Вспоминаю всех тех, кого любил, и люблю, а на улице и дворах тускло, пусто, как в морщинистом бнлом пакете, Вроде бы просто так, забыть переварив желудок и все, и как бы жить дальше, но ток по черепушке вновь, и вновь 220вт бьет и бьется сам с собой. Они мне снятся,моя любовь меня ласкает и целует, и клянется в любви, а друзья улыбаясь растворяются в мутном дыму и воь я в 3 часа ночи просыпаюсь в поту, плачу, как шлюха. За годы прожитые на этой планете, на года и века укутавшись болью, которой я плююсь на всех вокруг, никто не понимает и оставляет эту боль мне, как добрый доктор отказавшись вылечить больного, даже если он смертельно болен, они же не бросают их, так почему я один? И какое же это мастерство, каждый Божий день терпеть и проживать свою жизнь, в надежде на свое творчество, что тебя поймут и полюбят, но даже если и сделают это, тк это только маску образа и слов, а самого тебя ли полюбят и поймут? Нахуя я это пишу?мол чтобы пожалели или написали, просто я не могу это держать в голове, она разрывается по ниткам, как рыхлая почва под копытами пятнистых коров. Мне так хочется быть счастливым и жить, но я за годы своей боли, не трансформировал ее, а прилип к ней, что видимо буду наедине с собой.