А у нас тут Чистяк весенний (Ranunculus ficaria) и краснокнижная Хохлатка плотная (Corydalis solida)

Погнали, йоу

Цветение весеннего пробуждения на Складе №3

Перформативно-музыкальный концерт-деконструкция самого вдохновляющего времени года.

На сцене:
мемориал домашнему котенку
Ocharoval
Ann Chernova
ветошь.
Петрикор
Синтетический дуэт: Любовь Лагутова и Павел Самсонов

Билеты здесь
16+
Готовьте паспорта заранее

Когда: 20 апреля (воскресенье), 18:00
Удивительное рядом: г. Москва, Малая Семёновская улица, д. 5, стр. 2

афиша Маши

поддержать Склад №3
читать наши интервью

Гусиный лук желтый (Gagea lutea)
Просто хороший, весенний такой парень

Фиалка душистая (Viola Odorata)
У фиалок невероятно приятный медовый запах.
Любимый цветок Гете, Наполеона и Тургенева, изображен на гербе французской Тулузы, ну короче известный и востребованный представитель семейства фиалковые

Начался мой цветочный период. Вчера встретил в парке дружбы на речном Хохлатку плотную, а сегодня уже около работы Фиалку душистую и Мать-и-Мачеху
Скоро меня будет не вытащить из леса, ребята🦦🦦🦦

Щас мой репет увидит, чем я вместо занятий занимаюсь и будет cherchez la femme…

Гоним.

Стихоплеть вот она! Segodnya вечером!

20:00 - 20:10
Катя Чемодурова

20:10 - 20:20
Фира Малиновская

20:20 - 20:30
Маша Дурманова

20:30 - 20:40
Максим Дюкин


20:40 - 20:50
Перекур 🚬


20:50 - 21:00
Дмитрий Певницкий

21:00 - 21:10
Леонид Юрошенко

21:10 - 21:20
Игорь Котляров

21:20 - 21:30
Арсений Неверов

21:30 - 21:40
секретный гость

BILETIKSY ЕЩЁ ЕСТЬ��️

Да, кстати, тут теперь есть комментарии! Можно не только злые реакции ставить, но и просто меня оскорблять !!

Мощно потанцевали SWAG (свинг;)

Так что это либо должны быть прям сильные потрясения (чья-то смерть, большая катастрофа (хотя мы живем в годы большой катастрофы)), либо лучше отпускать это и использовать уже как вторсырье

Ну я просто стараюсь постепенно уходить от личной трагедии

Потому что пиздострадания хороши для старта в творчестве, но со временем они становятся скорее тем, что держит тебя

Всецело и окончательно стихотворение раскрывается только после того, как учишь его наизусть. Только после превращения слов в нейронные связи, то есть только тогда, когда стихотворение становится реальной частью тебя, как когда-то оно являлось объективной частью поэта, только тогда понимаешь стихотворение таким, какое оно есть в своей сути.

У телефонных мошенников в аду будет подписка Премиум

31 марта 1631 года ушел из жизни Джон Донн. Prosodia вспоминает поэта и проповедника его стихотворением «Посещение» в переводе Иосифа Бродского. Во многом, благодаря Бродскому имя английского поэта стало известно русскоязычному читателю. Благодаря Джону Донну Бродский нашел свой поэтический язык.

https://prosodia.ru/catalog/stikhotvorenie-dnya/dzhon-donn-predpochitayu-chtoby-ty-raskayalas/

Стихотворение, которое я не очень люблю, но отчаянно стараюсь полюбить
****

воздух заплесневелый
прямо в холщовые
бронхи
пустит осенний
мицелий
мысли- риккетсиозные
блохи -
разбередили
день одиозный
сколько ж мы
бредили’
бредили
сколько же?

к чему
тенью слов вязкий
день
заслонять?
к чему влажный воздух
влачить
и вдыхать?
если жизнь- отпечаток
гравюра
наши судьбы - лишь
гравия
хруст
под ногой
вельзевула
к чему нагой
миг светом глаз
поливать
когда родной град
разбивает мой взгляд
о низость
бордюра

странный
нород, укрытый в асфальта
клобук
в небо
вперил
высотки
каблук
город разрезан тоннельным контральтом
вяжет язык пряжей
перил
и этот город мне часто
твердил
Quo vadis quo vadis quo vadis
mon âme?
мой город читает
ме-ня по сло-гам

он слышит и знает каждый мой синапс -
мысли покажет в рекламных табло
возможно, мне просто все это снилось
город, пряжа- только
синопсис
меня самого.

Кто в Химки ко мне, берите любой транспорт и езжайте!

Я обожаю вечерние Химки

Подземные реки. Русская неподцензурная поэзия XX века. Антон Азаренков. Литература - Магистерия


Еще крутейший цикл лекций по советскому андеграунду. Послушал его еще в 2023 году, а щас стал в каждом книжном замечать знакомые фамилии из этих лекций (Аронзон, Шварц, Кривулин и многие другие)

Читаем, ребята, там куча лекций по истории русской поэзии: от былин и духовных стихов до позднесоветского андеграунда

Короче я не знаю, как нормально настроить строфику, пусть будет, как будет. Возможно, есть смысл сначала писать на бумаге, а потом уже подгонять под бумажный шаблон цифровую версию

Отцами омыты в холодном мазуте
Мы с первых часов примеряли вериги
Кормиться полями
тверскими , по сути -
Поступок настолько дурацкий,
насколько великий.
И чтоб не уснуть
в прокурорской траве
Я ртутные строки
запрячу в кармане
Ведь Волга крестила
меня в октябре Когда-то
Рождественском храме

Набросал этюд

****

День крошится, словно пакля
Я сегодня - рыба-капля

Протекает день сквозь крышу
В моих легких живут мыши

День болеет скарлатиной -
Очень грустная картина

День лечиться будет долго
Положу свой взгляд на полку

Обещал сегодня Дуче
Завтра будет день получше

Выходит, автор: moi
Переводчик : Вика


Souffrance, amertume,
Mon travail acharné -
Ce n'étaient pour rien je devine,
quand l'aube pétrolière,
L'amadou enflammé
M'a habillé de paraffine.
J'ai bu ma calice jusqu'à la lie -
même si c'est du kérosène
qui la remplit;
Étant donnée un jour, la vie
s'envolera comme Cassini
(Personne ne le remène).
Je suis devenu un dauphin mort.
Hier, vivant, aujourd'hui mort.

Il est temps de vous dire la vérité comique
Oui, les dauphins sont des êtres d’une autre planète.
Nous sommes nés dans une tempête
Du système Arcturus, la constellation
"Bouvier" (votre idée parfaite)
Mais on récompense notre violence
On est maudit à votre planète
À ces corps.
Et à vous.

Mais bientôt, par la volonté du créateur
Les ténèbres galactiques me mangeront
Et la Terre n'est qu'une prison,
Et les gens ici ne sont que des inspecteurs

Vous m'avez tué
Mais franchement
Je suis pas du tout en colère
Je suis même très reconnaissant.

Vous m'avez tué -
Que ce soit si sophistiqué -
Euthanasie hydrocarbure
Mais maintenant il y a du calme dans le cœur
Vous avez un envol de fantaisie spécial
Après tout, vous êtes des artistes, mais pas plus que les laides créatures
Et c'est juste votre style d'auteur.

Mais tout va pas si terriblement
J'ai gagné la ronde finale -
Pas de douleur dès maintenant
Porter du deuil de mazout
De toute la personne,
Je quitte la planète paralysée,
Quoi demander après tout ?

Un cœur dur comme une clé.
Il n'y a ni peur ni anxiété
Parce que très bientôt je serai
Sur la rive natale, pas celle des galets :
Là où un rayon cosmique
dans cette complexité
Montrera moi le chemin de la maison

Je deviendrai peut-être un quasar
Et je remplirai mes poumons tranquillement
Avec les vents cosmiques par hasard
Et à l'est, sûrement, vers midi
Je brillerai au-dessus de vous éternellement

Мальчики и девочки, записываемся на bonjour👆👆👆

Тут такое случилось!!
Моя бесподобная репетиторша по французскому и, по совместительству, фотограф на Иппокрене Вика попросила отправить ей стихотворение про дельфинов, которое я читал на последнем выступлении, а потом прислала перевод этого стихотворения на французский! Это супер приятно🥺🥺

Паланик- это сексуальные девиации. Это рак, ВИЧ и ЗППП. Это униженные и оскорбленные на языке 21 века. А еще это писатель, который сформировал свой уникальный и узнаваемый стиль. Однако в случае с Проклятыми это и сыграло свою злую шутку. Местами книжка ну чересчур скабрезна и вульгарна. Я все равно читаю и разделяю одиночество и печаль главной героини. Я чувствую (и понимаю), о чем автор хочет мне сказать. Но порою, наверное, надо сбавить обороты, чтобы не стать пародией на самого себя. В Проклятых Чак ходит по краю, рискуя превратиться в карикатуру на Паланика. Поэтому эта книга и не откликнулась мне так, как могла бы откликнуться. Она хорошая, да. Но… но порою чересчур эпатажная и пошлая.

Страдания, горечь
И тяжкий мой труд
Все оказалось не зря,
когда нефтяная заря ,
Тлея, как трут,
Одела меня парафином.
я испил свою чашу до дна -
пусть и была
она с керосином;
и жизнь , что когда-то дана,
в пустоту улетит, как Кассини
Сегодня я стал
мертвым дельфином.
Еще вчера был живым.
Сегодня стал мертвым.

Пора рассказать вам комичную правду
Да, дельфины - это сущности с иной планеты
Мы были рождены где-то
В система Арктура в созвездии,
Что люди зовут волопас.
Но за жесткость возмездие
Нас прокляло на вашу планету
На эти тела.
И на вас.

Но скоро по воле создателя
Меня съест галактическая тьма.
А Земля - лишь только тюрьма,
И люди тут лишь надзиратели

Вы убили меня
На если честно
Я нисколько не злюсь
Я вам даже весьма благодарен

Вы убили меня -
Пусть и так изощренно -
Эвтаназия
углеводородом
Но теперь в сердце штиль
У вас особый полет фантазии
Ведь вы художники, хоть и уроды
И это просто ваш авторский стиль

Но не все так ужасно
Я выиграл финальный раунд
И больше не будет боли
Надев черный мазутный траур
По всему человеку,
Я покидаю планету-калеку,
Чего уж тут боле.

Сердце твердое, как гаечный
ключ.
Уже не боюсь, не тревожусь.
Ведь очень скоро я окажусь
На родном берегу, но не галечном:
А на том, где космический
Луч
Мне укажет дорогу домой

Я стану, возможно, квазаром
И легкие спокойно наполню
Космическими ветрами
И на востоке, верно, к полудню
Светить буду вечно над вами.

Кстати да, не забывайте ставить «злобные» реакции, а то че мы все такие тут добрые-пушистые

Есть мысль писать мини-эссе на прочитанные книги. Без оценок, без значков плюса и минуса. Просто вайлевское «про меня/не про меня».
Так что через часик дочитаю оставшиеся 46 страниц и выкачу что-нибудь;)

Еще один подписчик и вы узнаете мой возраст

Последнее время столько мыслей ох ох ох
Надо бы не забывать эксплуатировать этот канал в качестве дневника для рассуждений о самом себе с самим собой

Кассиопея
Давай же начнем наш немой
Разговор
Кассиопея
Молчим, умываясь закатной золой
Как заговор вечер плетет против слов
Кассиопея
В тишину преврати гром и стоны веков
И молчанием отмой ругань меж гаражей
Где я пульсом бреду по дворам и заборам
Однажды мы станем всего лишь узором
Стекольного цвета
На витражных щеках подмосковных полей.
У нас поднимается грудь
опускаются ребра,
В сражении с Цетом
Мы не ищем победы
Мы находим лишь грусть
В глазах Андромеды.
Кассиопея.
Защити нас от ран
Шириной
в сотни вёрст на крестах.
Мне б семь звезд на губах -
Сокровеннейший дар.
Чтоб рассеял Рукбах
Наши страхи во прах
Расскажи мне Шедар
Как любить, и как знать
Что жизнь - тоже дар,
что смерть - это сныть
Под окном.
Загляни под рукав
Там распластанный Каф
Замирает лампадным
огнем.
Мы не жнём -
только сеем
Зерна раздора
Неспасенных Персеем
Полюби, и прости нас, Кассиопея

Ща точно будет

Бля, я забыл

Через 5 минут!

Щас будет будет будет будет будет будет щас

12 марта исполняется 35 лет со дня смерти французского поэта и писателя, соратника Бретона, сюрреалиста Филиппа Супо. Prosodia вспоминает его стихотворением, демонстрирующим тонкости его поэтического письма

https://prosodia.ru/catalog/stikhotvorenie-dnya/filipp-supo-gulyayu-golyy-s-trostochkoy-v-ruke/

Дожили. Сама ИППОКРЕНА меня публикует. Когда там пулитцеровская премия0_о

Артём Корнилов

Я, прямо говоря, не поэт. Я плохо понимаю, как им стать. Писать стихи и быть поэтом - это как измерять давление и быть врачом. Видимо, когда-то должен произойти некий треск или перелом, и все станет четко и ясно. Любить писать стихи и любить написанные стихи - тоже разные вещи. Наверное, по-настоящему любить свои стихи и не сомневаться в них - это и значит быть поэтом. А пока что я не поэт. Но когда-нибудь стану.


Плач

"Плакася Адам перед раемо седя:
Раю мой, раю, прекрасный мой раю!
Мене бо ради раю сотворен бысте,
а Евы ради заключено бысте…"


Это солнце такое
Это просто усталость
Как старая больная хромая
жена
Под зелень дворов
Она распласталась
И мелют домов
Ее жернова

Снова и снова мы
Время без устали
строчками точим
Смыслами новыми
Устлали уста
А нам бы глоток
Глоток многоточий
Чтоб отдохнули
Ломовые слова

Оставьте мне снег
И щербины луны
Я снегом укроюсь, как теплым бельем
Заплачу о том
что я человек -
Предвестник беды
Что бремя вины
С годами растет
Как налет седины.

Не хлебом, а плачем мы будем едины
Чтоб, горизонт ухватив за края
Сложить из земли и воды оригами
Пусть улетает журавлик бумажный печали
а куда? - Далеко.
навсегда? - Я не знаю


✨ Канал автора

#СтихиЯ

Авто.ру

Не верьте автору.

Рассвет высекает искры,
Сжигая ночи мутную нефть.
И в этот момент
Городская
аллея -
Тиха, будто неф,
Где тонкое слово
Звучит особенно искренне,
Застывая словно
цемент.
И эхо моего взгляда,
Алея
В облаках цвета олова,
Ловит
лёгкий силуэт
Алконоста

Миф обратился былью,
Когда
Мир отравился болью,
А Человек - инеем.
Но ты, райская птица с греческим именем,
Сердце счастьем
Коптя,
несёшься нумидийской пылью
По моим нейронным
сетям.
И ни боли. Ни тоски. Ни одиночества. Все проходит. Остаётся только свет.
Остаётся
только
свет.

Алконост. Ты знаешь -
Нашему горю
стоимость гроши;
Нашим грехам-
Тридцать рублей.
Серебром.
А ты все равно,
срезая серым крылом
гребни горных вершин,
Несёшь штиль
На шесть дней
В небо наших морей
И тишина. Тишина.

Алконост.
От твоего взгляда
юнги
Вокруг шеи
Плетутся
вьюнки.
Пусть я знаю,
Какие швеи
Ткут наряды
Нашей тоски -
оттого
Я смирен,
Как лунный
кратер.
Но откуда же в птице Евфрата
столько слез,
Цвета лунных камней
Но у всего
В этом мире
есть
Своя плата, и моя -
Скоро ляжет ко мне,
И обнимет, как брата...

А Твоя - сердце
Сирина.
И так ты отдаешь вдох за вдохом
Покой за покоем блеск своих глаз, капли дождя и запахи кошенных трав.

Ты все отдашь.
И жребий судьбы
Встанет ребром.
И этот коллаж
Подписан
Твоим пером.

Автор выдохся и выгорел. Теперь снова месяц не будет постов

Говорят, что надо еще фотографии прикладывать к постам. Ну хз хз…

Плач

Плакася Адам перед раемо седя:
Раю мой, раю, прекрасный мой раю!
Мене бо ради раю сотворен бысте,
а Евы ради заключено бысте…


Это солнце такое
Это просто усталость
Как старая больная хромая
жена
Под зелень дворов
Она распласталась
И мелют домов
Ее жернова

Снова и снова мы
Время без устали
строчками точим
Смыслами новыми
Устлали уста
А нам бы глоток
Глоток многоточий
Чтоб отдохнули
Ломовые слова

Оставьте мне снег
И щербины луны
Я снегом укроюсь, как теплым бельем
Заплачу о том
что я человек -
Предвестник беды
Что бремя вины
С годами растет
Как налет седины

Не хлебом, а плачем мы будем едины
Чтоб, горизонт ухватив за края
Сложить из земли и воды оригами
Пусть улетает бумажный журавлик печали
куда? - Далеко.
навсегда? - Я не знаю

Я проснулся

Людские улыбки
Сплетаются в узел,
Ложась на сетчатку горячим фотоном.
В воздухе- нервном и зыбком -
Тревога трещит радиоактивным фоном.
Я танцую в неровных
Лучах одиночества -
Не какого-то своего особенного, а почти в точности
такого же, как и у всех остальных.
И сквозь атмосферу расплавленной стали
Где кипящая память льется древесной смолой
На меня смотрят чужие печали
С пропитыми лицами полковников отставных.

Я танцую с закрытыми глазами. Музыка прорастает в мозгу сорняком.
Все танцуют.
И вроде бы всем весело. Но сквозь зрачки процеживается грусть.
И мне тоже грустно, хоть и выгляжу радостным.
Однако я думаю о всей той нелегкой судьбе, что сидит у каждого из нас на плечах. О все той боли, что пляшет мурашками на коже. И мне бы так хотелось задушить ее, чтоб мы смогли смотреть на мир незамутненным взглядом и говорить
простыми и
легковесными
фразами.
Но пока мы танцуем.
Наши движения сливаются в ветер, скрипя светом софитом.
Нас продувает и завтра простынем
босой ностальгией.
Но сегодня танцуем.
Нас небо целует
и нечего тут заниматься софизмов.
Пусть нервные тики
Гудят невралгией
Плевать. Мы танцуем.
Как дикие
Звери,
Танцем вгрызаемся вечеру в печень.
Мы пожар
Развели
Пусть он
И не вечен.
Хватит.
Нечего
Слова тратить всуе.
Забудь это всё.
Давай потанцуем.

***
Февраль. Достать чернил и плакать!
Писать о феврале навзрыд….

Февраль нещадно раскурочивает меня на грязный снег и и подножный мусор. Это происходит каждый год. Это происходит всю жизнь. Мой год кончается февралем, и в конце концов я - это потерявшаяся детская варежка. Февраль рвет вяленые в холоде нервы с изобретательностью средневекового палача. Этот месяц приобрел задекларированный в лентах новостей статус самого худшего месяца в истории почти ровно три таких же притворных и гнусных февраля назад.
Два десятка субфебрильных дней проходят, как нарастающая лихорадка печали. Затем наступает исступление.
Один..два…три…четыре. Как детская считалочка. Один. Два. Три. Четыре. Эти четыре дня аккуратно дозированы. Они выверены с холодным расчетом психопата. Они…
А потом ничего. .пустота
Перый день марта. Первый день весны. Первый день новой жизни.
Я снова тут, под весенним небом. Думаю о том, что прошел. Что можно продолжать писать. Продолжать любить. Можно продолжать.

Первого марта свистят провода -
Холодом зимним обласканы.
Словно укус овода,
Прямо под лацканом,
Теплится мерно тоска.

Мне бы
Ветром холодным,паршивым
Скорее нестись по тоннелям
Рваться резиной шин,
Ветки ломать елям
антенн,
Город накрыть крепдашином

Ливнем дробить водосток,
Грязный ломая асфальт.
И городской перекресток
Вспучить, поднять до небес
Спорим, не знала градская
Вуаль
Столько прекрасных чудес!

Руки твои целовать,
Впадины глаз обсушить,
Пёрышком стать у ловца
Снов твоей яркой души

Первого марта земная тоска
Сверлит понурую грудь.
Холодом зимним потасканный
Еду в весеннюю муть.

***
Я помню. Я правда помню.
Помню каждую минуту, проведенную на крыше кирпичного девятиэтажного дома, где мы писали стихи на стенах.
Помню белки глаз, которые окрашивались в светло-синий цвет, если кто-то слишком долго смотрел на небо.
Помню, как, плавясь от яркого солнца, мои зрачки растекались и становились похожи на чернильные кляксы.
Помню обожженные глупостью щеки своих друзей.
В одной песне пелось, что долгая память хуже чем сифилис, и я с этим совершенно согласен, потому что точно так же, как сифилис избавляет человека от нужды в хрящевой ткани, моя память постепенно выжгла все плохое, что когда-то произошло в этой жизни. Осталась лишь невесомая зола опыта.
Я помню. Я точно помню.
Серебристый самокат сотрясает серый асфальт.
Быстрый ветер закоптил волосы и теперь они пахнут смолой.
Юность - это тяжелое бремя. И нести его приходится всю свою жизнь.
От Ю до Ь.
От первого звука и вплоть до безмолвия.
Ůnøśť

В гулкие дни своей юности -
Когда ветер стар и горяч,
Когда вина и глупости
Затмевали обиженных кляч.

Я скакал по синим утесам
Верхом на сивой волне,
По теплым дорожным колесам-
Я отдан был хмурой молве.

Я легко целовался с лесами,
Обнимал сухие ветра и поля.
Меня нежно ласкали косами
Девушки, белую грудь оголя.

Я был предан той жизни,
Что так трудилась во благо.
Я был предан отчизной -
Но оно было надо

Научился любить и мечтать,
Забыл капризы и колкости.
Покорял овраги меж дач,
Вникая в важные тонкости.

В далёкие дни своей старости,
В неведении и глухости,
Я забуду людские гадости-
буду помнить дни своей юности.

***
Это стихотворение я написал, когда гостил у известного Марокканского поэта. Он тогда переступил черту в 67 лет и имел уже семь детей и двенадцать внуков (это правда случайные числа).
По вечерам мы выходили на просторный балкон его скромного, но уютного домика, пили кальвадос и он рассказывал мне, как воевал с французами в 60-е
Он сказал, что любил тогда девушку. И, конечно, предсказуемость судьбы родила ее аристократичной француженкой (однако же весьма прогрессивных взглядов).
И ради нее он совершил столько глупостей, сколько не мог совершить весь североафриканский народ за всю свою долгую историю.
Как-то раз он ради нее нырнул на 87 метров вглубь океана , чтобы отыскать небопёрого моллюска - символ вечной памяти у их нации.
А в другой раз он 23 дня смотрел на семечко розы, пока из него не вырос полноценный цветок. Он подкинул этот подарок ей на порог с запиской такого содержания : «я дарю Вам не только цветок розы, но и всю любовь моих глаз. А ведь глаза - это ворота в душу человека. Берегите его!»
Дошло до того, что он убил известного французского философа, и сделал это весьма хитрым и жестоким способом.
Но все проходит. Годы шли. Ее любовь к нему остывала, и он ощущал это. И в какой момент все закончилось. Вот так раз и все. Перестало.
Это стихотворение про его любовь. Про нашу любовь.

Тиной солнечных объятий,
Страстным жизни поцелуем
Ты придешь, как к сыну матерь
Чтобы кровь пролить святую

Встанут годы,словно замки,
Смеркнут горько будни
Жизнь солеными слезами
Опалит родные ступни

"Так воспрянь же, будто феникс
И гори костром стиха!
Ну а я - спокойный вереск-
Утоплю поля в меха

Я растаю, словно звезды
В шрамах утренней зари,
Чтоб свели сороки гнезда
В складках губ сырой земли"

Лучом света, речным илом
Песню тихую пропой.
Обернись Плакучей Ивой,
Ну а я- березовой корой.

И уснем под небом лунным.
Только эхо наших слов
Разлетится, словно гунны,
Через дым седых веков.

***
Это стихотворение я писал 7 лет и закончил только в 2023 году
Ничто в своей жизни я не делал с такой тщательностью, усердием и выдержкой
Я по много раз проверял красоту каждого слова… каждого звука: в глухие летние дни или в тяжелые зимние ночи я становился посреди своей комнаты и громко и отчетливо произносил каждый звук стихотворения, пока не начинал ощущать, что буквенная нота как-то звучит фальшиво; тогда я садился и редактировал текст, пока не выходило более благозвучно
- Т - глухо звенело в комнате.
Прозвучало хорошо
- Ты
Тоже неплохо
- Ты л
-Ты лет Ты летних
Ты летних ш…
Нет. Звучит как змеиный
плач.
И так шли года, и наконец-то я закончил стихотворение после того, как громко и отчетливо произнес его 46 раз подряд по буквам.
Так оно и было, и стены комнаты будут мне свидетелями!

Ты летних листьев шелест;
Ты шепчешь ночи в ухо,
Как тенью дней пожухлых
Подобна ты лесному духу.

И жизнь - твой верный ветер -
Целует твои плечи.
А ты шуршишь ему навстречу,
Зеленый расправляя веер.

Язык твой- миллионы голосов
и пение далеких степей
Мой язык ,может, только бутон
стихов и таяние огней

Твой звук, как храм, священен;
И в вечности костра
Твои родитель и сестра -
Прибоя шум и солнца блики песен

Но, пронесясь над головой
В своей изнежанной красе,
Ты не заметишь, как в росе
Стою уставший и пустой.

Самое первое стихотворение
Мне уже за 20
Или нет.
Может мне и 16 тогда не было
Я забыл этот период жизни
Не помню, совсем, да
Я получил его по почте от фанатки из Екатеринбурга
Она написала подражательное
стихотворение
я присвоил это стихотворение себе (так уж оно было похоже на мой стиль)
И посвятил его своей первой и последней любви
Это была непростительная ошибка

Дорогая моя, дорогая
Послушай , как ветер
Листву гоняет у края,
Послушай, как вечер
Ложится, главой поникая

Я знаю, есть страны,
Где воздух алмазный
Ты думаешь, странно
Мне быть таким праздным
Мечтателем страстным

Я был там однажды,
Не во сне, а наяву
Так много отважных
Летают в эту страну
На самолётах бумажных

Поют и пьют из горла
Вечерами горестно плачут
И пером степного орла
Стихи пишут в придачу
По утрам у костра

Здесь красный закат
Холоднее белого льда
Здесь каждый богат
Словами из свежего льна
Здесь каждый -твой брат

Может, ты мне поверишь
Может, сочтешь дураком...
Послушай по крайней мере,
Как кровь бежит косяком
По моей тоненькой вене

Послушай, как злая
Судьба нежно гладит
Послушай! Это нагая
Осень рвет свои пряди
Дорогая моя, дорогая!

Зимним вечером в Ялте

Сухое левантинское лицо,
упрятанное оспинками в бачки,
когда он ищет сигарету в пачке,
на безымянном тусклое кольцо
внезапно преломляет двести ватт,
и мой хрусталик вспышки не выносит;
я жмурюсь — и тогда он произносит,
глотая дым при этом, «виноват».
Январь в Крыму. На черноморский брег
зима приходит как бы для забавы:
не в состояньи удержаться снег
на лезвиях и остриях агавы.
Пустуют ресторации. Дымят
ихтиозавры грязные на рейде,
и прелых лавров слышен аромат.
«Налить вам этой мерзости?» «Налейте».
Итак — улыбка, сумерки, графин.
Вдали буфетчик, стискивая руки,
дает круги, как молодой дельфин
вокруг хамсой заполненной фелюги.
Квадрат окна. В горшках — желтофиоль.
Снежинки, проносящиеся мимо…
Остановись, мгновенье! Ты не столь
прекрасно, сколько ты неповторимо.

Иосиф Бродский

1969

#бродский