Мой творец возомнил себя Гением
Без повода, а просто так.
Считает, что пишет поэзию,
Знаменитым желает стать.
Но все, что он делает -
Лишь портит холст.
Увы, но кроме ящика
Никто не прочтёт его стихов.
А он продолжает упорно
Рифмы пером выводить.
Мне стали невыносимы
Страдания души.
Безрезультатны ночи,
Которые он тратит нещадно.
Пора его уничтожить:
Избавить себя от таланта.
Больше не дрогнет рука,
И чувства все притуплятся.
Мой Гений умрёт!
Никогда не узнать ему славы.