Еду на дачу слушать Ласковый Май, Руки Вверх, жарить мясо, пить безалкогольное пиво, копать землю, ходить в старом синем адидасе, курить на обрыве, смотреть на Обь и закат, и баня, конечно баня.

Чё, как в городе?

Ладно, простите, это не издевательство, просто поделиться захотелось.
Чёт заебная неделька вышла.

Слижет тучи с неба вечер.
Мы выходим на конечной
К неизвестному навстречу,
Впрочем, это навсегда.

Ничего, увы, не вечно.
И молчит автоответчик.
Время губит, а не лечит.
Догорит к утру звезда,

Отключив объятья ночи,
Город тоже обесточат,
Как и нас - прицельно, точно.
Только вот потом, куда?

Ну и что-то я все такие ебу себе голову. Делать мероприятие на ДР как в том году или не делать.

Ильиных позже будет
Завадский тоже будет позже

Хотя и без этих вестников апокалипсиса тут банда добрая
Ален, Малютин, Максимов, Кашин, Артур, простите кого не перечислил сильно трясет в тридцать пятом автобусе просто

В теории можно залететь на дизайн завод ЗОРИ и поставить там бар
Ещё в теории можно залететь в джавс на второй этаж

Пошуметь, повыпивать, почитать, задумчиво покурить на входе

Вход как обычно фри можно

Короче я в раздумиях
Помогайте что-ли

Рассказываем 🧡

Первая выставка современного искусства «Прекрасное далеко» на Дизайн-заводе ZORI

«Прекрасное далёко» —
выставка, которая говорит с нами языком памяти. 🤩

Каково это — скучать по эпохе, в которой ты не жил? Почему плитка на кухне может вызвать больше эмоций, чем любой арт-объект? Что происходит с человеком, когда он смотрит в зеркальный потолок и вдруг теряет ощущение времени?
⠀
В Барнауле откроется выставка-ностальгия «Прекрасное далёко» — в уникальном месте, бывшем ресторане «Алтайские зори», где стены, потолки и даже плитка помнят эпоху, которую мы часто вспоминаем, но до конца так и не поняли.

На дизайн-заводе будут представлены работы художников со всей России:
📎Санкт-Петербург
📎Новосибирск
📎Красноярск
📎Зеленоград
📎Омск
📎Барнаул

Они разберут на атомы культурную память, советскую утопию и ностальгию, которую никто не заказывал, но все почувствовали.

Что и где смотреть ❓

📌В зале ресторана: интегрированные в пространство инсталляции, живописные и графические работы на тему памяти и советской сказки; фото и эскизы времён расцвета ресторана.

📌В «Кухне» и «Сервизке»— граффити и инсталляции.

Выставка будет работать с 25 апреля по 4 мая каждый день с 10:00 до 18:00. Вход свободный

Регистрация

Организатор — Центр амбиций «Сфера».

Куратор — Михаил Чурилов, искусствовед, доцент кафедры культурологии и дизайна АлтГУ, член Союза художников России.

- 25.04 | 18:00
- Дизайн-завод ZORI (4-я Западная, 80)
- Вход: FREE

«Прекрасное далёко» зовёт не в прошлое — а в разговор о настоящем.

Ты готов войти в это зеркало?

Подробнее

Зори Медиа | ZORI

Это я ни разу не шутил, когда писал, что мне надоела цивилизация.

Виш-лист на 31 день рождения.

1. Плитка тротуарная на дачу.
2. Мангал туда же.
3. Ортопедические стельки.
4. Сертификат на психотерапию.
5. Сертификат на массаж.
6. Ещё одни стельки для других кроссовок.
7. Спортивный костюм, удобный.
8. Путевка в санаторий.
9. МРТ всего организма.
10. Спортивный костюм выходного дня.

Ребятки, вопрос. Летом или осенью выходит моя книга, которая печатается исключительно с Божьей помощью и помощью Министерства культуры. По большей части экземпляры пойдут куда-то там в библиотеки местные или я не знаю куда ещё.

И да, важная пометка, тексты там будут исправленные и цензурированные.

Авторских, то есть моих личных, экземпляров будет немного. А если их и делать, то заказывать дополнительный тираж нужно уже сейчас.

В связи с чем вопрос, кому надо будет книжечку?

Опрос не добавляю, жду живых комментов.

Можно в ЛС @krasilof

Спасибо.

если честно я в рот ебал всю эту вашу коммуникацию эволюцию технический прогресс и тотальный медиапиздец всё нахуй в лес в деревню в ебеня

А это я в зоопарке с утра шастаю

многие тут уже знают, что в конце мая я улетаю на неопределенный срок в Барнаул.

поэтому 04.05 напоследок
бар Апартаменты 159
всё по плану: стихи, алкоголь, и поток эмоций.

вход: 500р
можете писать мне: @whiteash

Христос воскрес и мы туда же,
Перерождаясь по утру,
Когда трясет, корёжит, мажет,
И бытиё не по нутру.

Глаза откроешь - снова осень,
В июле, в мае, в декабре.
Ты сам себя ещё попросишь
Чуть-чуть пожить, потом харе.

Отмучился и слава Богу,
А что там дальше, чёрт пойми.
Лишь до краёв нальют в дорогу:
- Ты типа это, помяни.

Я поставил на стол ужин из мяса и овощей, заварил чай, добавил в него две ложки сахара и включил радио. Когда дома кто-то болтает, можно на мгновение поверить в то, что у тебя есть семья. За окном падал снег и конец апреля не предвещал ничего, кроме холодов и пустого ожидания весны. Затяжная и казавшаяся бесконечной зима, всё никак не отступала.

Десять шагов от комнаты до кухни и наоборот, цикличность, заставляющая погружаться на собственное дно. На ту глубину из которой можно не вернуться. Задержать дыхание и спускаться всё ниже и ниже.

На все предложения встретиться, пойти в бар или выпить кофе я отвечал однозначное нет, но всегда под разными предлогами. Непонятно было лишь то, для кого я их искал: для себя или пытающихся пробраться в мою жизнь людей. Все черновики заканчивались, не успев начаться, все дела откладывались в дальний угол, а все развлечения умещались в походы до ближайшего магазина. Среди абзацев я пытался одновременно раствориться и найти что-то осязаемое, за что можно было бы зацепиться.

Несколько пачек сигарет, ранние подъёмы, молчание, сон, спорт, снова молчание и так по кругу: изо дня в день, из недели в неделю, из года в год. Лишь бы не признаваться в том, что в сознании уже давным-давно нависла огромная грозовая туча, готовая разразиться молниями в любой момент. Со стороны это выглядело бы как ураган, возникший из ниоткуда и ушедший в больное никуда. Да только вот синоптики предупреждали.

Старые песни сменялись болтанием ведущего и глупыми джинглами. Всё, чего мне действительно хотелось последнее время, это отключить телефон и уехать прочь из города. Убежать, на время испариться, обрубить все канаты.

Одиночество было единовременно спасительным средством и тем самым болотом, из которого так сложно выбраться. Спокойствие, списки покупок, планы на будущее и стабильная работа, костюм в гардеробе и всегда начищенные ботинки. Я боялся того, чего искренне хотел. Или же заставил себя хотеть. Счастье по спецзаказу.

Иногда я возвращался во внешний мир, туда, где президент объявлял перемирие, а количество верующих резко увеличивалось к наступающим православным праздникам. Как собака в дождливую погоду, я глядел из будки на всё это лицедейство и совершенно не мог понять, почему в мире, в котором уже давно работал искусственный интеллект, некоторые люди так и не могли договориться. Точнее, этого не понимал мой внутренний инфантильный идеалист, четырнадцатилетний парнишка в розовых очках и рваных джинсах. А вот взрослый мужик, уставший от бесконечных мысленных процессов, понимал всё прекрасно, и возможно, уже не пытался ничего изменить, даже в пределеах своего мира.

Поужинав и намотав по квартире еще пару кругов, я вытер сопли, открыл чат и написал коллеге, что фондовый рынок отреагировал на перемирие резким скачком.

По радио играл старый добрый рок, в углу комнаты лежали рваные джинсы, а на подоконнике солнцезащитные очки. Только не розовые, а черные.

В жизни бывает пожалуй два состояния.

Тяжело живётся эмпатам.

Намотаю в пределах квартиры
Бесконечность тревожных кругов.
Лишь луна за окошком зырит
На напрасность моих шагов,

Типа всё понимает и знает,
Потому что тоже в ночи,
Одинокая и родная,
Будто бы позабыла ключи

И шатается в тёмных далях,
Там беспомощно ищет дом.
Звёзды смертью восход встречают,
А она все висит пятном

Мутно-желтым, болезненно-синим,
Излучая холодный свет.
Я мотаю круги по квартире
Уже целую тысячу лет.

Я тебя терпела и любила,
Я тебя у сердца берегла.
Только всё теперь к чему, мой милый?
Уходила, убегала, не ждала.

Может к черту всё, остались чувства,
Как бы не пыталась выжечь их.
Все стихи твои и взгляды наизусть я,
А ты тот ещё дурак, пропащий, псих.

Я молчу, в зрачках скрывая честность.
Разве можно так, безудержно любить?
Что там у тебя? Больная вечность
И натянута от сердца к сердцу нить.

И тепло, что проникает в мою душу.
Я прошу с тобой остаться до зари.
Если мир наш болен и разрушен,
Оживи его, прошу, и сохрани.

Не умереть к полуночи,
Переродиться к рассвету.
Напротив - глаза твои сучьи,
Немая погибель поэта,

Зрачками впиваются в сердце,
Оставляя глубокие шрамы.
Не бывает любви без последствий,
Не случаются чувства без драмы.

Я с тобою забуду ответы
На понятные прежде вопросы.
Мы конечно не будем о смерти,
И надеюсь, быть рядом не бросим.

Может, раны друг другу залечим,
Разжигая пожары в груди.
Ведь вдвоем, если честно, легче
Пронести тоску через дни,

Что стремятся к больному финалу.
Здесь нет выхода, как ни крути.
Я молчал, ты меня целовала,
Поцелуем пытаясь спасти.

Только может ли твоя вера,
Оживить загнивающий труп?
Не понять эту боль, не измерить,
Как бы ты не пыталась, мой друг

И судьба моя, честная нежность,
Что под кожу впечаталась мне.
Я распят, взглядом этой женщины,
Я погиб в ее дикой весне,

Не найду себя, словно сломан,
Будто выключили и прощай.
Мир обманчив теперь, нарисован,
Иллюзорный и проклятый рай.

Я очнусь, забывая молитвы,
На плече твоём, чуть живой,
Но прошедший ещё одну битву,
В этой бойне с самим собой.

Все настоящие поэты мертвы.

Андрей ЭПП, Саша Скул, Пашка Техник. Парни, может хватит? Ну всегда же можно позвонить наркологу или друзьям. Сердце нихуя не металлическое. Задница, полная задница.

Мягких облаков.

Я видел, как снег падал на твои ресницы. Я знал тебя изнутри и снаружи. Я помню, как ты плачешь и как смеёшься. Я выучил твои родинки, но снова забыл их расположение, потому что ты - созвездие.

Весна опускается на город темным и синим небом. Проникает под куртку, в нутро, в душу. Всё идёт по плану.

В наушниках хрипит старый постсоветский рок. Мертвые не тлеют, не горят. Я впиваюсь взглядом в деревья и пытаюсь выжить.

Ничего, ничего. Скоро прилетит Егор, воткнет свою гитару, добавит на нее перегруза и реверберации, и мы всё выкричим. С Егором прилетит Соня, захватив с собою очередной яркий цвет своих волос.

Ты жив настолько, насколько ты сопротивляешься. Техника быстрого письма, тревожные мысли, и снова темнеющий горизонт.

Если ноги ходят, а руки способны выбивать буквы, значит ты ещё жив. Такие не тонут, ты же помнишь.

Кругом кровь, отчаяние и угасающая любовь. Кругом апрель. И сложное, нежное небо.

Жить для того, чтобы в финале раствориться.
Ну типа умер ты, обмяк, озяб, уснул.
А что там дальше, родственников лица?
Сиренью пахнущий цветущий Барнаул?

Быть может пустота дворов печальных,
Пятиэтажных, как твоя тоска.
Переродиться в точке изначальной,
С ножом у печени, с травматом у виска,

И воздух жадно жрать - сырой, последний.
Мы слишком молоды, чтоб кончить жизнь пером
В ребро. Пронзает душу ветром,
Уйду в закат изученным двором,

Под фонарей разбитых свет, а дальше - больше,
Ты не ищи меня, пожалуйста, мой Бог.
У магазина злой стою и тощий.
К тебе печален, а с собою слишком строг,

До совести, надрывисто кричащей,
Мол все неправильно, и слезы, сопли, грязь.
Хотел с тобою быть предельно настоящим,
Ты растворилась, издевательски смеясь.

Прощайте, уходите, не пишите,
Забудьте образ мой и тонкий аромат,
Который вплелся в сердце ваше нитью,
И постелил в нем сладкий, тихий ад.

Молчите, все слова давно ничтожны,
Как в прошлом отношение ко мне.
Наш фатум исковеркан, но не прожит,
Фрегатом затонувшим лег на дне

И призраков на палубе умножил,
Как приведенья брошеной любви.
Целует море - нежно, осторожно,
По берегу размазаны огни,

Там нет начала, нет конца и края.
Нет веры и надежды тоже нет.
Тону, вообразив осколки рая,
Целуя в губы окончательный рассвет.

Пока читал, наскринил цитатки из "Прощай, оружие!" Хэммингуэя.

Россия - тюрьмы да бараки,
ЖД пути, весною грязь.
Снуют бездомные собаки,
И я тут рядом, матерясь

Хожу под Богом как попало,
Похмельный раб привычек злых.
Глаза немой тоской сияют
И тонет память в нулевых.

Кругом одно большое чудо.
Почём здесь стоит не пропасть?
Рождённые из ниоткуда,
В закат ушедшие, смеясь,

Друзья и разные любови,
Оставили в распятье лет.
Стою один. Немного болен.
Других причин для грусти нет.

280323

Разбуди меня лет через сто
Полуголые на диване
Будем слушать гражданскую оборону
И курить в потолок
Даже не марихауну
Обычный табак донской

Будет солнце смеяться в лицо
На перилах балконных
Птицы лапами вцепятся в жизнь
А мы целоваться начнем
И отключимся
Чтобы через века
Вновь зажечься
Лампочкой
Электрической

ну и дед же я. волна яндекса ловит старые альбомы центра, смоки мо, легенд про, дяди васи.

всегда разрывало в музыкальных стилях, но для вечерних прогулок возле дома олдскульный русский рэп всегда был лучшим саундом, не иначе.

то есть двадцать лет назад я слушал эти же треки, на этих же улицах, только вместо телефона с беспроводными наушниками был плеер на два гигабайта.

тут дом построили, тут снесли. кто-то родился, женился, развелся, сходил в армию, пришел с армии, уехал в рехаб, приехал с рехаба, поехал головой, обрёл сознание. подчеркни нужное. или всё.

спорт-режим. на ногах рибоки. пробежка покуда хватит дыхалки и голова забитая чёрт его знает чем. люблю меланхолию, жизнь люблю, тосковать люблю, радоваться люблю. себя? спорно. вопросы, вопросы.

2006 год, на улице льет ливень, я что-то там пишу в блокнот на лавке под первые минусовки РЖБ. а потом робко и по дружески свечу всё это школьной подруге, которая сейчас давно уже живет в китае.

здесь вот казино было, (помню как-то маму оттуда забирал в первом классе) а сейчас там кирпичная многоэтажка. в этом подъезде мой несостоявшийся тесть убил своего брата четким ударом ножа. здесь отцу ствол в лоб приткнули. на этой лавке нас пиздили толпой. а сколько прекрасного здесь случилось? не сосчитать.

добегаю до знакомого, курим, болтаем. обратно бегу мимо церкви, уже новой, по дороге захожу в гости к маме, болтаем.

двадцать восьмое марта двадцать пятого года, улица исакова. красилов артём юрьевич, тридцать один годик.

Итак. Дома у меня живут:

Камень из Горного
Камень из двора Б. Рыжего
Кусок местной мозаики
Ещё вот эти пацаны что на фото

Это я к чему? Скоро ещё с Казахстана камень приедет.

Конец марта, мокрый снег, серое небо. За плотными кляксами облаков прячется мутный диск солнца, будто лицо с подступающей тошнотой скрывается за гримасой сдержанности. Цвет такой же - неприятный, отталкивающий. Настроение неопределенное.

Автопарк в этом городе не меняется уже тысячу лет, за редким исключением новых автобусов и вечно выпадающих из колеи трамваев, которые выглядят здесь, как пришельцы из мегаполисов. Тоже чужие, цветные, с инопланетными и широкими фарами глаз. Наверное, напуганные.

Чистишь мартинсы, гладишь пиджак, включаешь в наушниках подборку из фильмов Балабанова. Старый Свердловский рок, во главе с Агатой Кристи и Наутилусом, вписались в жизнь постсоветского пространства давно, легко и крайне непринужденно. Типа, привет, мы здесь всегда были, есть и будем.

Какие-то библиотеки, союзы писателей, министерства образования и культуры. Кругом, куда ни глянь, питерская архитектура, наследие прошлого века и любое здание в центре - памятник. А чуть во дворы, и вот она, трафаретная реклама всем известных услуг, магазинов и прочей дряни. И пивнуха в каждом доме, чтобы было чем занять мыслительный процесс. Плати меньше, живи лучше, как говорится.

Познавая страдания - нарисуешь суть,
Через боль и горечь - поймёшь, как быть.
От нехватки воздуха сдавит грудь,
Так, что не получится даже выть.

Так, что мир застынет в весенний лёд.
Пробиваясь наружу - захочешь жить.
Кроме этого ничего уже не берёт.
В жалких попытках обезоружить режим,

Вновь бежишь, сквозь бесконечные этажи,
Возвращаясь в исходную, каждый раз.
Если знаешь где выход, пожалуйста покажи,
А пока я ищу его - в глубине твоих глаз.

морозит. ни места себе не могу найти, ни призвания. новая весна пахнет осенью. кругом грязь, лужи, и снег, непонятно как выживший. агата кристи и наутилус из колонок утяжеляют и без того густое пространство.

морозит. знаешь, бывает такое ощущение, когда вроде бы и можешь со всеми поговорить, но при этом не получается. отменили тебе сегодня коммуникацию. может быть включат завтра, может быть никогда.
а возможно,что в этой жизни тебя совсем никто не поймет. тут как повезет, не иначе.

морозит. в тесной кофте выползаю на просторный балкон, курю. тревожусь, переживаю, волнуюсь, боюсь. человек эмоций. дурак, по русски говоря. дым вишневый, март беспечный, на часах полночь. однажды ты повзрослеешь за одну секунду, когда уголёк от сигареты будет лететь до земли. когда вдруг поймёшь, что ты и есть тот самый уголёк. окурок.

морозит. размышляю о постоянстве любви и скоротечности человеческой жизни. по факту - всё это лотерея. победителей нет. призовой фонд скорее пугает, чем обнадёживает. один мой друг, пожалуй единственный, как-то выиграл много денег в пьяном безумии зимней ночи, но к утру конечно же их проиграл. выводы? всё не больше, чем вода. падающая с неба, капающая с крыш, блестящая в уголках глаз.

С днем поэзии вас, Артем Юрьевич

Шанс не очнуться утром примерно такой же,
Как по весне наступить белым кроссовком в грязь.
На уставшей, но очень устойчивой роже
Отпечаталась беспринципная мразь,

Даже немного залезла под кожу, в душу,
Начала хозяйничать, наводить порядки.
Я уснул в обед, проснулся на ужин,
Только вместо еды - спирт на дне банки,

И желание окончательно не свихнуться,
Хотя бы день ещё или часок.
Моя сигарета - огонь революции.
Бутылка моя - расстрел между строк.

Загнусь и закашляюсь, умру на минуту.
Вставай, не вариант в этих грязных дворах
Остаться навеки снегом укутанным.
Собираюсь, бегу в попыхах,

Лишь бы к кому-то, куда-то, где-то.
Я не в праве, не в силах остаться с собой.
Расскажи мне отец, что там у поэтов
На небесах или же под землёй.

Просто если подумать, что нужно для счастья,
Выйдет список, ну максимум в целый абзац.
Только нет ни бумаги, ни ручки. Здравствуй,
Говорю я тебе, ты уходишь смеясь.

Возникаешь внезапно лирической сукой,
У собак на вокзале такой же взгляд.
Подходи и не бойся, оближи мою руку,
В том, что я человек - я не виноват.

Был бы выбор, родился бы многоэтажкой.
Полный дом людей и частично уют.
Вот представь, ты стоишь весь такой бесстрашный,
Из бетона, ну разве что обоссут.

А что касается человеческой жизни,
Все же просто: живи, умирай.
И ведь похер, по факту, зачем ты призван,
Вот тебе иллюзорный рай,

Или ад, что по сути не важно.
Мы же помним - справедливости нет.
Вот представь, лежишь весь такой наглаженный,
А могло бы исполниться столько то лет.

Ничего, ничего, погрустили забыли.
Ночь наступит за днём, за зимою весна.
А что были когда-то, и даже любили,
Это все чей-то бред похмельного сна.

Я выйду во двор, в небо тупо уставлюсь.
В этой злой викторине правды нет никакой.
Если есть вероятность, что я здесь останусь,
Запакуйте, верните домой.

Все твои чувства/чёрточки/привычки/колючки
Прячу за каменным сердцем в клетку грудную.
Образы/фразы/взгляды в разум надрывисто вкручиваю
Саморезами, чтобы во время ссор вырывать на живую.

Потому что, чем больнее, тем лучше запомнятся
Все попытки твои/мои к террору/истерике/бегству
От самих себя. Слышишь, снаружи кричат и ломятся?
Это демоны, бесцеремонно обитающие по соседству,

Заползающие в берега сознания слоем мазута.
Не спасут МЧС, скорая, полиция, волонтёры.
Прижимаюсь к теплу твоему, отдаляя холодное утро,
Будто ты - светящийся электричеством ночной город,

Так же красиво/практически космос/ужасно тянет,
Провести вместе ночь/диалог/честность/жизнь/весну.
Я тебя обменял у Бога на паранойи/тревоги/мании,
Теперь ярким огнем сквозь непроглядную мглу несу,

Пламя жадно сжирает оставшийся кислород в округе,
Задыхаюсь, с ожогами и улыбкой истерической на лице.
Хуже расклада, в котором тебя не любят,
Только точка, (не) поставленная в конце.

Все будет хорошо, я узнавал,
Звенящий март заставит плакать крыши,
Поблекнут прошлогодние афиши,
Весна займет по праву пьедестал.

Лишь прошлогодний грязный рыхлый снег
Напомнит нам о вьюгах и морозах.
Отступят стрессы, авитаминозы,
Внутри поселится хороший человек

И будет там до царства новых зим.
Мы справимся, мы вытерпим до мая.
Я растворюсь в тебе, последним льдом растая,
Навечно и прижизненно любим.

Все повторяется, как в старой русской сказке:
Свернешь налево - голову долой.
Разинув рот, дурак пустился в пляску,
Не смог, юродивый, найти тропу домой.

Танцует между небом и землею
И заливается, во весь беззубый рот.
А за спиной пылает царство, сдал без боя,
Как самый добродушный идиот,

Который не встречал - ни зла, ни боли,
И верит, глупый, только в доброту,
Он потому беспечен и доволен,
Что не познал при жизни темноту.

Он пляшет и смеётся, до надрыва,
Не ощущая сложность бытия.
И всё ему до одури красиво,
Пока у ног по швам трещит земля.

Не видит катастрофы приближенье
И в истерическом припадке рвется в пляс.

Устало смотрят на меня из отраженья
Больные точки утомленных красных глаз.

Впиваюсь губами в теплоту твоих плеч,
За бортом начинается колючая ночь.
А я нежность нашу пытаюсь сберечь,
Я стараюсь недомолвие превозмочь,

Вознести в абсолют тебя, как предел,
За которым рождается честность чувств.
До тебя я совсем ничего не умел,
А с тобой научился излечивать грусть,

Невзирая на страх, принимать пустоту,
И весною дышать, не весенним дождем.
Если перемотать, то я бы рискнул
В ту пропащую ночь вновь остаться вдоём,

Пережить и почувствовать, как в первый раз,
Ощущая спокойствие и красоту.
Я тону в нужном море твоих синих глаз.
Если перемотать, то я бы рискнул.

Засматриваться на всех проходящих мимо брюнеток.
Параллельно с ужасом представлять, как ты спишь с другими.
Мы ведь оба знаем, что для тебя не существует запретов.
Ты уходишь в протест, меня начинает клинить.

Сразу же хочется покинуть эту злую реальность,
Я же мастер по мгновенным перемещениям в пропасть.
И если ненависть - это всё, что от нас осталось,
То у меня для тебя абсолютно плохие новости,

Может быть даже хуже, чем на первом канале.
Хотя уровень бреда примерно один и тот же.
Иногда я мечтаю, чтобы мы друг друга не знали,
Чтобы в памяти не хранилось запаха твоей кожи,

Всех мелочей, дурацких ухмылок, обид.
Чтобы в голове не осталось совсем ни черта.
Если в нас нет любви, то почему внутри так болит,
Названная душою, звенящая пустота.

пустота, точка, исходная.
в отражении зябком ночь.
я подземными переходами
от тебя убегаю прочь.

вечера, небо, объятия.
мне теперь ненависть день.
ощущением непринятия
следы губ на распятиях вен.

тишина режет послушная,
я люблю эту едкую боль.
без твоих сучьих глаз явно лучше мне,
в живой труп заливать алкоголь.

города, рельсы, вокзалами
я себя заведу в тупик.
ты тогда так и не сказала мне,
почему я к тебе привык.

пустота, точка, исходная.
в отражении зябком ночь.
без тебя эта жизнь непригодная:
не забыть,
не сгореть,
не помочь.

2020

Лечь за тебя под артобстрел, но избегать,
Как самую спокойную из судеб.
Всё потому, что март взрывает грудь мне,
Пытаюсь выжить и существовать.

Молюсь теплу безбожным естеством,
Внутри любовь, снаружи оболочка.
Я бесконечно и закончено испорчен,
Но всё пытаюсь. А в  кармане ром

Болтается, я вовсе не моряк,
И не пират, но море потерявший.
На самом деле мне темно и страшно,
Но виду не подам, какой пустяк

Мне Бог определил заместо дней.
Куда-то мчусь, цепляюсь за надежду.
К чему? Когда заранее повержен.
Маяк прибрежный не сберёг огней.

На ощупь, я пытаюсь отыскать,
Всю твою веру, дар упавший свыше.
Надеюсь, Бог когда-нибудь услышит
Мои молитвы. Вспоминаю прядь

Твоих волос, мир станет ближе вдруг.
А я молчу, уверовав в страданья.
Ты ничего, прошу, не обещай мне,
Мой самый нежный, самый нужный друг.

Ты типа фри лав, и всё такое,
А я в жопу пьяный, плюс очень счастливый,
Короче убит, но ещё не сломлен.
Пожалуйста, подержи мое пиво,

Пока я прячу коньяк во внутренний,
Туда где мелочь, душа, любовь на сдачу.
Потом ты скажешь, что я ебанутый,
А пока смотришь, так вкрадчиво,

На самом деле хочешь выебать
Себя моим устойчивым безразличием.
Росла без отца, дурацкое имя,
В общем, всё как обычно.

Ведь никто никого не заставляет
Сходить с ума, когда март плачет с крыш.
И пока я в закат не съебал, и так далее,
Я тебя прошу: " уходи, слышь".

Рубрика "Утренняя белка" 🐿️
Замечено целых две штуки.

UPD: три

Разменяв, как заначку, четвертый десяток,
Обернёшься, да было бы только куда.
За окном и внутри - всё тот же осадок.
Мокрый снег, непогода, всегда.

Жёлтый свет проезжающих автомобилей.
Чей-то след, состоящий из шрамов и снов.
Я всё это забуду, даже если любили.
А на меньшее, нет, не готов.

Крепкий чай и табак, разметалась по кухне
Неспокойная к ночи, больная душа.
Посиди, дорогая, пока свет не потухнет.
Я с тобой, как-нибудь, неспеша.

- Против кого вы протестуете?
- А тебе не похуй?


Итак. А теперь мои наблюдения по поводу вчерашнего экспириенса.

Если что-то из дальнейшего будет выглядеть как совет, то считайте, что я говорю это в первую очередь самому себе. А так мне конечно абсолютно без разницы, разве что задеть никого не хочу.

Погнали.

1. Мне понравилось.

2. Попытка воткнуть в свой текст слова хуй, жопа и анал, бесконечное количество раз, на мой взгляд, делает из тебя школьника, который курит со старшеклассниками за гаражами. Наверное, круто. Но зачем непонятно. Да и к тому же все так делают, при том уже давно. Ты не первый.

3. Если у тебя есть какие-то достижения и постулаты, то не обижайся, если тебя сделал и обошел ноунейм, по версии твоего мира. Решают все зрители. Учись подавать свой материал.

4. Учись подавать свой материал.

5. На сцене решает связка текста и харизмы, плюс то, как ты себя ведёшь со зрителем. И конечно же то, насколько тебе похуй.

6. Безалкогольное пиво в джавсе заебись, а вот колбаски от Игоря я так и не попробовал.

7. Что ты сделал для хип-хопа в свои годы?

8. Стрёмно, стыдно, и нелепо, когда на этаж поднимаются люди со стороны, и услышав в микрофон лишь слова залупа, анал и хуй, разворачиваются и уходят обратно. А потом ты же и ноешь, что на мероприятия подобного формата в твоём городе никто не ходит. Смотри второй пункт.

9. Но не смотри в бездну, потому что она начнет смотреть в тебя.

10. Все котики.

11. Все котики, но все дрочат исключительно на себя и очень редко друг на друга.

12. Любое судейство субъективно, а любая оценка твоего творчества это всего лишь мнение каких-то людей, которые, возможно, нихуя вообще не понимают. Как и ты.

13. На завтра в Барнауле ожидается мокрый снег и температура от одного до шести градусов тепла, ветер умеренный.

первым делом возьму на захват город,
со всеми его людьми и блядской архитектурой.
потом поправлю пальто ворот
и буду тебя добиваться
дуру.

241114

Примерно 2700 в граммах вышел малютка. Тарелка инопланетная.

А поскольку мы договорились мешать стихи с кулинарией, я погнал готовить наполеон. Не знаю доберусь ли до фотоотчёта, но до сошкребания с дна кастрюли остатков крэма доберусь точно.

Подскажите способы домашней деградации без применения психоактивных веществ и чтобы конечности целые по итогу были, готовку не предлагать, я устал.

Никого не люблю, себя в первую очередь.
Делаю больно и ухожу залечивать
Одиночеством раны. Ты сегодня такая сговорчивая,
Ты сегодня до безумия человечная,

Как палач, благосклонным жестом дарующий
Безболезненный поцелуй своей жертве измученной.
Голова с застывшей улыбкой отскакивает от туловища.
Рефлекторно живу, случай ещё не изученный,

Нарушающий все аксиомы, законы, обычаи.
Ночь в холодный рассвет беспризорно прячется.
Я когда-то любил тебя, до душевного неприличия,
А теперь в жутком шторме дней мой ковчег раскачивает,

И в седеющем беспокойстве море волнуется
Раз, и теперь ничего, совсем ничего не страшно.
Я шепчу себе, что все обязательно образумится,
Несмотря на смертельные ранения экипажа,

Наперекор Богу и Черту, беспросветному фатуму.
Задыхаюсь, глотая жадно воздух последний.
Командир прячет слёзы, но не покидает палубу.
Все сумасшедшие сражаются до победного.

За последние три дня приготовлено:

- Каша рисовая на молоке.
- Каша овсяная на нем же.
- Курица в духовке золотистая до безумия с картошкой.
- Картошка по французски хотя по факту она русская.
- Семь литров растворимого кофе.

В связи с чем вопрос.
Может нахер эту вашу нашу литературу и делаем кулинарный блог?

Если вы живёте в Барнауле или его окрестностях, и решили сегодня выбраться из дома, то я вам решительно не рекомендую.

Там зима - окончательная, бесповоротная, вездесущая.

Там мороз и солнце. Почти как у Александра Пушкина, только с антуражем, как у Бориса Рыжего.

Там снег летит в лицо, а надежды на скорую весну превращаются в лёд.

Так что лучше оденьте или наденьте шерстяные носочки, нарубите себе тазик оливье и включите Гарри Поттера, или советскую комедию.

Напоминаем, что уже совсем скоро, 16 марта, в баре Jaws мы будем шуметь на нашем первом поэтическом слэме.

И да, поподробнее о схеме проведения мероприятия. Всего будет три тура. Первый - отборочный, второй - дуэли с разбивками на пары и третий - финал, в котором победитель заберёт весь банк.

Судить все это будут сами участники, выставляя оппонентам оценки в каждом туре.

А теперь ещё раз к истокам:

Что нужно сделать, чтобы поучаствовать?
Всё просто: достаточно отправить небольшую подборку своих стихов администраторам сообщества в любом удобном для вас мессенджере, где вы видите эту афишу, или на электронную почту, если вы совсем ортодокс. В течение трёх недель до начала мероприятия мы объявим список участников и разошлём им дальнейшие инструкции, а именно какие будут туры, и как к ним подготовиться. Так что, контакты закрепляем ниже:

@Mikhail_Maksem
@krasilof
a.krasilof@gmail.com

Цензура на отборочном этапе отсутствует, как и любые другие рамки. Пишешь ли ты в рифму, в прозе или частушки — если ты считаешь это стихами, смело пиши нам. 

И ещё раз: все участники скидываются в банк, а победитель забирает всё. Стоимость участия — 300 деревянных, вход для зрителей — 200. 

16 марта, бар @Jawsspotbarnaul
Сбор гостей - 18:00
Старт - 19:00

Ссылка на наш канал https://t.me/shumpoetry

Чё, как вам новый год за окном?

А пока март вовсю воюет с зимой, хотелось бы поздравить прекрасную половину человечества.

И просто знайте, что без вас не было бы ни стихов, ни песен, ни картин.

Вообще ничего не было бы, повымирали бы все к чертям собачьим, а перед этим бы ходили злые и грустные, и не знающие любви.

Все тепло мира и красота исходит исключительно от вас, хех) потому что жизнь и весна тоже женского рода)))

Точки, точки, точки. Раскидываешь их по строчкам и по жизни, словно сети, а потом путаешься в них, как пьяный рыбак. Ночь уже давно опустилась на город. Ночь уже давно опустилась, как шлюха на притоне. В зрачках перебор эйфории, а за ними пустота, чернота и мгла. Чернила вечера пролитые на белоснежную скатерть снега.

- Алло, это март? Ничерта не слышно, помехи. Алло, да.

Завернуться бы в сто тысяч одеял, закрыть окна плотной тканью, закурить в кровати оставшейся снаружи головой. И только дым, и вещи все табачный смрад укутал. Но нет. Я улыбнусь, включу Ассаи в наушниках, и поеду в ночь, трезвый и принявший всё, чему сам позволю случиться.

- Не переживай, ты красива.

И били, и убивали, и бросали, и ты, и ты, и ты. И ты делал все то же самое. Только важно ли это сейчас? Чёрное худи, черные джинсы, черные наушники, черная шапка, только светофоры мигают жёлтым. Усталость не вплетается в тебя образами, не пропитывает, а просто сидит рядом в такси.

- Едем, моя дорогая, у нас впереди целая жизнь.

«Ну, я пошел. Спасибо за стихи,
За теплый трепет прожитых мгновений.»
И, избежав словесной шелухи,
Закроешь дверь и растворишься тенью.

Там, в переулке, всем ветрам назло,
Подкуришь и сомнешь пустую пачку.
Как в старом Балабановском кино —
Темно и мрачно, только небо плачет.

Ты вместе с ним, но вида не подашь.
Уйдешь в закат, не выдержав последствий.
И растворится призрачный мираж —
Длиною в жизнь, размером с чьё-то сердце.

«Новая привязанность мешает вам жить? Готовы лезть на стену из-за гиперфексации на самовлюбленном нарциссе? А может быть, в приоритетах вашей жизни сейчас совсем другие сферы? Выход есть - клиника прерывания влюбленности "Амнезия". "Амнезия" - безопасный аборт ваших зарождающихся эмоций.»

Дима смотрел на объявление, приклеенное скотчем на столб. На улице моросило уже вторую неделю. Зима не заканчивалась, не начиналась весна. Дождь слегка размыл буквы, но номер ещё можно было разобрать. Дима записал цифры в телефон и в очередной раз проверил уведомления: новых сообщений, в ожидании которых он постоянно доставал мобильник, не было.

полуразрушенные кварталы.
гетто забытых пятиэтажек.
воздух резок, простужен, почти обездвижен.
мы - владельцы панельных, холодных хижин.
здесь каждый,
заранее удален из списков владеющих жизнью.\
дети брошенных городов. навстречу чужим объятиям.
никому не нужные.
творцы сослагательных наклонений.
длиною в полгода зима и больная апатия.
мы расклеены на стенах подъезда,
в истерзанных объявлениях.\
и будто все - в огромном почтовом ящике.
вместе с газетами, бланками за коммунальные,
рекламным мусором.
вот оно какое - наше остывшее настоящее.
рассыпалось по парадной,
дешевыми
стеклянными
бусами
.

2015 год
охуеть конечно

Однажды ты перестанешь доказывать другим свою точку зрения. Навязывать им свой мир, убеждать в собственной правоте, добиваться справедливости, которой не существует. Твоё мнение прорастёт, как сорняк, сквозь городской бетон и превратится в распускающийся цветок. Будь то религия, политика или банальное чувство правды. Ты просто перестанешь видеть в этом смысл. Единственная побочка в данном раскладе — отсутствие желания делиться своим мнением. А оно никому и не нужно, поверь, в этом нет ни конечной цели, ни истины.

Ну а сейчас, пока твоя кровь кипит, разбивай лоб о стеклянные преграды чужих голосов и мыслей, это полезно, и рано или поздно приведёт тебя к просветлению, как молодого Бодхисаттву.

Просыпаюсь в одной квартире, еду во вторую, день провожу в третьей. Фактического дома, при наличии собственного жилья, как не было, так и нет. Ощущение бесконечного пути, в котором каждый день является новым уровнем игры без сохранений. Утром кофе, крепкие сигареты, прогулка в обледеневшем молчании новых спальных районов и три пропущенных на телефоне, от которых спасает режим «не беспокоить».

А ведь когда-то и мне было необходимо поговорить хоть с кем-то, услышать голос на том конце провода, разрушить тишину. Особенно, когда на город наступает беспощадный и одинокий рассвет.

В наушниках биты начала двухтысячных и голос Крека. Желаю доброго утра консьержке, таксисту и себе. Фактического дома, при наличии собственного жилья, как не было, так и нет. Ведь главное, найти этот дом в душе, не так ли?

В контрольном пункте боли и отчаяния, 
Когда эмоции нам разум искалечат, 
Перемотай воспоминания в начало, 
Туда, где мы ещё не изувечили 

Твои, заранее отключенные чувства, 
Мою, забытую за барной стойкой печень. 
Ты просто верь: когда-нибудь отпустит. 
На время не надейся, не излечит. 

Лишь сердце, в аритмии заклокочет, 
В попытках быть честней и человечней. 
В финале, вместо "не люблю и точка", 
Я ставлю прочерк — твой, забыт, навечно. 

Но обязательно запомню наизусть я 
Финал, что приближался к нам по встречной. 
Ты просто верь: когда-нибудь отпустит. 
На время не надейся, не излечит. 

Твои, заранее отключенные чувства, 
Мою, забытую за барной стойкой печень. 
Вокруг вдруг станет холодно и пусто, 
Наступит бесконечный зимний вечер.

Оттепель, итог:
1. Раз, раз, раз, раз.
2. Хорошее место.
3. Князева заебись.
4. Ален всё таки меня лобызнул, в щеку.
5. У Кунгуровой за баром был обнаружен литровый балон с жидкостью, похожей на смазку, но она говорит, что это мыло.
6. Артур с его Мамой очень милые.
7. Антон Струков зарабатал первые деньги за дждждж на гитаре.
8. Дерек как обычно пришел со своим лакшери топ люкс настойками.
9. Со мной поздоровался парень, сказал что узнал меня и назвал Даниилом.
10. Я пил исключительно безалкогольное.
11. Кленова поехала тратить гонорар в Ростикс.

Нам просто было хуево и мы решили чем-нибудь заняться, чем то, что близко душе. Февраль, с годовщиной.

— Нет, ты, конечно, извини, но так больше продолжаться не может.

Таня замолчала, посмотрела мне в глаза и, развернувшись, уставилась в распахнутое кухонное окно. Там, за пределами коммунально-бытового плацдарма, вовсю орудовал обжигающий июль. Крики детей, играющих в футбол на спортивной площадке, пение птиц, шум автомобилей с ближайшей улицы — всё это складывалось в единую мелодию, так знакомую любому жителю панельных пятиэтажек на всём постсоветском пространстве.

Таня снова повернулась ко мне. На протяжении всего монолога она делала громоздкие паузы. Может быть, чтобы сдержать очередной нервный срыв, переходящий в крик, а возможно, просто искала новые слова. Хотя от их тысячекратного повторения суть разговора так и не менялась.

— Нет, ты просто вспомни, когда ты последний раз был у врача?

Холод её интонации распространялся на всю кухню, окутывая меня и не давая жаре проникнуть внутрь. По крайней мере, так мне казалось. От усталости и морального истощения меня бросало в озноб, и вместо того чтобы успокоить её или что-то ответить, я ещё больше вжимался в угол, выискивая там хоть какое-то тепло и защиту. Так было легче. Но на самом деле я просто хотел уйти от перепалки и никак этого не скрывал, как минимум вербально.

Всё это напоминало монолог, риторику, разговор в одну сторону — называйте как хотите. Я знал, что ничего вразумительного ей не отвечу, а любое моё возражение могло восприниматься как нападение, поэтому я молчал. Молчал и внутренне огораживался от этих фраз, надоевшей кухни и вообще всего, что происходило за бортом моего сознания.

Набравшись сил, я посмотрел на неё. Не в её лицо, глаза, зрачки, даже не на её состояние — я пытался рассмотреть всю её суть. Уставшая за последние два года от жизни со мной, нервная, похудевшая. Её гнев сменился обледеневшим спокойствием, а жившая в ней прежде любовь превратилась в безразличие. Видимо, попытки хоть как-то сохранить наши «взаимоотношения» (так я это называл) шли от неё исключительно по привычке, а может быть, что страшнее, из искреннего желания меня спасти. Страшное чувство — жалость. Но и утопающим не поможешь. Только тонул ли я?

Полностью погрузившись в эти мысли, я практически ушёл из реальности. Мир вокруг расфокусировался, а голос Тани стал раздаваться так, будто между нами был толстый слой воды. Я собрался и выдавил из себя всего лишь одну фразу:

— Я тебя понял.

Я резко встал, в глазах помутнело. Сложно быть резким, когда тебе перевалило за третий десяток. Взяв со стола пачку сигарет и зажигалку, я кинул их в свой рюкзак, набросил его на правое плечо и вышел на улицу.

Здесь, за пределами коммунально-бытового плацдарма, вовсю орудовал обжигающий июль.

Привет, спишь?

А если серьезно, то из нового у меня только рецепты блинов, приколы и вообще, весна на улице, какие стихи, идите лучше дышать, гулять, целоваться и пить холодное пиво под наступающим мартовским солнцем, ну или раф там лавандовый.

Из ближайших мест, где можем с вами встретиться:

1 марта - Оттепель от @vashamilaya в новом месте от @zorimedia_barnaul

Буду кричать и эмоционировать в микрофон под аккопнимент своего товарища Антона С.

16 марта - Наш Слэм @shumpoetry

Читать не буду, а вот светить своим не очень интеллигентным лицом и предлагать вам выиграть деньги обязательно.

Всех целую, ну почти всех.

Не наебал, получается.

А если вам надоели грустные стихи и делать в понедельник утром вам исключительно нечего, то предлагаю окунуться в масленицу, если вы конечно роду славянского. Остальным предлагаю отметить день Парагвайских женщин или день инженера в Иране. А я ебашить блины и дальше сходить с ума 👻

Купить пальто и к чёрту бросить пить,
По улице плыть важным теплоходом.
С приходом марта выпорхнуть с работы
И больше не писать, и не любить,

Не выставлять зевакам на показ
Тоску и прочие душевные терзанья,
Преодолеть любые расстоянья,
Чтоб наконец-то посмотреть Кавказ,

Увидеть моря синюю вуаль
И звёздные, распахнутые дали.
Мы не о том, мой друг, с тобой мечтали,
Важней всего - забыть свою печаль.

лайк если тоже заебался

Бабушки, в своих красных, розовых, и фиолетовых куртках китайского фасона, ровным рядком оттаявших подснежников, стоят в очереди на трамвайной остановке. Снег, смешиваясь с осевшими за зиму выхлопными газами, превращается в кашу цвета наступающей провинциальной весны.

Свежо, сыро, солнечно, а в ноздрях и сердце что-то весело щекочет, то ли запах марта, захватывающего позиции, то ли ожидание светлых и радостных перемен, по которым в этой стране явно соскучились.

Вместо подростковой и трепещущей влюбленности - спокойные и светлые чувства, вместо прыжков по лужам - уверенный и размеренный шаг. И дышится, как будто свободнее, что-ли.

Такая она, Барнаульская весна.
А точнее жизнь в ее преддверии.

Так пахнет весна:
Сыро, немного асфальтно,
Свободно, по школьному.

Когда мокрый снег похож на кашу,
Что большой ложкой хлебают
Совсем никакие медведи.

А ты пахнешь как?
ветром марса,
кратерами луны.
нежностью детства,
спокойствием моря.

Тем, что так далеко
И незнакомо.


011222

Мои товарищи в тридцать лет:
Закрывают ипотеки и гештальты в терапии.
Я: закрываю оттепель


Или коротко о том, что первого марта я выступаю последним, так что если кто хочет, велком.

Ставки на спорт, азартные игры, лотерея?

Мы придумали для тебя ещё более дерзкий способ сорвать куш: поэтический слэм. Главное условие — участники скидывают деньги в банк, а победитель забирает весь призовой фонд. Но обо всём по порядку.

16 марта, в 18:00, в баре JAWSSPOT на Луговой, 3, пройдёт первый поэтический слэм. Три отборочных тура, полная интрига с судьями и системой оценок (тебе понравится), банк за первое место и дополнительные призы от друзей мероприятия.

Что нужно сделать, чтобы поучаствовать?
Всё просто: достаточно отправить небольшую подборку своих стихов администраторам сообщества в любом удобном для вас мессенджере, где вы видите эту афишу, или на электронную почту, если вы совсем ортодокс. В течение трёх недель до начала мероприятия мы объявим список участников и разошлём им дальнейшие инструкции, а именно какие будут туры, и как к ним подготовиться. Так что, контакты закрепляем ниже:

@Mikhail_Maksem
@krasilof
a.krasilof@gmail.com

Цензура на отборочном этапе отсутствует, как и любые другие рамки. Пишешь ли ты в рифму, в прозе или частушки — если ты считаешь это стихами, смело пиши нам.

И ещё раз: все участники скидываются в банк, а победитель забирает всё. Стоимость участия — 300 деревянных, вход для зрителей — 200.

16 марта, бар @Jawsspotbarnaul
Сбор гостей - 18:00
Старт - 19:00

Замер зрак, и прячу в ладонях ещё один вдох.
Я был прав, я всё это понял в последний приход.
Лезвием вырежу сердце — его не спасти.
Сделать шаг и просто остаться в живых.

(С) Дмитрий Фео Порубов



Обнаруживаю себя на пустынной улице спального района. Менты у магазина и очередь из алкашей за первым продающимся алкоголем. Пока я покупаю кофе, один из них решает доебаться: трясущиеся руки, глаза полные жалости и ненависти к самому себе, душа на распашку, как последняя рваная рубаха. Знаем, понимаем, были. Пропускаю вперёд. Любые утренние задержки в исправлении своего состояния грозят, если и не всегда летальным исходом, то как минимум новой стадией нервного срыва, который, в любом случае, уже запущен, просто от факта нахождения себя в таком виде.

- Что слушаешь?
- Тяжёлый рок в перемешку с электроникой.

Перемотка во вчерашний вечер, другая улица того же района, двенадцатый час ночи, убитая в хлам алкоголем или, быть может, дешёвой солью женщина. Орет в трубку, что ее выгнали из квартиры. В руке болтается ребенок лет пяти, именно болтается. Она таскает его из стороны в сторону, продолжает кричать. За бортом тем временем минус двадцать.

- Сука, да я тут с мелким, заберите меня!

Отвлекаюсь от разговора с другом, докуриваю, дохожу до нее, говорю, чтобы зашла погреться в соседний магазин, показываю дорогу. В ответ смотрит сквозь меня. Сквозь. Лет через двадцать она скажет своему отпрыску, что по выходным водила его в парк и покупала игрушки, а он не будет понимать, почему испытывает отвращение к пьяным женщинам. За бортом минус двадцать два. Возвращаюсь к другу, садимся в машину, молчим.

Квинтэссенция России в каждом ее дворе. Глубокий порез на лице ночных провинций. Последние осколки уходящей упохи, которая так никогда окончательное и не раствориться.

Пауза, перемотка, выдох.

Уснуть, проснуться, встретить рассвет. Весна начинается не снаружи, а внутри. Адреналиновые скачки, пограничные расстройства и ядерные желания жить, наперекор всем обстоятельствам.

Выдыхай, мой друг, выдыхай, скоро март. И глазом моргнуть не успеешь.

Не останется ни любви, ни слов.
Не останется вообще ни черта.
Я ищу тебя в тишине дворов.
Нахожу себя - за пазухой у Христа.

Мы гуляем с ним до пропажи звёзд.
Мы молчим, понимаем всё просто так.
Он создал любовь, ну а я всерьёз
Умудрился поверить в неё, дурак.

240522

Читает: Артём Красилов
Видео: https://t.me/byper4a

Солнце лучами целует высь и ослепляет восток,
Над безобразием жизни взгромождается новый день.
Словно тля, доедающая цветок,
Через боль познаешь красоту людей

И уходишь в тень, паразит и враг.
Совершенно хотел, но абсолютно не смог.
Никаких систем, сам себе протестующий раб.
Мысль ужасна, но сам факт вызывает восторг,


Как способность сойти на нет, упереться в тупик.
Все списать на фатум, раствориться в хроносе, умереть.
"Не люблю, не хочу, не могу, не привык."
И от этой лжи, под ногами разверзается твердь,

Превращается золото в медь, вода замерзает в лёд,
Ветер воет, словно парализованный пациент.

Только тебя - ничего никогда не берёт,
Потому что ты
Заранее знаешь ответ.