Вы слышите?
Я не играю словами в узоры,
Я не рисую весёлый пейзаж.
В строчках моих — это боль разговора,
В рифмах моих — это сердца мираж.
Я не пишу для забавы и шутки,
Я не плету этот стих просто так.
В каждом из слов — крик, застывший в жуткой
Пустоте, что съедает в глазах.
Это не просто поэзия, люди!
Это не музыка сладких ночей.
Это душа, что зовёт и разбудит
Только того, кто найдет смысл в ней.
Это молитва, записанная кровью,
Это осколки души на листах.
Это безмолвная просьба о помощи,
Но почему-то она — в пустотах.
Я говорю, но слова — только ветер,
Я кричу, но глухие вокруг.
Мир отвечает мне холодом вечным,
Словно я гость в нём, чужой и без рук.
Почему вы читаете — но не слышите?
Почему мои строчки для вас — просто текст?
Это не просто игра или вымысел,
Это мой голос, затерянный здесь.
Разве не видно, что каждое слово
Тянется к свету, но падает вниз?
Разве не чувствуется в этих строфах
Как обжигает холодный эскиз?
Вы слышите? Или строчки теряются
В хаосе серых, пустых голосов?
Я говорю, но меня не касается
Даже намёк на ответ этих слов.
Это не просто чернила на листе,
Это не строки от скуки в ночи.
Это тот голос, что сломан и гаснет,
Но всё ещё верит, что кто-то звучит.
Так отзовитесь! Не тенью, не эхом,
Не лёгким "красиво" в чужом пустяке.
Я не пишу, чтобы петь под эффектом,
Я прошу: посмотрите в строке!
Если не слышно — я стану лишь ветром,
Если не видно — растаю, как снег.
Но если хоть кто-то согреет мне вечер,
Я знаю — не зря я жила этот век.
https://t.me/kdjnsw