Простые истины

Долгое время считал, что кругом враги,
Не бывает таких людей, как не мни
Бытия простыночку.
Что сделано без выгоды, —
Стало быть, бессмысленно.
Я столько раз открывался людям,
Что нормы морали размылись
Окончательно.
И все поступки
Вполне типичны, а значит, пусты,
Что об этом вновь и вновь говорить?
Но я повторял раз за разом
В надежде найти среди хаоса порядок,
Я в душе себе клялся,
Что однажды выну кляп — и
Заговорю на мёртвом языке,
Чтобы каждый из тех,
Кого я по привычке видел врагом,
Услышал мой голос, как гром,
Чтобы, может, почувствовать себя
Больше, чем живым, и меньше, чем мёртвым,
Чтобы выйти за нервы и в даль
Глухую, а значит, беспечную грохнуться.
Но ведь так не бывает,
Много раз переписанная правда
Об этом человечеству вновь намекает:
Кто скоропостижно бежит от края,
Обрекает себя на муки в пустыне,
Всё же никто не сможет отпустить нас,
Ведь никто и не держал никогда
За́ руку нас по-настоящему так,
Чтобы сердце разбивалось о рёбра
В трепете перед неизвестностью времени,
А значит, стало быть, и не было погромов,
Когда из души выносят ремень даже
От старых несоразмерных штанов,
А значит, нелепых, как детство моё,
Проведённое в радости и в горе —
Как говорится, кто не думал о смерти,
И не жил ещё толком,
А значит, не знает, что век наш скоротечен,
А если и знает, предпочитает не замечать,
И мы не замечаем, когда пьём чай
В тусклой крохотной кухне,
А хотел быть пожарным — или хуже:
Госполитинспектором, или президентом,
Но теперь считаешь копейки,
Рассчитывая завтрашний день,
Наверно, не об этом мечтал ведь,
Но смирился и по привычке
Причитаешь за маски толпы ты,
Хотя сам, как и все, надеваешь,
Когда остаёшься один,
Хотя вокруг люди, как части
Военных пехот, собрались
И идут в никуда из ниоткуда
На войну с самими собой,
Преодолевая преграды стужи,
Цепями покрывшей любовь,
Ведь никогда до конца не узнаешь,
Что она ощущает, и, как снаряд, ты
Разбиваешься о собственные мысли,
Переосмысляя всё, что по́д руку
Попадётся и даже больше — все лица,
Которых врагами мнил, на подиум
Встали, держась дружно за́ руки,
Они-то на сцене — а ты почему-то нет,
Обиженно уходишь, так и не узнав у них,
А стоили ли на них потраченные чувства все,
Имела ли злоба хоть какой-то эффект,
А если нет, зачем же ты за эфес
Вновь и вновь брался от каждого их слова,
Но если всё так, то почему так горько и больно?

23.04.25
#стихи@tomtork_apw

*** 6/3

И ночь воссияет как день — я признался.

21.04.25
#моностих@tomtork_apw
#стихи@tomtork_apw

В алко-трипе

Убийством алко-трипным,
Предтечьем праха сгинул,
Исчез и растворился,
Что было — сжёг — лишь дым мой
Остался после пьянства,
Испил распад без чашки.
Ты знаешь, я иначе
Не мог там поступить — и,
Стирая горе пивом,

Иду в бездонный алко-трип свой,
Былое где забито криком
И вседозволенностью власти,
Найдёшь меня бухим в подвале,
Ты знаешь, не могу иначе,
Найдёшь в стеклянном взгляде правду,
Убил себя, не знал, что дальше.
Без смысла жил, без славы умер,
Ведь много пил, не слышал рупор,
Что мне кричал собрать все муки
И выбросить в окно и в шутки.

Пора вновь в алко-трип — и
Забыться там, погибнуть,
Исчезнуть, раствориться,
Об этом не напишут
В беззубых пыльных книжках,
О бедах принято молчать,
И мы молчим под плеск воды,
И мы молчим, вскрываясь в час,
Под песнь молитвы панихид.

Нелепо буду верещать в окно,
Безумно буду думать: всё равно.
Ещё один бокал, ещё фуршет.
Убил в себе себя, убился в месть.
Коньяк и водку, чтобы завтра сгнить,
Вино и пиво, чтобы пить и пить.
Пока не стало слишком дурно — лей!
Сегодня я не должен видеть день!
Сегодня я желаю умереть!..
А «стоп» не смей, не говори мне впредь.
Ещё один бокал, ещё фуршет.
Убил в себе себя, убился в месть.

Сияет музыка, дрожит печаль,
Ты знаешь, утром лягу спать,
И днём не вспомню, что вчера,
Давай же пить, давай до дна!
Исчезну в алко-трипе,
Исчезну в алко-трипе,
Найдёшь меня бухим в подвале,
Ты знаешь, не могу иначе.
Найдёшь в стеклянном взгляде правду…

По дну пройдясь, по Рубинштейна,
Наутро вспомню: что-то тесно,
И взгляд на руки упадёт — и
Мой шаг упрётся в алкоголь тот,
Сидящий на скамейке в сквере,
Он брошен также, столь прескверно,
Любые мысли в стол — без веры
И смысла градус сам разденет
Остатки духа — всё из детства,
Ведь просто с детства я бездельник.

Пора вновь в алко-трип — и
Забыться там, погибнуть,
Исчезнуть, раствориться,
Об этом не напишут
В беззубых пыльных книжках,
О бедах принято молчать,
И мы молчим под плеск воды,
И мы молчим, вскрываясь в час,
Под песнь молитвы панихид,
Привет, пока, прощай, прости,
Попал в бесцельный алко-трип…

14.07-05.08.24 18-20.04.25
#песни@tomtork_apw

Любовное 5/3
Посвящается одной прекрасной поэтессе

Мы прошли немалый путь,
Пройдём печали, грубость эту,
Прыгнем чрез качели чувств
И выйдем к морю словно в детстве.
Помнишь, как когда-то, в год
Потерянного счастья, было
Классно вдруг проснуться в пол-
Второго, жить в дали, в глубинке.
Книги есть, потом гулять,
Смотреть на этот мир глазами,
Где нет грусти, груза пляск.
В конце концов мы будто знали —
Жизнь прекрасна, столь полна
Бесцветных самоцветов, целый
Мир открыт для новых нас,
А что теперь? Теперь не дети:
Свет сомкнулся, стух весь блеск,
Теперь стервятники кружатся,
Ждут всего один момент,
Чтоб разорвать на мясо жатвой.
Я смотрю на это, в миг
Становится забавно, после —
Как-то несмешно за лик,
Который будет плакать в волю.
Это будет позже, в день
Великих потрясений жизни,
А пока смешно; задеть
Давай друг друга будем с силой,
Связи есть, любовь и толк.
Все были дети, найден нынче
Ключ к сердцам в глубинах топь
Из прошлых ран, живых и личных.
«А я в тебя влюбился, знаешь!», —
Встану к плахе, как давно
Заметил Достоевский, в патах —
Пан иль я пропал, ведь так?
Собрал тут сердце из осколков,
Что осталось после травм,
Может, примешь, может, против
Ты дел таких — кто знает, здесь ведь
Праведников нет, как правд,
Хоть лги себе в минуты эти.
Грусть забросить был бы рад,
Но снова возвращаюсь в детство,
Где за счастьем шаг идти
И где легко и праздно делать.
Помни, радуйся и ты.

Не вошедшее:
В чём смысл, скажи,
Если не ловить взгляд твоих
Карих глаз,
Смотрящих тет-а-тет
На меня,
Пусть влюблённость побудет же
Здесь,
На остальное плевать,
И пока небо не разрезал закат,
Я буду дышать и жить,
Хоть в любовных стихах,
Да и просто так, ведь мир
Прекрасен, где есть ты.

10.01.25 21.03.25 14.04.25
#стихи@tomtork_apw

Этот день был прекрасен. Думаю, стоит высказать всё же некоторые итоги:

1) приятно осознавать, что я возвращаюсь, действительно, по-настоящему, как в те самые дорогие мне годы, которые в этом канале помнят 2-3 человека;
2) я меняюсь, это заметно, но всё происходит весьма медленно, может быть, это и хорошо, не знаю — в любом случае развитие в положительном направлении происходит;
3) здорово, что я всё ещё способен влюбляться, и никакая подступающая хтонь меня не бьёт плетьми — это прекрасно, видно, делаю многое и всё так, как надо и должно быть;
4) творческое развитие в публичных выступлениях стало в разы лучше, по-моему, я больше не боюсь сцены, что не может не радовать.

Я искренне счастлив, что этот день оказался именно таким, каким оказался, выражаю бесконечную благодарность котятам, надарили вы знатно, не ожидал, честно говоря, — вы очень крутые, спасибо 😘

Перешагивая новый жизненный этап, обещаю, что впереди и меня, и всех присутствующих на этом канале, и даже тех, кто не подписан, но мониторит посты, ждёт скачок во всех отношениях.

Ну, мне 20 — и это только начало ❤️🔥

Уже завтра буду читать, приходите, цари будут гореть в аду

Уже в воскресенье у Апострофа слэм! Вы не представляете, насколько все заряжены, будет крутой поэтический баттл) Но дисса не будет, потому что будет только R E S P E C T (Тонилайф). Приходите все!

13 апреля
20:00 (лучше пораньше)
Бар Фогель (Фонтанка 97)

Пошёл на обычный слэм с Валерьянкой от Бессонницы

*** 4/3

Я заложник собственного слова.
Если упрощать и абстрагировать,
Не изменилось нихуя — только
Цифры поменяют свой вид опять.
Каждый день мне смотрит с ухмылкой,
Я, вторя ему, улыбнусь в ответ, ведь
Моё нытьё особенно излишком —
Пустоты сказанного поставят крест мне,
Весь смысл в одном предложении,
Рождённым предположением жертвы, что
Всё было и будет не напрасно,
А коль так, есть толк и в драке,
А коль так, махнём рукой на проблемы,
Пролёты отрадны свободным паденьем,
И я падаю: хотел быть взрослым —
Теперь мечтаю ответственность сбросить,
Не быть заложником собственного слова,
Но из раза в раз в сомнамбуле сызнова.
В лабиринте один, минотавр мёртв,
Поэтому я рощу рога и в трансе
Стучу в эхо-камере копытами,
Не оставляя попыток за сотню количеством,
Что однажды открою глаза на действительность,
Но действительно лишь то, что строки здесь,
Как и поэзия в целом, во мне свились в рой
Головоломок, давным-давно разрозненных.
Мне не нужен ни критик, ни прорва фанатов,
Я сам закопаюсь в фантики прокламаций
Внутренних революций, так и исчезну,
Крича со сцены ненужные бредни.
Я надеюсь, что вы уже разочаровались,
А если нет, то ну что же взять с вас здесь,
Раз не слышите, что я заложник
Собственного бездушного безликого слова!

04.04.25
#стихи@tomtork_apw

*** 3/3

Может, всё не так, как тебе бы хотелось,
Видно, я фанат терновых растений,
Потому что каждый раз надеваю
Очередной венок, рассыпаясь на части.
Я не знаю, да и никогда не знал,
Что нужно, как и когда; матчасть
Не выучена, ангел не сядет на крыло,
Да и будем честны, ведь и нет его,
Есть только ты и, возможно, глупый рок,
Попытаюсь представить, что средь гроз
Я всё ещё сижу на молнии хвосте,
Но, как знать, может, теперь
Молний хвост прожигает во мне
Очередную дыру — пока не ослеп,
Но это пока, а сейчас,
Попытаюсь представить, что я
Делаю всё правильно и понимаю
Всё так, как и надо.
27.03.25

Похоже, я вновь влюбился,
Вы выслушали — спасибо.
28-29.03.25
#стихи@tomtork_apw

У меня есть продолжение, но выложу, только если этот пост соберёт 25 реакций до конца этого дня. У вас 100% не получится 😔

Питерские котята, ничего не планируйте на 14-ое число (понедельник), кроме посещения popravka.bar (Лиговский 50Ц)! В своё день рождения, помимо того, чтобы напиться повеселиться, буду читать на открытом микрофоне с лейтмотивом прощения самого себя и отпущением прошлого. Будут «Эти мысли».

Помимо меня будут очень крутые поэты, см. подробнее тут

Приходите, всех жду, со всеми выпью приятно проведу время.
Те, кто всё же не сможет прийти, не переживайте, по традиции будут анонимные вопросы

Принимаю поздравления, я снял квартиру в Питере

Ну а потом 2/3

Ну а потом,
Когда разобьюсь,
Когда потоп
Снесёт с ног в бою,
Упаду
На мечи и плётки
И мой дух
Закричит, взорвётся
Динамитом
«Ой, прости — но…»,
И это «но» — залог
В ломбард,
Чтобы забрать,
Потушить
И разбить,
Downshift,
Где killswitch?
И потом,
Когда всё то,
Что чудилось правдой
Окажется у края,
Я сам подойду
К бездне чувств,
Сорвусь и исчезну,
Закричу, что бесчестно
Было играть в интригу
Со мною; поникну:
«Прикиньте, мне двадцать,
А я так и не понял, как дальше
Мир предрекать так же,
Как делал это раньше».
Утешу себя,
Что не всё потерял,
Но таков уж закон,
Что я опять не тот,
Опять что делаю не так,
В оцепенении лязг
Стан пробьёт и расколет,
Потому что доколе
Инфантильный романтик,
Когда стоит нажать стоп-кран я
Подкидываю угля,
Удивляясь, как февраль
Меня не прибил перестуком,
Ведь я додумал, вновь додумал,
Не в состоянии отпустить
Навязчивую мысль.
Может, в этом проблема,
Может, поэтому блеск лишь
Дружелюбия
До сих пор
Расценивается
Как тяжёлый рок
В христианской церкви
От хора беспечных
Ангелов.
Вот надо мне
Каждый раз
Копать
Подвал,
В который сам
Залезаю;
Пьян,
Знаю, хмель
Меня сведёт
Через десять лет
К лестнице в хтонь —
Буду спускаться,
Представляя, что лечу
Лишь к небесам я,
Довольно, всё это чушь:
Думаешь, ещё чуть-чуть —
Над тобой смеётся даже щучий ус,
Думал, что рыбак,
На деле так —
Ни то, ни сё
Но вдруг ещё, ещё?
Но ты вздохнёшь
И всё, нагрянет ночь
Варфоломея,
Огонь оближет
Жадно
Близко,
И я
Сойду
С ума.

21.03.25
#стихи@tomtork_apw

Честно говоря, думаю, что написание стихов и написания текста для песни (внезапно!) — две совершенно несовместимые вещи. Иными словами, мне придётся заново переучиваться, ибо ни один мой текст гармонично не ложится под музыку

Ну или я плохо пишу музыку 🤨

Жуки

И мы, как жуки,
Смысл жизни — копошиться,
Ожидая сапога.
Это паноптикум,
Все друг за другом следят
И лишь ждут, когда
Выпадет случай
Выглотать ворвань и трупик
На потеху толпе
Вынести, крича,
Чтобы каждый муравей
Знал, что даже песнь
По его страданиям
Спета не будет.
Что хотелось тебе,
Человек, распростёртый
По Питерской мостовой?
Этот город проглотит,
Постучит по крышке гроба,
Сотворив первым днём
Растресканный знанием,
Скрипящий от старости
И сказанных слов перелом.
И мы, как жуки,
Копошимся в земле —
А сколько людей
Смотрят наверх,
Где даже небо
Расплаканными грозами
Предрекает скорый конец?
Но ты остаёшься
Всякий раз обезвоженным,
Выходя в море,
Кипящее от монстров,
Разрывающих, кажется,
Любые успехи
Тем воспоминанием о неудаче
Перед родаками —
Всё это лишь для того,
Чтоб ты не смел забывать,
Что ты был, есть и остаёшься
Всего лишь насекомым.
И мы, как жуки,
Остаёмся в грязи
И ждём лишь, когда последний год
Наступит на нас, как на жука сапог.

28.03.25
#стихи@tomtork_apw #верлибр@tomtork_apw

Бога нет

Бога нет, а бога нет,
Кому ты молишься?
Он придуман, он придуман,
Ты в дурмане, ты в ловушке,
Правда свято веришь в чудо,
Просишь дать себе уступок,
Падаешь в стеклянный мутный ступор,
Толк, давай, толкну, как дух свой,
Паду в похмелье, мельком в груз дел,
А ты в который раз упомянешь
В своих типичных стихах мямлю,
Скажешь: «смотри вот, Замятин,
Зигмунд Фрейд, Набоков — сабли,
Их заточил верховный Палпатин мой,
Он, как Воланд, вернёт мотивы,
Скажет важно, что всё возвратимо,
А ты заявляешь прокламаций кипу!».
Я отвечу, что всё ж моветон вновь
От нехватки образности слова
Вводить, где не нужно, бога,
Обращаться к небесам, как к начальству с просьбой
Поднять зарплату на полпроцента,
Бизнес опрокинет так же незаметно.
И ты просто топчешься на месте,
Раздуваешь радужную пыль божеств здесь,
А убери бога, замени его лик
На мамин, братский, собачий, отцовский,
Что поменяется в стихотворении толком?
Сколько можно приписывать бога,
Пустите его, как он вас, — вольно!

25.03.25
#стихи@tomtork_apw

Это не шутки…
26-е марта, бар Глагол

⚡️ Аффи Дэвид вознамерился захватить власть в команде Апостроф!

🔥 Но Том Торк не стал это терпеть теперь! 26-го марта в Глаголе состоится матч «Ап» против «Остров». В какую команду пойдёт Валерьянка? Приходите и узнаете!

Сталелитейный заво(з/д) «Жизнь», А потом позвонит диспетчер, И пусть цари горят в аду

Ладно, записи первого стиха не было
Мне ещё на последнем стихотворении какая-то девочка начала убавлять микрофон, но накричался я всё равно на славу ❤️

***

Вниз,
Не ликвидно,
Контркультурно,
Ниц
Пред частицами
Совести; душно.
Лица,
Мне чудятся
Лица.
Выстрел,
Так хочется
Выстрел.
Сколько раз
В кроличьей норке,
Куда падал
По привычке
Гордым,
В меня стреляли
Стервятники
С ружей,
Добивали
Насмешками,
Лишь бы рухнул.
Я и сам
Вниз и вниз
Стремился,
Я и сам
Пир, лишь пир
Неприличный
Представлял,
И что теперь здесь?
Сам себя
Скинул
В клетке в реку.
Задыхаюсь
От прошлого,
Грядущего
Солнца,
Что светит
Соглашающимся
Безусловно.
Помню,
Шёл по Сенной,
Представляя,
Гвоздём как
Навсегда забить
Ставни.
Но я остался,
Останусь и дальше,
Вне игольных
Воспоминаний-
Предательств.
Грезил адом,
«В чём смысл жизни?» —
Но я отыскал Почему,
И Рим мой
Построен сызнова.
В конце концов
Слетят все покровы,
В чём смысл скажи,
Если не ловить взгляд твоих
Карих глаз,
Смотрящих тет-а-тет
На меня,
Пусть сгинет же всё прочее
Здесь.

21.03.25
#стихи@tomtork_apw

Пора бы уже что-то новое писать, сегодня будет, честно-честно! А пока что…

🕊 Читал вчера в глаголе стихи, прошёлся, как обычно, по классике: «Щенок», «А потом позвонит диспетчер», «И пусть цари горят в аду» (последовательность в видео чуть другая, сами разберётесь).
За съёмку спасибо Соне Герман

На этих фотографиях прекрасно ВСЁ

Данные изображения были сделаны после мероприятия ИЛИ «Табэриутские чтения номер тридцать один || поезд»
Спасибо Нинок Нирук и Феде Вяткину за съёмку и постановку

Что пошло не так
Помню, проснулся устало — так, словно бы
Сон мой в утробе ещё простудился — и
Так и не смог от болезни и злобы той
Вычурной, сгнившего дня и безликого
Выйти, да так и остался в тарелки те
Медные бить, оглушая естественно,
Будто бы зная, что дальше беспечность вся
Ляжет на рельсы метро и под крестиком,
Глядя в разбитые очи Вратарницы,
Примет отчаянно смерть от признания
В собственной немочи, смелость ватагами,
Волнами хлынет, хлыстом рассекая всё.
Помню, себя убеждал перестуками
Клавиш, что дней муравьиность простилась — но
В прóстыне тварь и осталась, все сутки мне,
Точку за точкой заставив, и мнимость лишь
К тени упала, ногтями под косточки
Козни творить; получилось единожды —
Выйдет и вновь — утопаешь подкованным —
Знаешь, что дальше — не знаешь как выйти лишь.
Помню, ходил грозовым и безоблачным —
Прошлое вцепиться, вынеся думы все
К холоду страха, в те самые области,
В кои ходить не желательно чуждым — но
Я — так бывает — хожу, на ловушки там
Снова и снова — и вновь в лабиринте том —
Выхода нет, да и коль обнаружу вдруг —
Выйду ли? Бег за хвостом мне из принципа
Свойственен; знаешь, мне тоже в далёкое
Страшно смотреть, но коль детство забытое
Выдало горсти подарков, за что же ты
Их прожигаешь в пожаре несбыточных,
Рядом с мечтами о космосе призрачном?
Ставишь карьеру, забыв, что нам жизненно
Нужно счастливыми быть и придирки все
Выбросить к блеклому прошлому зыбкому.
Я понимаю, что чувства от брошенных
Камушков в мирную гладь не появятся,
Ты и меня же пойми, раз покровы все
Сорваны, делать мне рядом, где явственно,
Нечего; что там пошло вдруг неправильно?
Думаю, я всю вину за прошедшее
Скину на сон, где за сценой я за́ руку
В чувствах пытаюсь остыть с происшествий всех.

10-11.03.25
#стихи@tomtork_apw

Есть ли любовь?
Если любовь — это огонь,
Облей меня керосином скорей.
Если любовь — это стекло,
Я его ненароком задел.
Помню, говорили, чувствовать боюсь,
А как не страшится тьме, скажи,
Перешёл предел, иду в пустоту,
Я знал, что так повернётся жизнь,
Знал, что не повернуть русла рек,
Знал, что из всего перечня тем
Обращусь поговорить о тенях тех,
Что преследуют меня по пятам здесь.
Игра подошла к концу — и вдруг
У тебя фул хаус, у меня — лишь сет,
Мухлёж не сработает: не так, не тут;
Что ж, шагну солдафоном за парапет:
Если любовь — это огонь,
То я запрятал в закрома керосин,
Если любовь — это стекло,
Я изрезал себя до крови.
Никогда не повзрослею, буду верещать,
Что вечно молод — дозволено всё,
Когда бытиё позовёт на чай,
Скажу, что не верю, посплю-ка ещё.
Проснусь в ужасе, в холодном поту,
Осознаю, что мои глубокие слова,
Казались пустыми, потому-то тону
Каждый раз, мгновенья держа.
Не хочу вспоминать, да и надо ли знать,
Представляя каким идиотом я был,
Что ощущала когда-то она;
Подожгу-ка химозный, убийственный сплин:
Если любовь — это огонь,
Пламени нет, ведь я остыл,
Если любовь — это стекло,
То за мутью я потерял его.
Слишком не такой и слишком уж дурной,
Я сожгу свой дом, чтоб посмотреть,
Как тысячи искр упадут на то,
Что считал своим, чем проржавела лесть.
Я разобью зеркала от горя,
Нанесу, как тату, микротравмы,
Запью остаток сознания ромом.
Пусть господь распишет проклятья,
Я его прокляну в ответ,
Если любовь — это погром,
Вынесли, кажется, всё за день,
Если любовь — это стекло,
Я в нём не вижу никого.

17.02-07.03.25
#стихи@tomtork_apw

Новый стих завтра в 00:01 (осталось меньше 4 часов). Будет тоника. Впервые. Получилось занятно

KILLSWITCH
Мышеловка дух поймала,
Призрак вместо, вместит тело
В крошечный мешочек славы,
Был кем я не вспомню, в бездну,
Вниз, спущусь, тревога в горло
Сльётся — задыхаюсь морем
То ли слёз, а то ли горя
Бывших сил; стремлений ропот
В шёпот сходит снова; вновь я
Чувствую себя тут Актеоном,
Псы внутри съедают холод —
Только тьма моя со мною.

Эти думы сводят ум мой,
Новый день такой же душный,
Воздух был отравлен чувством
Униженья, где же путь тот,
Что меня наружу вынет?
Буду представлять, что силы
Всё ещё со мной, и выть мне
Боль не нужно — сгинет личность.
Я не ною, правда, будто
Это здесь совсем не так — но
Знаешь, беды чувств всех — дурость.
Я уйду, смеясь, — мне шаг лишь.

•••
Иногда нужно лишь нажать killswitch,
Отпустить все предрассудки и идти,
Пускай, бывает, грустно отпускать,
Но давай сожжём мосты под грома раскат.

Нажми killswitch —
Чтоб в даль пойти,
Нажми killswitch,
Нажми killswitch.
•••

Я нажму killswitch, покамест
Силы есть: so, kill this witch — и
Вновь и вновь по две в антракте,
Жизнь — дерьмо, нажми killswitch лишь.
Сделал так, что цель депрессий,
Как и жизни, потерялась.
Я нажал killswitch, все речи
Вспять пойдут — теперь в порядке.
Докажи, что я мальчишка
Сотней новых способов — но
Это суть с угла не сдвинет,
Слишком верил долго в бога.

Нынче снова в рясу церки
Лезу — боль уйдёт, как пластырь.
Стих, как псалтырь, — люди ценят,
Видят то, чего на плахе
Даже нет — и кто додумал?
Я нажму killswitch — расплата
За десяток грешных прутьев,
Кость пробивших, бьющих завтра.
Время лечит — жму killswitch — и
Верю с честью — завтра мысли
Будут лучше; отпускаю —
Жму в стихах killswitch украдкой…

05.03.25
#стихи@tomtork_apw

Я
Когда грущу, не подхожу никак,
Когда пытаюсь кайфовать, опять —
Всё сделано не так; идите, блять,
В далёкий Альбион, вдохните там
Туман от облаков и верьте в дым,
Как будто он Христос; так, может, вы
Найдёте праведность и счастье, ци —
Прекрасно жить ведь в сказке, рай правдив?

А я уверен: бога нет, нас ждёт
Кончина — тремор, тяжесть от оков,
А ты боишься чувствовать — в чём толк?
И есть резон в таком? «Удушлив рот», —
Ты скажешь, может; я мечтаю: смерть,
Чтоб вдруг пришла, когда решу, что крест,
Прибитый к пальцам, больше не порез,
А так — заноза в буре слов, проблем.

В чём толк в ладоши хлюпать, мне скажи
И не попробовать? Средь сотен лиц
Прохожих быть как все — смиренно жить,
Я в дуло револьвера крикну: «жги!», —
Ведь даже пуля больше знает толк,
В чём цель и смысл, а ты сбегаешь в ров,
Усевшись в чернь болота, тихо ждёшь,
Когда мороз пройдёт, не зная то,

Что это я — причина всех проблем,
Которые тебя терзают день
И ночь, и час от часа — скоро есть
Придётся кости и хрящи; как ферзь,
Хожу по полю я, куда хочу,
Как ферзь, вторым умру от праздных дум,
Но только для того, чтоб выйти в суть —
Тебе же даже в поле — подвиг, труд.

А я мечтаю сгинуть в алко-трип,
Уснуть под грохот бомбы, сталь прогрызть
Под хохот беса на плече и мир
Вертеть, как глобус; знаешь остракизм
Не так уж страшен, если твой черёд
Решить чужую жизнь, но ты в зазор
В десяток сантиметров влезешь, мор
Тебя бы не задел: ты бес, я чёрт.

Вот так: ты ангел, я тут Люцифер;
Вот так: нет крыльев, я уже не здесь;
Вот так: всё в тягость, я ошую в день
Пройду, не видя тех, кто лапки мне
Тянул, желая прикоснуться, знать,
Как жить не скучно, статно, на показ,
Учись жалеть, ведь станет нужно там,
На койке в доме пыльном: старость — песнь.

А я не успокоюсь, пока
не попробую всё,
и смерть в том числе.

04.03.25
#стихи@tomtork_apw

Вчера выступал, читал «А в Питере, а в Питере», «Щенка» и «А потом позвонит диспетчер» — было здорово!

p.s.: видео могли наложиться, сами разберётесь, что как и куда

Привет, котята, отдельно обращаюсь к Питерским: завтра (2 марта, вс) я буду читать на открытом микрофоне «Чатла», посему приглашаю всех заинтересованных не только читать, но и слушать поэзию на Лиговский проспект, 215 в 18:00. Будет много крутых авторов, приходите (лучше не в одиночку)!

Подробнее
p.s.: ну и вайб фотки прилагаю, всех обнял, всех люблю
p.s.s: если немного опоздаете, то ничего страшного, меня обещали выпустить на сцену где-то в середине (видео будет)

А давай!..
Она мне ZOLOTO кинет, я ей — КАЧ.
Усядусь на плечо Тюхэ: «что там? Как?
Мы ж с тобой друзья? Нарисуй давай
147% нам —
Хватит сполна; погладим Орфа-пса,
Поскачем на Пегасе в прекрасное далёко,
Мойро Клото нитку даст, протрём ей
Сухожилия Лахесис, чтоб лучший жребий
Выпал нам, чтобы наша речь тут
Звучала громче гнева Зевса,
Пусть, как Ио, он спрячет нас
Пощипаем траву у всех на глазах.
Спляшем экзерсис — будем как Мажи́но
Сильны — так же будем не нужны — и
На моционе заиндевеем под грохот тамтам,
Что ещё надо от жизни? То тут, то там —
Вдруг окажемся в Гефсиманском саду,
Иисус, прими и эти грехи — в путь!
Херувиму литания зачитаем как рэп,
Это наш magnum opus — всё ж поэт,
Слова расписаны, как финифть,
А значит, выпьем паллиатив —
Лучше любых решений и тысяч слов.
И будем, как флигель, стоять всё —
Всем наперекор, всем назло,
Мытарства наши средь борозд
Бытия бесконечно пусты — и что?
Давай не жалеть ни о чём,
Снимем фильм о фразёрстве,
Скажем: «мы такие фантазёры!», —
Гайтан развяжем, чапуру смело выпьем
И утонем в меридианах пароксизмов.
А давай полетаем на небе — и
Пусть ангелы подвинутся со своими советами.
Давай хотя бы на час будем как калиф,
У лафета сядем: «ну же! Пли!
Пускай сгорим, как Москва 13 раз,
Но панегирик возвеличим — общий знак».
Что там, кто, чего хотел от нас?
По кулуарам пройдём — и в контенанс,
Маскируя усталость, проманкируем суть,
Дадим потворство приторным отзвуком тут,
В пти-жё сыграем на желание жить
Эту жизнь как захочется: в сотню зим
Давай ходить без шапки, чтоб советь,
Чтоб леве-дю-руа не нарушать и здесь.
Давай Вергилия пошлём подальше,
Нам не нужно путешествие в миазмах,
Нам надо сеять ветер, пожать чтоб бурю,
Так давай день каждый пажить круче,
Чем это делали вчера, велеречиво
Станем порицать, сличать — и чисто
Заявлять, что только мы тут правы,
А другие в античности застряли.
Давай оскромимся, будто кто заметит,
Анахоретам ведь плевать, хуже чем мы?
Давай проорём more и amore
И на неизвестных языках, пусть даже мёртвых,
Запоём: «пируйте, Боги, вам осталось недолго;
Интересно, верят ли ещё?», — За мочку
Ухвати меня и прошепчи: «Диман,
Как грустить ты заебал».
Да я в Тартар ходил на выходные,
Там скитался, как Агасфер, но мигом
Вернулся, когда пришла весть,
Что мои эманации полная хрень.
Стоило ли тогда мне хину есть?
Не узнаю, ладно, ālea jacta est.
Но это я всё к чему,
Что я у Арунс
Забрал рассвет,
Давай же вместе смотреть,
Как он, темяша, встанет,
Это волшба нам,
Только нам вдвоём,
Так давай споём:
«Она мне — ZOLOTO, я ей — КАЧ,
Ну как, Тюхэ, что там? Как?».

27.02.25
#стихи@tomtork_apw

Для тех, кто хочет больше, одна работа эксклюзивно на (какой по счёту там?) канале — t.me/+ve8b0vAZGbQwMzVi

Пепел лишь и дрожь.
Любовь — это та болезнь,
Которую ждёшь.

Февраль 2025.
#стихи@tomtork_apw #хайку@tomtork_apw

Я призрак: предал, продавал — предел

Ты ложь за истину, прошу, прими,
Забудь про тяжесть сотен глупых слов,
Вот-вот дойду к финалу, к крыше — вниз,
И небо вдруг падёт на крик немой.

Бежал. Пришёл. Тону. Погиб. Исчез.
Куда? За что? Тот дух, что был, не здесь.
На грудь усядется ворона-месть,
Ведь это всё за непрощённый грех.

И Volgabus над мной смеялся в ночь,
Когда пытался высчитать момент,
И, видно, я тогда ошибся, счёт,
Пожалуй, выйдет в стопку водки в шесть.

Я призрак: предал, продавал — предел,
Не хватит слов прощенья, просто я
Тогда, наверно, испугался, сел
В свой домик, сбросил культ в ничто опять.

Теперь я призрак: предал, продавал,
И эти раны оживают в миг,
Не сходят с тела, делают мной так,
Что я сгибаю в ужасе других.

Ты правду выбрось в яму, если вдруг
Расспросишь: «что стряслось?», — то я солгу:
«Земля меня отвергла, мол, и тут
Теперь трясётся, унося ко дну».

Вдруг отторженье? Каждый слог идёт
Труднее, каждый взгляд, как тонна игл,
Одну стерплю, от всех умру, и кто
Потом заявит: «был поэт — и сгнил»?

И если кто-то должен был страдать…
Никто не должен, просто c'est la vie.
Дошёл к пределу, продал, предавал.
Но всё же ложь за истину прими,
А правду выбрось в яму, жги всю лесть,
В конце концов, ālea jacta est.
Отбил amore -> more -> ore -> re.
Не помню, чтобы я Антеем здесь,
В безумном мире этом, был, так речь
О пашнях дай земным, а я Сурья,
Сжимал и Перуна и был судья,
Который Христианство ввёл в народ,
И я, как заяц-змий, как Герион,
Мздоимец, волшбу вам вабилом дал,
Разжёг файду, как ненависть в сердцах,
Канцону я закончу эту так.

23-24.02.25
#стихи@tomtork_apw

20 реакций и зачитываю дисс под бит, всё в ваших руках

20 реакций и зачитываю дисс под бит, всё в ваших руках

Дисс Тома Торка на Тома Торка
Смешное дело делать дисс в стихах,
Как будто рэпер — правда, лишь поэт.
А дисс на самого себя вам как?
Пусть этот victim blade влетит в подъезд
Разорвано и пьяно, бездушно и заставно,
Беспутно и распутно, позорно и за здрасьте.
А после буду говорить, что всё в порядке,
Но это будет мой безобидный пиздёж,
Я сам не пойму на кого же похож:
Уже не прозаик, ещё не поэт,
Ещё и не в музыке и как будто не здесь.
В шизоверлибрах застрял,
Захожу и за эту я грань,
Перехожу мат. предел,
На деле и сам не пойму что где:
Горжусь майской бурей,
Хоть мог сделать бы и круче,
Текст неплохой, но ведь нет там контекста,
Кто не я, так и не понял, что там исчезло.
16-17 — грустная песня,
«Как жаль, что не справился с честью»,
«Да брось, это опыт, упавший на челюсть»,
Да это пусть так, но никто же
Не скажет, что было, что то же.
Не знаю, как и если у вас, но пожалуй,
Моё творчество очень уж жадно,
Оно так и хочет вцепиться
И высосать кровь и все мысли.
Смотрю, рефлексирую прошлое,
Застрял в этом цикле по ноздри — и
Что не стих, то запомни —
Ты был, ты не прав, ты лишь после.
Каждый стих — отражение жизни,
Так верю я в это, ну типо.
И кто круто пишет стихи,
Не пишет совсем, похоже, их,
А я представлю, что ты,
Мой читатель, мой ринг,
Я там выступаю и бью сам себя,
Ожидая, что свалится счастье мне в чан,
Но трупный Вельзевул лишь подкидывает дров,
И я всё никак не скину мух — свой «позор».
Лишь представляю крестовый поход до психолога,
Он скажет мне сколь плох мой слог здесь.
Ну, простите! Впрочем, мне заебло извиняться,
Заебло унижаться, заебали все знанья,
Прожигаешь и светишься — а после вдруг тухнешь,
Живу, как будто день каждый ем мюсли всухую.
Скажешь про хуёвые, абсурдные рифмы,
Но я не хочу слушать столь лицемерные крики,
Я слушал, читал современных поэтов,
Что на сотню бездарей всего один гений,
А потом сижу в ахуе, неужели,
Кто-то смотрит не только на вещи,
Кто-то правда судит стихи не за рифмы,
Что же, надеюсь, вы не засудите ритм мой.
Да похуй, скажу, ну а слэм?
Да разве я смог, чтó доказать всем?
Трясусь каждый раз, как маракас,
И звук, соответсвенно, тоже хуйня-с,
И почему вдруг решили, с какого это, блять, года,
Что если читаешь с телефона,
Или хоть подглядываешь в него,
То это сразу -100.
Убеди себя потом,
Что все судьи не то,
Что ты и сам виноват,
Что всё это нервы и гарь,
Что твоя поэзия не для Вас,
Что она не для людей, а так,
Чтобы лишний раз заявить:
«Посмотрите! Я тут был!».
Ну был и тщеславил свой лик,
Правда, забыл подойти
И всем лично передать:
«Моя поэзия просто не для вас,
Да, в ней много повторов,
Много лишних слóгов,
Откровенно — много воды,
Ну и похуй, ну прости?».
«Ну заплачь, я поэт — и потом,
К счастью, не рифмую «любовь и кровь»,
Хоть в любви столько крови́,
Что ты тонешь и ждёшь две галочки́».
Я писатель, поэт, почти музыкант,
А кому что не так,
Не поверите, если скажу,
Что я своим творчеством дико горжусь,
И пусть кому это превратно,
Кому похуй, кому неважно,
Не поверите, если замечу,
Что я себя обеспечил,
И плевать, что скажут остальные,
Я здесь, а значит, уже непобедимый.
13-22.02.25
#стихи@tomtork_apw

А потом позвонит диспетчер

А потом позвонит диспетчер:
— Мы нашли его раздетым, —
Глухо в трубку скажет.
Задымим, понюхаем пальцы,
Никотин зажелтит и растопчет,
Потом валяйся без толка.
Мы сядем за стол — и,
Глядя в глаза, хапнем по стопке.
Если и были мы актёры,
То нас убрали походу,
Напялили клоунский нос — и
Сказали:
— Перекреститесь хоть, а?
И с детства прививали уваженье
К тем, кого больше здесь нет,
Но разве кто слушает это?
Набьём оскомину, расчертим,
Как тату в неприличном месте,
Будем пьяно верещать бесцельно.
А потом позвонит диспетчер:
— Мы нашли его беспечным, —
Недовольно плюнет на́ пол.
Покурим в антракте,
Напялим любимые маски,
Мазками распишемся властно,
Будто не знаем хозяев.
— Хз, — скажешь, — не знаю.
— Да похуй, — отвечу, — приплыли.
Прибыли выпить и выбиться из сил — но
Разрешение, кажется, спросить и забыли,
Теперь утопаем в глаголах,
Уж этим полны мы по глотку.
А потом позвонит диспетчер:
— Мы нашли его в рефлексах…
Да что вы! Что вы! Честно!
Кто суди́м, давно прощён за внешность,
Кто был неправ, пойдёт налево,
Кто служил, того задело.
И прочие метанарративы,
Сожми всю волю криком,
Кричи — не кричи, впрочем,
Все сделают вид, что им не похуй.
А потом позвонит диспетчер:
— Мы его потащили за плечи,
Но он водрузил на себя столько,
Так утонул в творческом застое,
Себе навоображал такое,
Что мы и не знаем, как можно
Куклу эту обратно собрать (за низ ли?),
Спасибо, что нам позвонили,
Но ни скорая помощь, ни медляк тут
Никак запустить не сумеют ту пляску.
Спасибо, что выбрали нас,
Не пытайтесь опять,
Не звоните вновь, —
Послышится гудок.

18.02.25
#стихи@tomtork_apw

Синдром бога

трэп-металл в ушах, и снова слышу,
что тебя распяли на крестах.
трэнд смешал, в устах вино, я смыслю,
вновь не так, опять не то, нет благ.

боже, как же ты заёб, замолкни,
нету сил ещё проблемы знать.
вновь мне сказки тысяч пустослов – и
слёзы, слёзы, слёзы, слёзы, блять!

будто я спущусь с небес убитых.
конь мой, ты пойми, страдал вчера,
помню, я убил его, чтоб ниц пал.
вверх смотри на шабаш мой, черта.

богом стал сегодня, жгу дороги,
ты мне ноешь, ноешь, ноешь вновь.
может, завтра кончу глупый ропот,
ты мне снова пишешь, пишешь боль.

боже, как же не поймёшь, что было
похуй на твои проблемы, дрожь.
«страшно жить! так страшно, боже милый!»,
бога нет, уже смирись, он лжёт.

а меня никак чрез дней за сотню
бывшая не может отпустить,
предлагала секс, сама же после
удивлялась: «где любовь, прости?».

ну, прощаю, ну, иди – навеки.
мне с тобой везло, тебе же – нет.
нынче так смешно: одна так верит –
но я видел твиттер, там пиздец.

ты мне ноешь, будто мне не похуй,
птицеловом я не стану здесь.
я поэт и буду словом порох
в ноздри вам пихать, покамест смерть
к вам в халупу не придёт поплакать,
ну, кому-то хоть в вас не плевать.
богом стал, теперь смеюсь, мне жалко
каждый раз смотреть на блядство – вас.

3-5 мая — 9 июля — 23 ноября 2024.
#стихи@tomtork_apw

Это стих, который никак не выйдет

Небо кровит нимб,
Упавший к мёртвым богам.
Мир созависим.

Февраль 2025.
#стихи@tomtork_apw

Том Торк, Аффи Дэвид и Фёдор Вяткин

Рисовала Нинок Нирук всё в том же баре «Глагол». Получилось великолепно, большое спасибо за такое произведение искусства

Щенок и Восхождение в баре «Глагол»


//да, мне очень нравится Щенок

Восхождение
1.
Закричи обездвижено, в треморе рук,
Упади в отражение лампы к ковру,
К рукомойнику в комнате ванной, стучи:
Застудился стоять на вершине — пал ниц.

Сознавая бессмысленность, чувствуешь что?
Ведь падение создано, чтобы всю ночь
Пролежать, замыкаясь на скрипке, чей звук
Так походит на пьяницу, режется грусть.
Но так нужно вставать — и лишь в зеркало взор:

2.
Ругань смолкает; как кролик, на тельце вдруг
Смотришь, не веря, что гость неприметный — ты.
С возрастом лишь понимаешь, понять себя
Выйдет в сознаньи других — не копаешься —

Больше не нужно. А гроз по-домашнему
Взрыд ощущается. Стоило шашки ли
Видеть в рутине? Не знаешь — да надо ли?
Взгляд опускаешь, стесняешься краскою.
Зеркало в сторону падает. Шалости.

3.
А потом признаёшься в любви, ведь себя
Наконец полюбил. И так тонешь в глазах
Ты её, замираешь. Неловко, кто ж знал,
Что всё именно так защебечет, как сталь.

И вздыхаешь, ведь это та муза, огонь,
Что так долго искал, наконец-то нашёл.
Не сжимаешь стекло и не ранишь себя,
Предрекаешь рожденье nouveaux sentiments¹.
Приоделся в меха, не замёрзнешь, не вновь.

11.02.25
¹ nouveaux sentiments (фр. | [Нёвё сантамант]) — новые чувства.
#стихи@tomtork_apw

Щенок и абсолютный эксклюзив — работа, которая даже ещё не вышла, совместно с Валерьянка от Бессонницы

Было очень круто, прямо-таки взрыв эмоций и заряда по-зи-ти-ва

Сколько стоят принципы?

Я знаю: не вернусь, настал конец,
Лишь глупые слова осталось впредь
Нести на блюдце людям, жизнь-то где,
Какую, знаю, продают за перст.

Клони колено, может, так нам всем
Расскажут мир, как нить, в ушко задеть.
Ну, что за поколенье нынче здесь?
Бунтуют строго плача: смерть — и крест.

Я знаю: наш хозяин рядом ест,
Быть может, трупы правды, точно — смех.
Сатурн сойдёт с картины — мало мест
Осталось, нужно встать, отдать, залечь.

Ты выпьешь глаз и примешь пули в чернь,
Отсыпь немного денег — слёз и нет.
Пустое счастье, ты — товар и вещь,
Об этом знал ли Вещий наш Олег?

Ты хмуришь, может, брови: «что поэт
Такого знает? Где мой цирк и лесть?».
Я знаю: не вернусь никак навек
Назад к мечтам о злате, скинул с плеч.

А ты и горд: пускай другой решит,
Как фарс войдёт в реальность — моды писк
Ходить в жару с зонтом по магме «Жизнь»,
И ты согласен, ты не против. PEACE.

07.02.25
#стихи@tomtork_apw

Грусть и ненависть

0 — Пролог.
Думал я:
не та ли это жертва,
кою должен принести во имя
Творчества,
мечтаний, жавших детство.
Крик из трубки: «Скоро буду!»;
мнимость?
Может, я в бреду, и это миф лишь?
Сердце сжалось в точку,
предал дух свой,
предал принципы,
расплата мыслям
прошлого меня.
И где же суть вся? —
Делал то же, что другие,
верно?..
Страшно видеть слёзы мамы —
хуже
думать:
«вновь мухлюет, вновь картечью».
Лампы круг летаю, стал я мухой,
лапки в свет тяну,
но бьюсь в стекло лишь.
Явь —
увы! —
не никотин —
нет кайфа,
сколько сам себя не бей в подлог — и
счастья нет,
есть выбор —
я, поддавшись,
вновь убил:
сегодня — бас гитару,
завтра — разум,
в прошлом — счастье с телом.
Сложно так безвольно вдруг расстаться
с другом старым с сильных аргументов.
Где бунтарство?
Кровью стёрты руки.
Грусть и ненависть;
считал, вопросы
лет былых, как грозы
сгинут; пух — всё.
Если б я тогда не струсил,
чёрств был…
Грусть и ненависть,
да червь фальшивит,
сел в мозгу и крутит,
крутит,
крутит
радость,
мысли,
боль,
и словно Шива
правит
нравы,
раны,
бесов,
дух мой.
Если б знал
— не знал —
и если б против
шёл
— но я не встал —
и если б время
вспять вернул,
то Эльдорадо…
— бросьте —
Третий Рим
лежал у ног небрежно…

1 — Интерлюдия.
Горько, грустно, ненависть проснулась,
снова иглы вдели, вновь проступок,
вновь мечтанья скинуть в виде лучшем.

2.
Нынче вновь
кинжал во мне раздулся.
Кто-то дышит,
враг зеркальный, может.
Впрочем, кто-то ж
грозы шлёт по тучам.

3.
Прошлым как не жить,
пустить позор свой?
Кто расскажет?
Вы молчите.
Стыдно…
Бога нет,
ведь каждый столь порочен.

4.
Долг.
Прошу, возьмите.
Брошен
Крик мой.
Вновь один.
И бог, что ждёт лишь смерти.
Ты вновь здесь, хоть я тебя отринул.

5.
Стук.
Так дышит кровь,
Так плачет честь вся.
Я
Тебя предал.
Прости.
Но знаешь:
Я не мог иначе
Жить
И сделать.

6.
Помню.
Было
Время.
Помню
Ставни.
Семь
Утра.
Свежо
И тихо.
Счастье —
Вот
Оно.
Теперь
Лишь
Гниль.
Остался.

7.
Эту гниль считал цветком, причастьем.
Снова в доме, ставшем ненавистным.
Куклой вновь покорно ем приказы.

8.
Слёз рычаг подвинул
Грёзы;
Висну.
Мне сказали:
«Всё во благо тела!».
Как-то всем плевать
На разум чистый.

9.
Как-то вновь другие
«незаметно»
Гнут,
Пинают,
Жмут,
Бросают,
Ставят.
Мне осколки в руки брать и лесть всю.

10.
Помню.
Думал:
«Всё
Прошло,
Все
Терньи».
Помню
Каждый
Раз,
Как
Я
Сгорал
— и
Помнить
Буду
Вечно:
«Слог безбрежен!»

11.
Помню:
«Прозу лучше тут ты срежь-ка».
Помню
Ложь,
Фальшивость,
Драму,
Пламя —
Надо было сдунуть, так ведь? Верно?

12.
Те же грабли, та же боль здесь, мама.
Надо жить ведь так, как ты желаешь.
Грусть и ненависть скупы в прощаньях.

13 — Аутерлюдия.
«Груз за плечи тянет вниз, так может,
Скинуть, бросить?», — скажешь ты, но поздно —
Ты, похоже, ничего не понял…

01.02.25
#стихи@tomtork_apw

Сталелитейный заво(з/д) «Жизнь»

1.
Помнишь потерю, когда всё родимое
Больше нам радость не пятило? дико — но
Это теперь закрутилось юлою — и
Свет из розетки был выткнут запоями.

Помнишь ли ты ту мечту разрушения,
Более всех вожделенную с песни той,
Автор где скинулся с мира раздетого
Грохотом грёз препаратных? задело ли?

Помнишь ли бабочку ту, однодневочку?
Помнишь ли сотни тех дней обесцеленных
Жаждой бессмысленной, чувством падения?
Знаешь, ведь нам не вернуться вновь в детство то…

2.
Должен.
Вставать и идти
В обязательства.
Должен?
Так встань и иди…
Заебался, что ль?
Я
Не помру
Игроком
Достоевского,
Буду
Рубить
Топором
Ту процентщицу.
Встану
Атлантом,
Расправившим
Жадность — и
Выбью
Из ка-
Питализма
Всё
Засветло.
Похуй,
Что это
Не связано,
В слове так
Надо, наверно,
Не знаю,
Не пробовал.

3.
Пушкин мне
Руку сожмёт,
Ненавидя нас.
Рыжий Борис
На кухóньке
Повиснет вновь.
Гоголь вдруг
Ляжет в дурдом
За все выходки.
Ленина
С лозунгом
«Левые» выкинут.
Трамп
Вдруг развяжет
Шнурки,
И вот —
Зимочка:
Атомы
Тоже,
Вы знаете,
Злые ведь
В мире,
Где бога
Придумали
С выгоды,
С ним расквитались где,
Бросили!
Ироды…
Вот же,
Однако,
Какие
Тут дикости.
Все в мне
Культурные
Повести
Выгнуты
Мастером.
Фух, хоть руки
Маргариты в мне
Не было.
Вот достижение,
Критики.

4.
Ладно, пора мне на сталелитейный заводик,
Мир где меня закаляет ударом в живот — и
Так повезло: не могу забеременеть вовсе.
В общем, такие считалочки, вот вам завоз.
Всё.

29-30.01.25
#стихи@tomtork_apw
//для 4pb

Коньки, Щенок и Золотой Договор. В какой-то момент что-то сломалось, но пофиг

Другие чтения в комментах

Предрассветное солнце
Том Торк /feat/ nyuta

Мы под солнца лучами хиреем и вниз
Преклоняем колени в молитве богам.
В хроматическом бреде всё просим простить
За грехи, совершённые против луча.

О Луна! Почему ты морозишь пшено?
Отчего проклинаешь деревню, кресты,
Устремлённые к небу во славу Его?
Предрассветное солнце, прости, мы грешны.

Не простишь, так восходом своим обожги
И пшено, и деревню, и эти кресты.
Только не покидай, ведь не видно ни зги
Без тебя, о Светило, развей этот дым!

Проведи нас, смиренных, горячим лучом
Из тени древесной к райским садам.
Мы клянёмся гореть покорно огнём
И следы целовать своих солнечных ран.

Содрогаемся, падаем к мёртвой земле,
Ничего не растёт, умираем, молчим.
Мы клянёмся, не слышит нас Солнце, лишь плеть
Позабытых заслуг опустилась засим.

Мы готовы любить, о Светило, но ты
Наставляешь на грех, не горим мы тобой.
Почему ты оставило верный свой лик,
И что делать теперь на развалинах воль?

Лишь всё чаще смотреть на сиянье Луны,
Лишь напеваеть ей о нашей тоске:
О том, как мы ждём цветущей весны,
О том, что с тобой было так, как ни с кем.

Пусть прохладен и призрачен отблеск её,
Утешения больше ни в чём не найти.
И пусть будешь нам палачом и судьёй,
Всё же ей без остатка себя отдадим.

25-26.01.25
#ВКС_Том_Торк
#ВКС_nyuta

Похуй — дальше 666

Том Торк /feat/ Александр Блучев

Похуй — дальше,
Шесть,
Шесть,
Шесть,
Помер? — ставьте
Песнь,
Песнь,
Песнь.
Песнь на моих
Похоронах,
Чтоб под дабстеб
Плясал монах,
Чтобы рэпчина
Текла как в глотки пиво.
И похуй — дальше,
Шесть,
Шесть,
Шесть,
Пусть меня расплавит
Здесь,
Здесь,
Здесь.
Включайте нахуй музыку уже,
Мы под мазурку выгнем жесть,
Тащите гроб, бросая как мяч,
Чтоб был он то тут, то сям.
Похуй — дальше!
Шесть,
Шесть,
Шесть.
Гладим мы по фибрам
И против шерсти.
Что не полезно миру,
То обязательно вместе
На похуе и нАхуе
Скачет — не слезть ей!
Да и похуй что было,
Лишь бы было дальше.
В похуе не бывает фальши,
Не бывает старших.
Ах, как было раньше…
Не слезть?
Не слезть!
Смесь,
Смесь,
Смесь!
Антихайп на похуй,
Похуй в антихайп:
А дальше — похуй!
Похуй — дальше!
Похуй — дальше,
Семь,
Семь,
Семь.
Здрасьте, здрасьте,
Это я
В тот день
Зашёл на онлайн казино,
Вынес миллиона два, потом
Обтекал в ментовке
Потопом пота.
Боже!
Боже мёртв!
Похуй
Похуй — в порок.
Сыграем рок
На её нервах,
Сыграем панк
На её похоронах бесконечных.
Похуй!
Похуй!
Похуй!
Живём на обочине истории,
Клеймим себя позором
Каждый день, каждый день,
Мы новый антихайп (пиздец),
Также на похуй творим,
Также забудут нас,
Ну и похуй на этот мир,
Мы поэты, а вы где-то там.
Похуй — дальше,
Пять,
Пять,
Пять,
Неумелая блядь
Не понимает мечту,
Рукава засучу,
Я ее научу,
А потом замочу
И вымочу тряпкой,
Как бывший братка сказал:
— Я ее не ебал! Только орально.
Так что там по батлу?
Баллонами падлу
Сажаю на палку —
Не вымучил стих!
Черновик на бутыль,
Я слегка перепил,
На строки отлил
Для первого раунда.
Залаяли хаунды,
Мансы Хеллхаунда
В письменной форме —
Как Павел Воля
Шутил.
Похуй как лил,
Похуй как пил,
Если почка одна,
А печень цела.
Похуй — дальше,
Я ваш новый фашик!
Меланхолик Барашик,
А нахуй мне Саша?
Если похуй, то нахуй,
Если нахуй, то похуй.
Похуй — дальше!
Похуй — дальше!
Вот раньше... Было лучше...
Лучше было... А раньше...
Не показывай пальчик!
Ты ведь послушный мальчик?
Похуй — дальше,
Похуй — дальше,
Добро пожаловать,
На наш обезумевший шабаш,
Дави на жалость,
Нам как-то похуй,
Кройте, материте, пойте,
Похуй — дальше,
Похуй — дальше,
Похуй — дальше.

24-26.01.25
#ВКС_Блучев
#ВКС_Том_Торк