«Ненавижу ждуна! Чтоб его машина сбила и он сдох!», говорю я, но вдруг падаю, а из моей сумки вываливается весь мерч со ждуном. Неловко вскрикивая «это не моё!», я опускаюсь и в спешке начинаю всё собирать. Но внезапно моя молния на кофте ломается, замочек падает вниз, обнажая мою футболку с фурри беременным солевым ждуном. Прикрывая руками туловище, я в слезах убегаю и кричу «не моё, не моё!».