охота
надо мной десятки летучих мышей
гонят взашей за пыльный шкаф
сонм обычных, мутных клише...
я сон кладу на правый галс.
мне светит там какой-то блин
и я один под ним борюсь.
напротив — прожженные дни
и мой зловещий марабу.
он поутру по стенам бьёт,
зовёт меня вставать с кровати.
сидит, клюёт людской помёт
с улыбкой самой чёрствой мрази...
ну ладно, всё, встаю я, хватит.
зудит в груди, наружу лезет,
ломая рёбра, словно палки,
душа сожжёного днями тела.
из подъезда ныряю в толпу,
и с ними плыву по асфальту.
силой себя в автобус толкну —
тело ломается, просит остаться.
но меня перегнуло за двадцать,
а я охочусь всё так же за тем,
кто поутру, не давая проспаться,
клюёт мрамор черепных стен.
#моё