многие тут уже знают, что в конце мая я улетаю на неопределенный срок в Барнаул.

поэтому 04.05 напоследок
бар Апартаменты 159
всё по плану: стихи, алкоголь, и поток эмоций.

вход: 500р
можете писать мне: @whiteash

04.05?

погода хочет изменить цвет моего гардероба, иначе
не могу объяснить: почему моё черное пальто в белом снегу?
если разбираться в этом вопросе и дальше,
то почему я, вообще, в пальто проживаю весну?

но ответов не будет. никто и не должен
отвечать, отчитываться, объяснять.
весна - тоже женщина, и как бы не было сложно,
потепление всегда приходится ждать.

19.04.24

редко о чем Вас прошу, но можете тыкнуть в Шк11, помочь маленькому светлому человечку

и вот как потом набирать текст мокрыми пальцами?
придется же, еще, и перед тобой извиняться.
так, заочно, подтвердив статус засранца,
который ты станешь вовсю отрицать.

я знал, - и в её малахитовом глянце,
тоже сверкало желание остаться.
бессмысленно ждать каких-либо реакций,
не выведших это в вину.

но мыслю и верю, что пьяные танцы
на улице, названной, в честь акаций,
заставят меня, - подлеца, всем признаться, -
всё вышло как я захотел.

словила почти заживчика кстати!
друзья которые были у меня на сеансе знают,что я предупреждаю всех по поводу красного пигмента и частоты его выпадения

это не страшно,всегда можно сделать коррекцию,вот тут пигмент немного подвыпал,но татуировка остается читаемой,а для клиента это было главное

вот такую красоту мне сделала Алиса
записывайтесь тоже на татушки!

чтения в мае?

ну а без шуток, - ещё одна единица андерграунда.
грустно как то, хоть и закономерно.
группа контейнер легенды, даже без медийного образа Паши последних лет.

кто следующий, МБ Пакет или Овсянкин?

🖕СМЕРТЬ ПОСЛЕ ПОЛУДНЯ
фарс в одном действии
13 апреля в 2о:оо

Авторская иммерсивная пьеса по мотивам Апартаментов.

Тихую размеренную жизнь маленького отеля, где все идет своим чередом: в общей гостиной пьются коктейли и обсуждаются сплетни, внезапно меняет один телефонный звонок.

билеты здесь
в билет включен напиток и театральная программка

многие из вас уже были на моих чтениях в Аппартаментах, и вот ребята делают вместе с моим хорошим товарищем Лешей Винниченко такую классную штуку

в свете ночи, глухого голубого цвета, -
ты тоже станешь глух. ещё спроси «зачем?»
чтоб голос в голове вновь не корил за это,
за то, за «них» и «нас», и вообще.

останется лишь гул от уличного ветра,
сплетающийся с холодильником в аккорд.
слова - лишь инструмент, по типу трафарета,
а тишина - одна из самых нежных нот.

28.04.24

я смотрю на пульсацию волн,
и белый песчаный берег.
не такой, как южные пляжи.
скорее что - то из северных типов морей.
ты стоишь рядом, в одном черном платье,
и небольшая прядь развивается от холодного ветра.
«у тебя стал таким строгим взгляд»
после этой фразы ладонь, со знакомым шрамом чуть ниже большого пальца,
проводит линию по моим на левой руке.
ты улыбаешься изумрудными роговицами глаз,
и нежно молчишь,
пока я не открою свои.
пока снова не станет так трудно дышать.

в ушах старый добрый русский эмо-кор.
передо мной молодой паренек, который, по идее, вместо меня должен такое слушать.

я в пальто, в брендовых кожаных кедах, и с французским виски внутри.
он в ветровке из секонда, с длинными сальными волосами, и дешевых кроссовках.
будь я на его месте, - я бы презирал такого как я.

а я был.
причем далеко не раз.

«время идет, и твой бунтарский дух падает.
как просто в 17 быть нон-конформистом.
тогда для ботаников ты был вроде пирата,
а теперь ты как лох в своих драных джинсах»

и вот вроде всё ещё нон-конформист, бунтарь, хулиган.
только уже как то всё это жалко выглядит.
хотя даже в моём возрасте - это всегда было актуально.
ощущение, что кидаешь камень, чтобы эмоции блинчиками по воде пошли, а там такие же камни.
только мелкие.
простое песчаное дно.
ни воды, ни блинчиков, ни протеста.
и сидишь как лох.

лох.

возникает ощущение, что эти три буквы заменили другие три.
(я про «бог» если что)

ощущение беспросветного наебалова, и подвоха даже в общении друг с другом - не отпускает ни на секунду.
какой атаракс?
эта тревожность, словно выработанный защитный механизм, чтоб не наебали.

и вот как оно дальше то всё?

а как по мне просто.
наебут? наебут.

«всегда же наебывали, почему в этот раз не наебут?» - Эдуард Лимонов

вопрос в том, как мы сами следуем человеческим правилам.
не закону, уставу, и договоренностям.
а банальному чувству ответственности.
есть ощущение, что стоит обращаться к истокам.
иначе пиздец нам всем.
(хотя я то не против, а вот как вам?)

так все ошибки размешаются во рту,
сливаясь с водкой, перемоют кости.
и все слова приходят к одному:
прости меня моя… и что то после.

сегодня день поэзии, с чем поздравляю кого-то, кого стоит поздравить.
вот один из моих любимых текстов, одного из моих любимых поэтов:

Борис Рыжий


Не черемухе в сквере
и не роще берез, –
только музыке верил,
да и то не всерьез.
Хоть она и рыдала
у меня на плече,
хоть и не отпускала
никуда вообще.
Я отдергивал руку
и в лицо ей кричал:
ты продашь меня, сука,
или нет отвечай?
Проводник хлопал дверью,
грохотал паровоз.
Только в музыку верил,
да и то не до слез.

2000

всё друзья, я ухожу в монастырь

а ещё она попросила, чтоб
я не забывал, что у неё эпизод
депрессивный или маниакальный,
а мне просто нравилась спальня,
и тело недалеко от моей руки.
она говорила: «мы бы могли…»
нет.
я не психолог. я просто поэт.
а тут даже любовью не пахнет,
а впрочем
чуть позже
её ртом я слал нахуй себя,
и если не брать во внимание ночь -
всё вышло как и всегда.

24.03.22

расскажи мне,
как ты можешь говорить о красоте этой жизни,
если ничего не видишь в ржавой вмятине на водосточной трубе,
на фоне замызганых стен исторических зданий?
если наивная искренность обреченных бомжей, -
для тебя прячется за их отторгающим видом.
если чайка, клюющая труп сбитого голубя,
не вызывает у тебя никаких эмоций, кроме отвращения.
если ты не обращаешь внимания на то, что узбек, торгующий манго у сенного рынка, -
стоит пятый день в резиновых тапках в воде и снегу.
если ты нервно обходишь цыганских детей,
бегающих за прохожими со стаканом из бургер кинга.
красота - это не только обложки журналов, хорошее игристое по утрам, или апельсиновый фреш, в сочетании скрамбла с лососем.
я тоже люблю всё это

напыщенное

но красота есть даже в крысах, что бегают в арках.
я надеюсь, что ты этого никогда не поймёшь.
потому что тебе это не нужно.
тебе нужен тост с авокадо, - ведь нехватка клетчатки фатальная оплошность.
ведь отступить от плана - так трудно,
и бесполезно.
опасно.


10.03.23

я тучка, тучка, тучка.
я серость, слякоть, грязь.
мне тускло, грустно, скучно.
на землю бы упасть.

но тронуть меня может
ничто, нигде, никто.
опухшей синей рожей
гляжу в своё окно.

06.02.21

сегодня годовщина смерти старины Буковски.
весьма иронично, что человек, чья жизнь была сфокусирована на алкоголе и женщинах, умер после международного женского дня.
и к сочетанию этих двух дат - вот вам один из моих любимых отрывков из моего любимого романа "Женищны":

меня много чего пробивает: женские туфельки под кроватью; одинокая заколка, забытая на комоде; ленты в волосах; когда идешь с ними по бульвару в полвторого дня – просто два человека, шагающие вместе; долгие ночи с выпивкой и сигаретами, разговорами; споры; мысли о самоубийстве; когда ешь вместе и тебе хорошо; шутки, смех ни с того ни с сего; ощущение чуда в воздухе; когда вместе в машине на стоянке; когда сравниваешь прошлые любови в 3 часа ночи; когда тебе говорят, что ты храпишь, а ты слышишь, как храпит она; матери, дочери, сыновья, кошки, собаки; иногда смерть, а иногда – развод, но всегда продолжаешь, всегда доводишь до конца; читаешь газету один в бутербродной, и тебя тошнит от того, что она сейчас замужем за дантистом с коэффициентом интеллекта 95; ипподромы, парки, пикники в парках; даже тюрьмы; ее скучные друзья, твои скучные друзья; ты пьешь, она танцует; ты флиртуешь, она флиртует; когда спишь вместе..

и ежегодное:
без женщин не было бы ни меня, ни этого творчества.
люблю, и спасибо, что вы есть


вырос в горах, под воздушным знаком,
хоть и называется он водолей.
в уголках женских тел видел острые скалы,
переходящие в нежность семи морей.

только им подвластно дурачиться искренне,
оставаясь с ребёнком внутри на одной волне,
а позже вспыхнуть острыми искрами,
лёжа вдвоем на постельном белье.

укусы, истерики, поцелуи в висок.
слёзы от грустной концовки мультфильма.
в любой из эмоций остаться готов.
научился их все понимать без субтитров.

вниз со скалы, воздвигнутой мною,
я ныряю в устье изгибов ключиц.
там меня кто то встретит в каноэ,
плывущей к реке под названием Стикс,
но на это плевать.

08.03.23

пробуй выдержать меня трезвым.
попытайся не сбежать, когда я в норме.
когда всё обратится водой пресной,
а все с раннего детства привыкли к коле.

я не стебусь, просто как то абсурдно,
пытаться выискивать лучший самый
момент для того, чтоб бежать с судна,
если ты вообще не умеешь плавать.

тело можешь закинуть на дверцу,
скинув Джека тонуть во льдах рокса.
просто помни о том, что твоё сердце
тоже может от этого расколоться

мне не быть, однажды, хорошим отцом.
вышло так, что уже не могу полюбить.
в свои 20 лет успел стать вдовцом.
в 23 разучился жить.

алкоголь пить в 11 начинал.
как в масштабе лет, так и в форме дня.
мать звала полоротым. я всё терял.
когда кончилось всё - потерял себя.

на судьбы поворотах - летел в овраг.
повезло, лишь в одном, - выбирался вновь.
кто меня восхвалял, кто кричал «мудак»,
а я сдерживал из под грудины рёв.


убегу, тихим шагом, мимо витрин.
сигарета углём греет пальцы рук.
мне, навряд ли, удастся дожить до седин,
но я просто прожил её как могу.

ну это надо послушать

«...Эпический герой берет на себя всю полноту ответственности за несовершенство земного бытия и тем самым преодолевает трагедию отчужденности индивидуального сознания от исторического хода событий... »


pyrokinesis – mea maxima culpa

слушать везде
концерты

музыка: unclebob, SVMMERSVD, Leraiie, РЭЙДИ, Вневесомости, почтиполночь
арт: Егор Мищенко

так важно, когда себя душишь виною,
вспоминая затишье пульсации вен.
послушать мелодию из ситкома,
и фразу как мантру:
«I’m no superman»

смотрю тут клинику на долгожданном выходном, и вспомнил старый катрен

Погадай мне, цыганка, на медный грош,
растолкуй, отчего умру.
Отвечает цыганка, мол, ты умрешь,
не живут такие в миру.

Станет сын чужим и чужой жена,
отвернутся друзья-враги.
Что убьет тебя, молодой? Вина.
Но вину свою береги.

Перед кем вина? Перед тем, что жив.
И смеется, глядит в глаза.
И звучит с базара блатной мотив,
проясняются небеса.

Борис Рыжий
2001 г.

5 лет.
прошло уже 5 насыщенных лет,
но я всё ещё помню тот день в деталях,
а тебя больше нет.
вообще.
совсем
больше
нет.
и я третий год тебя запиваю.
прости.
не грустить не выходит.
я пытаюсь, но жизнь по коленям херачит железной дубинкой.
но, когда ты приходишь во снах ко мне в гости,
я просыпаюсь с улыбкой.

в сериалах всё заканчивается хорошо.
в иностранных - с оттенком печали, уводящим всех в счастье.
в Русских - словно тебя пырнули ножом,
а там уже с выводами сам разбирайся.

в жизни, конечно, всё ближе к нашим. родным.
только нету там выводов, одни лишь вопросы.
и глаза режет так, будто в воздухе дым.
правда спички промокли, и нет папиросы.

напиться, и не трезветь никогда -
вот мои планы на жизнь.
ты считаешь, что я не поэт, а еблан.
всё может быть.

но сегодня, дождь омывал сны витрин,
снег, по хозяйски, бил в рожи прохожих,
я шёл, под «yellow submarine»,
и думал, о чём-то похожем.

вернее созвучном. вернее о ней.
дождь, касаясь меня, обращался в пар.
хорошо, что в кармане 200 рублей,
которых не хватит на бар.

18.01.22

тут Тема почитал моё в Барнауле

➕ bonus track

| Главные фанаты Максима Ильиных |
https://t.me/whyshadd

спутанное сознание.
запутанные связи.
заплетающийся язык.

январь.

сознание скачет от работы, в флешбеки.
флешбеки, - от ностальгии в давние сны.
сны вообще скачут, как лошадь, словно мы на какой то средневековой битве.
неконтролируемо, и, периодически, разлетаясь на части.

дело не только в алкоголе.
пил я, периодически, в разы больше.
прям в разы.
просто какой то период всеобщего сумасшествия.
повсюду.
от малой родины, до знакомых, и, даже, впервые пришедших гостей.
есть ощущение, - что все одновременно сошли с ума.

хочется, конечно, верить, - что это тот самый переходный этап в лучшую часть нашей жизни.
вот только оптимизм - ну, вот вообще не моё.

что хочется сказать всем, кто сейчас тоже в этом раздрае?

оглядитесь вокруг, и цените тех, кто ближе всего к вам.
ещё постарайтесь сказать им об этом.
иначе реально ебнуться можно.

ну и помните, что вы все солнышки, только каждый со своими пятнами, что вполне нормально, даже с точки зрения физики.

обнял, по голове погладил, возможно, в будущем налил стопочку.

Я бы написал про поджог трамваев, но это призыв к экстремизму.
Я бы написал про любовь к твоим бедрам, как к Родине, но это тоже статья.
Пойдем танцевать на площади, и пусть за твою красоту ментов вызовут?
Я - протест. Ты - провокация. По другому в России нельзя.