Наш государь спускается по трапу
и едет в клинику, где ночью умер папа,
и долго с ним о чем-то говорит
пред телом опустившись на колени.
"Прости, прости", – я слышу, как дрожит
знакомый голос. В каменные сени
течет холодный воздух. Государь
выходит из палаты, пряча слезы.
Как жаль его, как жаль отца, как жаль,
что в Киеве осыпались все розы,
как маме больно в этом сентябре,
как много офицеров во дворе,
как страшно большинство из них молчит,
как лица их печальны и суровы,
и будущее, как туман багровый,
перед глазами нашими стоит.

2024