«Денежная дисморфофобия» – так New York Times называет состояние, когда мы
смотрим соцсети и думаем, что мы бедные. Ведь все живут такую красивую, успешную, роскошную жизнь! Мальдивы, Эрмесы, крабы с черной икрой!
Вчера шатались с подругой по Арт Москве, где, в основном, ювелирка. В какой-то момент поняли, что там все начинается от миллиона – будь то изумруд, опал, аметист, хоть стразы Сваровски.
– Примерьте! – говорит нам девушка из одного уральского бренда.
А у них – ну очень красивые огненные опалы. (а оправы просто ужасные)
- Не, спасибо, – говорю. – Мы нищеброды, нам даже примерить такое не по карману.
(это просто был уже двадцать пятый раз, надоело)
– Ну что вы… – растекается она. — Надо думать позитивно, и деньги к вам притянутся.
– Спасибо, мы не хотим, чтобы притягивались. Хотим оставаться как есть, нам все нравится, – сказала я, глядя на свои кольца Mango, которые нашла где-то в залежах. Кольцам лет 20 наверное, они прям древние – был у Mango момент, когда они внезапно выпустили что-то эдакое.
Тут на днях еще таксист удивлялся, что меня не соблазняет рекламировать казино (слово за слово – он узнал, что я блогер). Он все удивлялся, как же я могу не хотеть таких денег. А меня не только совесть останавливает. Я реально не хочу таких денег.
Я не хочу, чтобы вся моя жизнь была про деньги. Если ты слишком много работаешь, то это начинает тебя пожирать. Причем если работать ради великой цели (искать причину аутизма, например), или помогать людям справиться с психическими расстройствами, то здесь может быть такая одержимость, что это вызывает уважение. Но ради денег? Чтобы что? Купить себе 10 сумок Биркин условно? Они реально сделают меня счастливыми? Не верю.
Ни за что не буду тратить все 24 часа в сутки на то, чтобы просто купить себе вещи. Чтобы переехать из трех комнат (у меня, вообще, одна) в сталинке – в пентхаус на Остоженке.
Мне от всей души кажется, что бесконечное повышение комфорта и роскоши жизни – полный бред. Человек цепляется за это, очень много работает – и ему кажется, будто он делает нечто осмысленное. Но все это ради лишних тридцати метров (и они не для трех детей, а для гостевой спальни) или, не дай бог, ради двадцатой сумки Шанель.
А когда я буду все бросать и уходить гулять на 5 часов, потому что погода дивная? А когда я буду вдумчиво читать Достоевского? А четыре часа спорить с подругой о «Белом Лотосе»? Мне что, все это похерить ради того, чтобы купить платье от Диор или пожить в пяти звездах на Мальдивах? Простите-извините, но для меня это звучит как наказание за какие-то страшные грехи.