Вторник. Не слишком важный день, но в этом и есть его прелесть. Он как застывшая капля дождя, что, дрожа, висит на краю листа, готовая упасть в мир суеты и дел. Весна, распахнув свои ворота, щедро делится с нами нежностью, но порою сквозь её яркие покровы пробивается меланхолия, словно тень, укрывающаяся за яркими цветами.
Сидр, терпкий и освежающий, играет главную роль в этом тихом спектакле. Его вкус—это отголоски ушедших времен, когда не было спешки, когда тишина наполняла пространство важными разговорами и мечтами. Я сижу на старом стуле, который, кажется, помнит каждую беседу, с каждым глотком возвращая меня к этим воспоминаниям.
Лучи солнца, пробиваясь сквозь облака, создают ретро-эффект, будто время оглянулось назад и решило любоваться собственными осколками. Всё кажется знакомым и незнакомым одновременно: старые песни, звучащие из окна, запах оживающих от мертвой спячки деревьев, и та неизменная грусть, что приходит вместе с весной. Она словно легкая вуаль, накрывающая этот мир, напоминая о том, что даже в радости есть место для меланхолии.
Photo by @kkkkochubey
Md @JohnCallaghan