несколько дней перечитываю свои дневники и ранние тексты для мероприятия по «Музыке в пустом доме»;
нашла текст, который писала в 2010 году: отрывок из повести «Между строчек не читать»
Отчислили одногруппника, у соседки умер хомяк, у мамы отвалился недавно нарощенный ноготь, мальчик в маршрутке узнал, что его уволили, у моей подруги нет денег на новый ELLE, ее парень после трех лет гашиша влюбился в кокаин, бывшая одноклассница залетела от какого-то дебила. У людей все нормально. Меня каждое утро будят поцелуями и свежесваренным кофе, водят в кино, рестораны, клубы, покупают мармеладных червячков и помады, накрываю всю ночь, чтобы не замерзла, и секс только такой, какой нужен мне. Но ведь я предельно несчастна – смотря в окно на проходящих мимо, четко уверена, что они-то все делают правильно, не так испорчены и не так неуравновешены, как я. А все, что делала я – нескончаемая череда бреда, блядства, нелогичных аморальных поступков. И дето тут не во вранье после секса с тридцатилетним мужиком в мои шестнадцать, и не в украденных бутылках Чиваса Ригала, и не в купленных экзаменах по физике, дело в другом. Изумительной способности врать самой себе. Врать так правдиво, что уже не уверена что мое имя – мое. И давно не отражаюсь в зеркале.
очень инфантально, наивно, но как-же приятно читать и осознавать, что я могла писать уже в 20 лет, что это публиковали, что я собой гордилась и никакого синдрома самозванца, только плевки рефлексии и бунт
😎