QUERIDE И ЧЁРНЫЙ БЫК
"...Я как-то переоценил для себя образ быка, умирающего на арене.
Я не могу сказать, что я любил корриду; возможно, я даже никогда её не видел вживую, не по телевизору. Это смешно, но я так и не собрался... До центра Валенсии ехать далеко, и у меня были другие дела, а, скорее, просто не было времени на такую ерунду. Времени, денег, смысла...
Моя мать, кажется, тоже её не любила. По крайней мере, в моём детстве она не изъявляла никакого желания ехать со мной к амфитеатру, хотя, возможно, ей просто было не до того. А отца своего я, как ты знаешь, не помню.
Тем не менее, для меня всё-таки была она, эта скрытая истина: почётно выйти, всему в золоте, против чёрной смерти, смутной в пыли. Почётно молча победить её, воздевая к жёсткому, как парча, окровавленному солнцу, блестящую пику (или чем там колют быка). Под рёв восторженной толпы. Почётно идти, взбивая пыль ногами. Почётно умереть молодым на арене. Ну, всё вот это.
А теперь я очень... а каково быть быком?.. Какову быку?
Каково быть быком. Поводя боками в, скользкой крови, которая уже превратилась в грязь, смешавшись с потом и пылью, задыхаясь, смотреть с ненавистью на того, кто загораживает тебе солнце. Сквозь туман в глазах, залитых кровью. Стремиться нанести последний удар, чуя, что ноги уже подгибаются, не держат тебя, и сердце холодеет, и бить, когда ты не в силах больше двигаться, но бить, снова вставать, всё ещё стараться ударить. На подгибающихся ногах делать последний шаг, и бить, бить, не ощущая уже ничего...
Какое же счастье - последним ударом, уже умирая, отправить на тот свет тореодора!..
Теперь я думаю, что это - главное счастье быка..."
***
"...Я попросил тебя называть меня - queride. Хоть ты и смеялся.
Queride - как тонкая тропка безопасности, не шире солнечного луча, где можно почувствовать себя живым, где можно почувствовать себя любимым...
Queridо - страх, невыносимый, неумолимый; скорее, не страх, а обречённое тёмное знание о том, как тебя можно сломать, смешать с грязью, уничтожить: обречь на небытие, в котором и то не будет покоя.
Queridа - ещё страшнее пропасть, ещё глубже; хоть на дне там и тлеет глубокая прель сожаления и принятия...
А queride... Каштановый свет, недоверчивый смех, узкий перевал жизни - между двух пропастей смерти и бессмертия.
Queride - лёгкий, невесомый, бестелесный, неуязвимый, Эльф-Горчичное-Зерно...
...Но ради тебя, corazón, я готов. Готов принять имя querido, и бояться, и страдать, и растерять всю свою неуязвимость, и встать рядом с тобой, и разделить с тобой всё это горькое горе.
И наследовать тебе, Чёрный Бык; и убить их, о, как же я их убью..."
***
"Тебе не стоит брать на себя таких обязательств, Цветочек. И клятв давать таких тоже не стоит.
Ты не убьёшь их; ты вообще вряд ли кого-то убьёшь, как я уже убедился, ты - не для этого. Не потому, что не можешь; просто - это не твоё...
Не стоит брать на себя чужое.
Я убил их тогда, тех троих; поднимаясь мёртвым с бетонного пола, я убил их. И нескольких других, кажется, тоже; и потом и других...
И, оказавшись в тёмном месте, уже не помня себя, я убивал тех, кому не посчастливилось туда попасть. Точнее - смотрел, как они умирают, просто встретившись со мной, и наслаждался их смертью... если, конечно, хоть чем-то мог тогда наслаждаться (полагаю, что нет).
...А потом встретил тебя. И - твоя правда оказалась сильнее колдовства, а твоя слабость - моей боли, Цветочек.
Я встретил тебя, и всё пошло не так... по-другому.
И сейчас я думаю, что эта любовь-вьющаяся, любовь-принимающая - она всё изменяет. Любовь - это убежище. В котором ты можешь отойти в сторону и смотреть, смотреть как бы со стороны - и на быка на скользких ногах, со спиной, залитой кровью, и на бетонный пол, и на палки, и на грязь, смешанную с кровью... нет, я не буду тут об этом, уважая твои хрупкие чувства и твоё чувство прекрасного, Цветочек, хотя ты сам попросил меня говорить, - и на тёмное место, и на желание убить...
Получается, что любовь - это метапозиция, так, что ли?..
⬇️⬇️⬇️