25.04
«дорогой дневник,
в Париже весна, а в моём доме поселился поэт.
Как я понял? На нашей улице нет никого кроме него, кто не спит ночью. Только я. А я — поэт.
Свет в его окне, загорается как только сумерки накрывают бульвар Сан-Жермен, пока я возвращаюсь домой из бюро. Что же ещё можно делать всю ночь, как если не писать стихи? Дедушка Дрис всегда говорил, что поэзия это шампанское для души — совершенно не обязательная, но необходимая роскошь»
10.05
«дорогой дневник,
сегодня в нашем шумном семействе праздник. Мама позвала домой всех соседей. Поэт не пришел.
Однако я, всё же, впервые столкнулся с ним на лестничной площадке. Он похож на статуи, что высечены на стенах католических соборов. Поначалу он смотрел на меня с интересом, а потом принес мне телефонный аппарат и спросил, как им пользоваться! Нет, я не шучу!»
15.05
«дорогой дневник,
мне кажется, поэт из квартиры сверху прибыл из прошлого. Как же можно не уметь пользоваться телефонным барабаном?
А ещё, я ни разу не видел чтобы он выходил в магазин, или чтобы кто-то приносил ему домой что-то на ужин.
мне кажется, поэт из квартиры сверху — вампир… »
#зарисовка