всё тусклее внутренний свет,
ты становишься тенью на фоне живых людей.

А ведь он не заметит, как ходишь ты по ножам,
как меняешь свой голос на призрак его любви.
В башмаках железных по миру бредёт душа,
гуси-лебеди не прилетают, как ни зови.

Ты была же как ветер, свободна, юна, сильна,
но себя заточила в невидимую тюрьму,
а наградой за жертвы - лишь слёзы и седина.
И кому это нужно, милая? Никому.

#яписака

6. Клятва

Надоело кланяться, так клянись: вот клинок, до крови коли ладонь. Навсегда поменяется твоя жизнь, безопасным не будет отныне дом, но зато ты станешь одной из нас, будешь связана словом, что крепче уз, и в награду получишь не счастье - власть. Быть беспомощной - слишком тяжёлый груз.

Надоело плакать - тогда пляши, на удар ударами отвечай, заточи слова свои, как ножи, заточи свой разум острей меча, стань смелее, злее всех тех, других, кто с рожденья млеко интриг впитал. Ты - дитя трагедии, не любви, болью закалённая, как металл.

Надоело прятаться! Маскарад не приносит радости, только вред. Не даёт забыться твой дерзкий взгляд, требует идти вопреки судьбе, требует быть лучше, сильней, смелей... Я клянусь - как ступаю на хрупкий лёд - в вечной верности, не короне - а лишь тебе. Вот он я, и сердце в груди - твоё.

#яписака

Очень странное получилось.

8. Возвращение

Когда разгадаешь загадку - я дал подсказку, смотри, как изящно подобраны все слова, -
когда отпылает злость, сменившись тоскою сладкой,
вернись в наш мир, в нашу злую сказку,
в наш дом и терновых шипов, виноградных лоз
и волшебства.

Когда разгадаешь загадку? Я письма писать не умею,
но всё же пишу, не надеясь, что ты прочтёшь.
Я ощущаю себя - и себе не верю - перед тобой виноватым, и жду тебя, и мечту лелею,
что вот - разгорится рассвет, распахнутся двери...
Молчишь. Ну что ж.

Ты - ярость железа, жар крови и горечь соли,
мой самый жестокий и самый желанный яд.
Я буду ждать, а мир - да пусть катится в бездну,
я не просил, не хотел себе эту долю,
но лучше уж болт под рёбра иль остриё ножа,
чем жизнь без тебя.


#яписака

5. Роза

Он говорит - люби же меня, люби, чего тебе нужно ещё, да побойся бога. Будет тебе и дом, и семья, и быт, ведь вам же, женщинам, нужно не так уж много. Зачем тебе эти глупости - дикий сад, травы в росе, холсты, инструменты, краски? Смотри, не успеешь - белеет уже коса, а ты, как девчонка, всё ещё веришь в сказки. Пора заземлиться, пора нарожать детей, ведь счастье для каждой женщины - это дети...

А я замираю, съёжившись а пустоте, толком не зная, что же ему ответить. И так ли ценна мирская его любовь, когда предлагает подстроиться, отказаться от крыльев и звёзд, от цветущих моих садов, от новых миров, рождённых движеньем пальцев? Пришёл как захватчик, не как долгожданный гость, желая в мои океаны налить мазута...

О нет, дорогой мой. Хотелось - да не сбылось. Не будет тебе в подарок даже минуты. Не нужно меня добиваться, жалеть, спасать, давно не царевна, а зверь обитает в башне. Кем быть в этой жизни, каждый решает сам. И мне в одиночестве радостно, а не страшно.

Слагаются сказки, картины стоят вдоль стен, сама сочиняю сюжет, что для сердца нужен. Тянутся, тянутся ниточки в темноте, сплетая в единое наши живые души. Когда моему заточению выйдет срок, я выйду искать того, кто подсказан снами. И только тогда в саду расцветёт цветок - прекрасная роза, яркая, словно пламя.

#яписака

3. Голубка

Её называли голубкой - столь нежный возраст, молочная кожа, руки на струнах - крылья, весёлые песенки, женственность в каждой позе, когда улыбается, розами пахнет воздух, хоть раньше смердел лишь полынью, пеплом и пылью.

О ней сочиняли баллады, стихи, сонеты, её благосклонность ценилась дороже злата, и каждый желал погреться в волшебном свете её красоты, и ждал на письмо ответа, и думал - такая девица, а сердце в латах!

Его называли в глаза - государь, владыка, а в кулуарах шептались - дурное семя: нет ни жены, ни невесты, ни фавориток, когда уже свергнут, когда упадёт, убитый, династии древней заносчивый сын последний?

Пытались помочь, пытались отнять корону, но каждый изменник закончил кроваво, жутко, метались по подземелью вопли и стоны, и тени клубились за спинкой резного трона, король же смеялся, как будто хорошей шутке.

Когда двор узнает, придётся принять, смириться: мятежников покарает предельно грубо нежная женщина с сердцем свирепой львицы - его королева, его ассасин, убийца, прекрасный и грозный палач с позывным "голубка".

#яписака

1. Одиночество

Над озером дымка, крадётся сквозь ночь рассвет,
Окно не горит на вершине далёкой башни.
Владычица очень редко зовёт к себе -
Но это не важно и больше уже не страшно.
Весло осторожно касается тёмных вод -
Ничто не должно нарушить покров покоя.
Он каждую ночь рыбачит - из года в год
Учится быть наедине с собою.
Когда-то иначе было - балы, пиры,
Прекрасная госпожа на хрустальном троне.
Он так и не понял правила той игры,
Но принял их молча - как принял свою корону.
Над озером дымка, рассвет навострил копьё,
Чтоб выпустить светлую кровь молодого солнца.
Когда он вернётся в башню, встретит её,
Не так уж и много покоя ему остаётся.
Мерцает вода отраженьями звёзд и снов,
Горит на корме свеча - маяком для заблудших.
Король-рыбак достаёт из воды улов -
И в неводе карпами мечутся чьи-то души.

#яписака

Большая телега про поэтический контекст. Так как про поэзию, сразу в оба канала.

На последней встрече DRC в рамках критики мне сказали, что моим стихам не хватает контекста. И вот уже неделю я мучительно думаю, что есть контекст для поэзии (в частности - моей).

Обстоятельства написания? Ещё бы их помнить, конечно. Но как это будет выглядеть? "Сидела тут вечером, смотрела в окно, пила кофе - и вот написалось про ведьму в современном мегаполисе"? "Ехала в лифте, зачесался нос, сочинилось про котиков"? "Смотрела фоточки мхов, пришли слова о звёздах"?

Или нужно рассказывать только личное - это вот для *имя*, потому что *причина вдохновения*? А это вот - ответ для *имя*? Хотя я принципиально не указываю людей, за редким исключением - тогда шлю в личку.

Или подробно рассказывать, о чём стихотворение? "Я тут книжку прочитала, сейчас я вам кратенько сюжет перескажу, так вот это стихотворение от лица эпизодического персонажа из пятой главы" или "это про моего персонажа из игры, у него такая история получилась, сейчас расскажу"?

Я серьёзно не понимаю. Если есть какие-то вопросы по конкретному тексту - об этом можно спросить, как мне кажется. Или действительно лучше каждое стихотворение сопровождать неким пояснительным абзацем? Очень нужен коллективный разум. Кто что думает?

#поговорить

4. Одержимость

Ненавижу развязность, надменный взгляд
И улыбку лукаво-дерзкую.
Ненавижу, как любит тебя земля -
Ярче краски, и звёзды сильней горят,
И приветствуют птицы песнею.

Ненавижу, огонь в глубине зрачков,
Ловкость пальцев, одетых кольцами,
Откровенность фраз, многозначность слов,
То, как щедро ты даришь свою любовь
Тем, кто хочет тебя использовать.

Ненавижу чувственный трепет губ,
Шёлк волос, даже рук касание.
Как же проще, когда ты жесток и груб...
А сейчас не знаю, что за игру
Ты ведёшь. Открываю заново

Твою душу - словно пишу рассказ,
Где в финале мы оба выжили.
Ненавижу тонуть в нежной бездне глаз,
И что ты надо мною имеешь власть,
Ненавижу... А ненавижу ли?

#яписака

2. Притяжение

Привычка - не раскрываться, не доверять, не поворачиваться спиной,
О личном не говорить, не зажигать огня, держать открытым окно,
Держать в поле зрения двери, держать под рукой кинжалы - память ещё кровит.
Растили как дикого зверя - какая жалость, что зверь знает много о боли и смерти, а не о любви.

Привычка не подпускать кого-либо ближе - практически как инстинкт.
Растили как зверя, и я ненавижу то сладкое, странное, что в груди
Дрожит и трепещет, как птица, саднит и жжётся, как будто на ранах соль.
Становится легче, когда садится за город дурное солнце, когда остаются лишь полночь, свечи и алкоголь.

Привычка молчать - и теперь в разговоре даже не подобрать слова.
За часом час собираюсь с духом и мыслями, кажется, расколется голова
От обилия нового, незнакомого - страшно, страшно, но уже никуда не деться,
Потому что если себе позволю я снова уйти, убежать подальше, от тоски по тебе расколется сердце.


#яписака
#волчонок #tales_of_elvhen

Имболк

Вина не надо, налей-ка мне молока,
Слышишь, река толкается в берега,
Будто ребёнок ворочается в утробе.

Небо синеет, а значит, почти весна,
Зимнее солнце уже посылает знак,
Снег подплавляет на спинах седых сугробов.

Тянет в груди ожиданием перемен,
Медленно отступает морозный плен,
Возле деревьев уже появились кольца,

Тайными звуками полниться спящий лес,
А в вышине слепящий священный крест
По синеве лучами рисует солнце.

#пустые_страницы

Колыбельная кануна Имболка

Молочные реки, кисельные берега...
Ночь перед праздником ветрена и легка,
Летними пчёлами бьются в окно снежинки,
Сколько осталось зимы нам, ну, расскажи-ка,
Снег пересыплется, словно песок в часах...
Свечка горит, из колонки играет Бах,
Надо бы встать, украсить простой алтарь,
Только все силы выпил уже январь,
Из ритуалов - согреть молоко для кофе,
В кресле вязать в уютной домашней кофте
И наконец-то замедлиться, не спешить.
Вот бы так каждый день получалось жить -
Медленно, вдумчиво, чувствуя, видя, слыша,
Как шелестит метель на покатой крыше,
Как пробуждаются где-то в земле ростки...
Жить - как рыбачить на берегу реки,
Чудо поймаешь, лишь научившись чуять
Нужный момент. Крест золотой рисует
Свет фонаря на шторах и потолке.
Я замираю, учусь доверять реке,
Воды её - молоко, как бывает в сказках.
Вечер мой тихий, жёлтый, медово-вязкий,
Бах завершился, дальше играет Сплин.
Сколько ещё у меня есть в запасе зим?
Это южанам сподручней считать по летам...
Я засыпаю в кресле, а в мире где-то
Светлая Бриг пробуждается и поёт,
Славя весну... А снег всё идёт, идёт...

#пустые_страницы

Последнее января

Чуть трепещет в ладонях свечка,
Будто птица ли, будто сердце,
И идти с каждым шагом легче,
Невесомость даёт метель.

Звери бури на белых крышах
Прячут звёзды в пушистой шерсти,
Поднимаешься выше, выше
И становишься так же бел.

Только дети во сне летают
Выше крыш, облаков и башен,
Крылья детской мечты удержат,
Не позволят к земле упасть.

Молоком заметает вьюга
Колыбели, дома и пашни,
Под ботинком скрипит упруго,
Бережёт от недобрых глаз.

Никого, только я и свечка,
Лишь январь за спиною дышит,
Как погоны, положит вечер
Мне на плечи пушистый снег.

Как картина в хрустальной раме,
Город выглажен и недвижен.
Я иду через снег упрямо.
Я иду через снег к весне.

#пустые_страницы

Уже совсем скоро!