Ровно пять лет назад умер Эдуард Лимонов.
О том, насколько хороша его проза, говорить уже как-то неприлично; все и так знают. Стихи, резкие, громогласные, до сих пор звучат на облёте сознания («и поймёт всё поймёт шапку снимет и слёзы прольёт»); а ещё круче читаются книжки, в которых ни сюжета, ни манжета, - в которых, собственно, только Лимонов и «…его демоны».
Завалившись – ввечеру – на презентацию очередного его труда (то был первый курс, осень и холод), я увидел молодого негодяя воочию: на мой глупый вопрос о предпочтениях в современной прозе бросил что-то резкое à la «всё помойка» и перешёл к излюбленным вопросам геополитики.
На прощание я всё же раздобыл автограф и фотографию. Увидев меня – пухлого, розовощёкого, - Эдуард Вениаминович искренне поинтересовался, с каких это пор на его презентации стали водить школьные экскурсии.
Дела!