Спокойствие. То что никогда не будет мной достижимо. Оно умеет заставлять себя желать, а моментами начинает душить. Выходишь на балкон, позволяя сырости окутать все тело, ведь на тебе лёгкая футболка, которую дождь ни во что не ставит. Закурить? Чтобы этот дым был ещё и в лёгких? Достаточно мне его вокруг себя, поэтому приходится оглядывать серые окрестности, голые деревья да и людей, вечно спешащих куда-то в независимости от времени суток. Вот она тревожность. Везде и нигде одновременно. В голове было бы слишком шумно, не прими ты успокоительное, а под ним твой разум отключает самосохранение. Скользишь руками по холодным мокрым от дождя перилам, кусаешь губы до стального привкуса, а после жалобно их лижешь. Тревога. В груди бьётся как птичка, только жаль, что мы не способны вскрыть сами себе грудную клетку, дабы выпустить ее..