#Юля
Это была середина осени. Снег ещё не выпал, но мир потихоньку начал терять свои краски, словно природа готовилась к долгому зимнему сну. Деревья ещё не лишились листьев полностью, но их пышные кроны уже не были такими яркими и сочными, как в разгар сентября. Листья, ещё держась за ветви, медленно меняли свои оттенки: зелёный уступал место золотисто-жёлтому, багряному, оранжевому.
Воздух был прохладным и влажным, наполненным тонким ароматом прелой листвы и сырой земли. Солнце, если и появлялось, то лишь на короткие мгновения, пробиваясь сквозь плотный слой серых туч.
Но Юля... Юля была другой. Она словно существовала вне этого увядания, вне этой осенней меланхолии. Её улыбка была как луч света, пробивающийся сквозь тучи, — яркая, тёплая, неожиданная. Я всегда поражался тому, как она, даже в такой ситуации, могла улыбаться. Её улыбка не была наигранной или фальшивой — она была искренней, словно она видела что-то прекрасное в этом мире, что было скрыто от остальных.