(Продолж. Начало выше)
Меня редко посещает страх. Но тут меня буквально он начал душить. Душить воспоминаниями о лающем кашле отца. Душить неведением о движении жизни внутри нашей любимой девочки.
Я не спала. Не могла. Забывалась минут на 30 и вскакивала, как офицер в ночь перед дуэлью непонятно с кем неизвестно по какому поводу.
И тут, в один из таких коротких снов, больше похожих на обмороки, пришел отец. Мы сидели с ним на нашей старенькой даче. Перед нами стояла "мамина водка", графинчик специально очищенного и настоенного на лимонных корочках "программистского спирта", который в СССР ВНИИСИ выдавал лабораториям для "протирки оптических осей". И папа там во сне начал читать мне стихотворение:
"Всё начнётся потом,
когда кончится это
бесконечное душное, жаркое лето.
Мы надеемся, ждём, мы мечтаем о том,
чтоб скорее пришло
то, что будет потом..."
Я проснулась, как ошпаренная, с мокрыми от слез глазами и с запахом лимонных корочек в спальне. Первая строчка папиным голосом продолжала лупить в мозг. Я не знала этих стихов. Я полезла в Яндекс искать и обнаружила, что такое стихотворение действительно СУЩЕСТВУЕТ. И это - совершенно незнакомый мне, как поэт, Сергей Юрский от 1977 года.
...Нет, пока настоящее не начиналось.
Может, в детстве…
ну в юности… самую малость…
Может, были минуты… часы…
ну, недели…
Настоящее будет потом!
А на деле
На сегодня, на завтра и на год вперёд
столько необходимо-ненужных забот,
столько мелкой работы, которая тоже
никому не нужна.
Нам она не дороже,
чем сиденье за чуждым и скучным столом,
чем свеченье чужих городов под крылом.
Не по мерке пространство
и, время кроя,
самолёт нас уносит в чужие края.
А когда мы вернёмся домой, неужели
не заметим, что близкие все почужели?
Я и сам почужел.
Мне ведь даже неважно,
что шагаю в костюме. неважно отглаженном,
что ботинки не чищены, смято лицо,
и все встречные будто покрыты пыльцой.
Это не земляки, а прохожие люди,
это всё к настоящему только прелюдия.
Настоящее будет потом. Вот пройдёт
этот суетный мелочный маятный год,
и мы выйдем на волю из мучившей клети.
Вот окончится только тысячелетье…
Ну, потерпим, потрудимся,
близко уже…
В нашей несуществующей сонной душе
всё застывшее всхлипнет и с криком проснётся.
Вот окончится жизнь…
и тогда уж начнётся."
Отец эти стихи при жизни тоже вряд ли знал... Он в принципе поэзию не очень любил и понимал, предпочитая эмоциональным виршам уютные исторические романы и английские детективы. Я растерянно просидела за компьютером до утра. Читая всё новые и новые стихи...
...Через несколько дней Невестка полностью оправилась от болезни. Еще через две недели родился внук. Врачи поставили оценку состояния новорожденного: 10 из 10.
А потом малыш научился хохотать. И когда он смеётся, он так же, как его прадед, чуть приподнимает правую бровь, как бы приглашая весь мир порадоваться вместе:
- Правда, классно? Правда, смешно?...
Сегодня мы все родились заново. Не все выживут при этом великом обновлении. Но здесь есть место для личной воли, личного выбора. В конечном счете, куда двигаться в Прошлое или в Будущее, решать только тебе.