от 09.01.24 (старенькое, не обессудьте)
отец
в его глаза мне хочется вцепится обидой своих глаз, биться о силуэт как о стену, измазать кровью своих кулаков. как велико во мне желание дать ему пощечину и ощутить, как монолитно-безразлична его кожа. я хочу спросить его: воображал ли он о том, как чувствовал себя я и его первый сын и как дочь, что младше меня... хочу спросить это у них, услышать, что испытывали они. и в тот же момент понимаю, что вопрошая их, я говорю с собой: "а вы нашли в неприступном монолите очертания отца?"
я помню лишь его изящность, статность, стройность, его красивую укладку и аккуратно выбритую бородку, помню румяную смуглую кожу – он подарил мне свой колорит, но временами я наливаюсь отвращением и так хочу избавиться от его красоты, лишь бы не видеть в зеркале отцовский взгляд под большими ресницами и кустистыми бровями.
в конце концов – сейчас я ни за что не хотел бы увидеть его на своем пороге, ибо не хочу в чувстве оставить от себя лишь багровые ошметки на холодном, бессмысленном камне.
#тексты