Очень много лет прошло с тех пор как я просто скучала.
Не помню, когда такое вообще было в последний раз. Чтобы в душе и голове пусто, но не грустно-пусто, не отсутствие сил, не желание свернуться в клубочек и молчать, а светлая, спокойная пустота. Та, в которой есть цветущий сад, тишина в лесу, и ни одной тревоги. Ни одной задачи. Ни проектов, ни планов, только запах нагретой на солнце хвои, собачий нос у самого уха, прохладная земля под спиной.
Мой внутренний писатель рос тогда, в той пустоте, когда «скучать» означало смотреть в небо и перебирать в голове истории как морские камушки. Он вынужден взрослеть здесь, среди руин и дымящихся обломков, искать свой голос там, где звук горна означает не начало праздника, а старт марафона, в котором он не придёт победителем.
Хочется с родителями на море, когда тебе семь, песок невыносимо горячий, губы синие от переохлаждения, потому что ты уже час сидишь в воде и мама рычит чтобы вылезал. Хочется чтобы продавцы кричали «горячяяяячая кукурууууууза миииидии» и папа такой: О ПИВО! Хочется лежать на волнах и чтобы нос щипало изнутри от соли.
Хочется чтобы в мире снова было место, где ещё жив покой.